CON RESPECTO A CIERTA
ACTIVIDAD DE LAS PALOMAS
Desde Lincoln a Lenín,
de Bolívar a Zapata,
las estatuas de los héroes
masculinos de la tierra,
los matriotas,
profanadas están ya para siempre
con el gris inodoro que le adorna las cabezas.
Responsables de este ataque al templo varonil de nuestra patria
son las pacíficas palomas
que vindican -quieren hacernos creer que sin saberlo
el lugar que ocupan en el alma de la gente,
las inútiles estatuas levantadas por el hambre del político
al ilustre varón que le sirve de carnada.
Así le llenan a este pueblo la mollera
de babosas esperanzas y promesas incongruentes.
¿No será eso lo que piensan las palomas
al venir y posarse sobre el cráneo de la estatua
y allí llevan a cabo cierta actividad que nos destruye
la idea que teníamos, tan sagrada, de los héroes de la patria?
UN NIÑO NO ES MÁS QUE UNA PALOMA CUANDO ANDA
Esas blancas alas
que vienen a posarse en el alero de la casa
a lo claro desafiando el leve
peso inconfundible
de la nieve interminable de Moscú
y luego caminan con torpeza
y miran
a través de las ventanas,
se preguntan:
¿cómo pueden los humanos
vivir allá adentro encarcelados,
sin nieve o lluvia en el invierno
sin verde y aire en el verano?
¿Serán del mismo
tiempo o de la misma geografía
esos seres pequeñitos
que salen tan alegres a la calle
y bajan y suben las colinas
nevadas de los parques
y parecen imitarnos a nosotras,
las palomas, cuando andan?
REI BERROA
Rei Berroa. Profesor de literatura española y del Caribe en George Mason University, se doctoró en la Universidad de Pittsburgh en 1983. Es autor de diversos libros de versos y de crítica literaria, entre ellos: Libro de los fragmentos y otros poemas (Caracas, 2007), Palomas pensajeras (Quito, 2007), Book of fragments [Calcuta, India, 1993] (traducción de Libro de los fragmentos [Buenos Aires, 1988]), Ideología y retórica: Las prosas de guerra de Miguel Hernández (México, 1988) y Literature of the Americas (Dubuque, Iowa, 1988). Es también asesor literario del Teatro de la Luna, en donde coordina todos los años el Maratón de Poesía del Teatro. Ha publicado ya varias antologías de este maratón: Poetas en la Casa de la Luna (México: Verdehalago, 2004), Voces y memorias de la Luna (Santo Domingo: 2006) y Cauteloso engaño del sentido (Santo Domingo, 2007). Con el poeta Tracy Lewis de Nueva York, prepara una edición bilingüe del Maratón del 2004 y una antología bilingüe de su propia obra que será publicada por Writers Workshop de Calcuta, India. Trabaja en un libro sobre Lorca en Nueva York y, para la editorial El Perro y la Rana, de Venezuela, está escribiendo también una antología sobre literatura del Caribe en Estados Unidos, otra sobre literatura contemporánea en Dominicana y un libro sobre Miguel Hernández. Rei vive en Fairfax, Virginia, con su esposa, Ana, y su hija, Olivia.
I
Catedral de quimeras, flujos y reflujos, paredes cobrizas y brisa desnuda.
La huella de tus caracoles y su fábrica de caprichos
derrite los balcones, descose las ventanas
y envenenando la oculta inocencia, un abrazo de salitre provoca los límites,
enciende los mástiles
y la solapa oculta de tu encanto, es una sombra bella donde la moral estorba
II
Paisaje de girasol de maraña espesa, tesoro escondido de frágil razón
guadaña de otoño, invierno y verano .Abeja rolliza de pájaros vivos,
bestia salada de olores dispersos.
¿Acaso no eres el milagroso secreto dónde se atontan algunas almas?
III
La Catedral con su hache gigante, rosetón encendido y pétalos absurdos,
abre los muros de fragancias felinas,encendiendo los callejones del umbral...
Una península de pólvora descubre el lenguaje secreto de lo blando;
poniendo al descubierto, la sombra indisciplinada de sus arenales...
IV
Torre de ladrillos, pistón sutil de lo desconocido.
flama enfurecida de pliegues descalzos, adorno de vientre, sombrilla de felpa.
Vos sos el pequeño temblor de violencia, que con su voz angustiosa desordena la naturaleza.
Una bestia de rapiña sacudiendo quejidos; empujando de afuera hacia adentro,
y de adentro hacia fuera el encanto borracho donde se embriaga la insumisa rutina.
V
Vos con tu poderosa geometría, ángeles de mirra, cúpula de oro,
sos un atlante de arena bañándote en una cantera de rizos.
Un trueno de nervios, cubierto de pecas, un sueño ladino de texturas barrocas,
hurgando en la madrugada, el inquieto rumor que oculta el día.
VI
Un destello de luz atraviesa cornisas, descociendo el terciopelo del borde,
salpicando el agua turbia del deseo. Góticos deseos atrapan la felicidad.
En este santuario el tejado aúlla, la ternura ruge, la humedad resuella.
Y el equilibrio de la vergüenza, radiante! de agita en difusos acordes
VII
Alrededor de tus huellas,
soberbias columnas despeinan pastizales de vellos,
turbando la orfandad de los sentidos.
Su laborioso jardín de insolentes fuegos, es un rocío interminable
que anida, palpita y ablanda, ese prestigio autodidacta
que sólo posee la serpiente pagana.
René Chacón Linares
Nació en San Salvador, El Salvador el 14 de febrero de 1968.Periodista y Promotor Cultural, trabaja en diferentes Instituciones Culturales en la Promoción y Difusión. Su obra ha sido publicada en forma dispersa entre ellos: Suplemento Cultural La Prensa, Nicaragua, El Diario de Hoy, Suplemento Tres Mil, Diario Co Latino. Ha participado en festivales y encuentros de poesía internacional. Su libro de poesía publicado se titula La fiera de un Ángel (El salvador, 2005) También aparece en las siguientes antologías: La Primavera de los poetas 2006. (Editado por La Alliance Francaise, de El Salvador),Un ciervo besa la mano de los niños (Memoria poética III Encuentro Internacional de poetas, El turno del ofendido, El Salvador, mayo 2006), Cruce de poesía: Nicaragua El Salvador, (Nicaragua ,2007) Los Ángeles también cantan (111 Poetas latinoamericanos, Casa del poeta Peruano, Perú, 2006).La Catedral del Cuarzo es su poemario inédito.
Tags: centroamerica, René Chacón Linares, poeta salvadoreño, la fiera de un angel, desnuda, erotico
EL ARCA DE LOS DONES
Mi alma es esa casa de madera que arrastra el vendaval.
A veces en la noche yo siento acercarse a un huésped invisible y oigo girar su llave y escucho avanzar sus pasos.
Entonces la poesía, cada pluma arrancada a las alas de un ángel, es la semejanza de una casa en el aire, el portal luminoso, las ventanas abiertas, el que empuja la puerta y el que entra seguro y se acerca hasta el arca y reparte los dones.
Doy al amanecer, cuando la sangre de los delfines se derrama lentamente sobre el serrín de las cervecerías, un cuchillo blanco.
Al que bajo el hielo negro de la noche caminó conmigo y sufrió conmigo la dócil alianza del fracaso, dejo la herida.
A la columna de silencio de esa muchacha que rozada por el tacto de la obediencia guarda en su pensamiento la perfección de la muerte, una copa de viento y de raíces.
Al río de mi infancia donde bebió Demócrito de Siracusa la niebla del espíritu, la claridad que ya no tendrán mis ojos.
A la ciudad que cercada por la elipse del envejecimiento enterró su memoria junto a las norias de la desposesión, una tumba vacía.
Al muchacho judío que ante un espejo empañado contempla el rubí de su alma atravesado por la espina de la crucifixión, una caja de música.
A la sombra de mi padre contemplando la luna, una cabaña en el bosque.
Al que en los atrios de la conformidad padeció la pobreza mas no será nombrado en las tablas de la justicia, la balanza con los alimentos.
A la orilla del mar, un caballo con cabeza de tortuga romana.
A la mujer que me amó con la fidelidad del astrónomo, dejo el resplandor, el halo de una estrella cuyo astro no existe.
Al ibis, la analogía de las agujas.
Para el que estrechamente vigilado por la locura hizo vibrar el ángulo recto de las constelaciones, el acordeón y las palomas verdes de la plaza.
Para ti, amor mío, el río eterno de los dioses y sus gatos sagrados.
Al insobornable enemigo cuya víctima fue feliz como un imán vertiginoso ante los filamentos de la melancolía, una silla de enea.
A la muerte, una puerta abierta.
Al ajusticiado en el abismo de su propia escritura que sólo tuvo oídos para el ángel y amó la semejanza y la inutilidad de las cosas, una jaula con peces de madera.
Al otoño, la lejana memoria de las ballenas del cabo.
A la sabiduría de los profetas, un candil de silencio.
A la lápida de Leonardo Mestre, los sueños que no tuvo y que ya nunca sabrá.
Al que con su linterna de fósforo ayudó a resistir y guió la navegación de los torturados, el faro de la utopía.
A la dulce mujer que se acercó a mi sombra como madre, el azul de mayo y el zumbido de las abejas en la primavera.
Al jardín de los monasterios, la alondra del alba y la rosa cortada del rabino.
Al tetrarca y al que está detrás de su lengua como un tábano, la urna rota del centauro ante la que un lacayo da voces.
A la tristeza que iba cruzando el puente aquella tarde de invierno, un revólver cerrado por un nudo.
Para el leñador que derribó el gran ciprés de los hermeneutas, el meteoro silvestre de las ciervas ingrávidas.
A la estatua de Francesco Orsini duque de Bomarzo, el vértigo transparente de la materia que huye.
A los versos que no escribí, un collar de frutos y semillas.
A la grieta del eremita, la pantera del anochecer.
A la memoria, la lluvia, el lirio de las estaciones abandonadas por las que pasa el ferrocarril sin detenerse.
A los amantes que descifran su desnudez en la oscuridad, un hilo de saliva.
A la pirámide del conocimiento, la amatista mojada del escarabajo y los élitros celestes del jeroglífico.
A La Habana de mis antepasados allá por mil novecientos veinte, la nieve.
Para Rousseau el Aduanero, los ágiles antílopes que cruzan el agua encarnada de los sueños.
Dad este libro a los animales, al búho y al alce, al armadillo y al erizo silvestre.
Arrancadle una a una sus páginas y dádselas a los animales. Dadle al hurón la oscuridad de la palabra búfalo y al búfalo la inmaculada pradera del billar de los bares.
Y de entre todos los dones y de entre todos los sueños, dadle a mi corazón una casa en el aire.
LA POESÍA HA CAÍDO EN DESGRACIA (Madrid, Visor, 1992)
Premio Jaime Gil de Biedma, 1992
JUAN CARLOS MESTRE
Tags: premio gil de biedma, editorial visor, poesia, juan carlos mestre, libro, leon
Pulso tenebroso
que vuelas a las entrañas mismas de las raíces,
al alimento sereno de la humedad y de la piedra,
yo soy hijo del barro, yo he surgido de sus deseos.
Hoy desprecio y arrojo mis palabras
como dados contra el Universo
y repudio la herencia de los héroes,
para solamente ensalzar la duda de los hombres.
Padre mío, pisoteado barro,
quizás el fuego no cumpla sus promesas
y alguien retorne a las rojas nubes
el exiliado azul de sus aguas.
Quizás la mano que dibuja las sombras
abra la extraña sima de los días
y sus negras palabras.
Como un pergamino arrojado al misterioso tiempo
de cuando no existía el fuego,
la aurora no volverá a albergar
la quebrada maravilla de la esperanza,
y tú, luz, limpio corazón
para ver más allá
de las páginas desposeídas del horizonte,
dile a la memoria que ella ha sido
la tumba de mis ojos,
y también dile a mi boca
que en ella ha dormido la ciénaga de sus cuencas,
condenadas a la oscuridad de las lámparas.
Padre mío, erosión, anatomía,
descansa en mis yemas
como lo hace mi nombre,
el mismo que ha pronunciado mi hijo
al jugar con sus cenizas.
( POEMA DEL LIBRO LAS FRONTERAS. EDITORIAL CALAMBUR)
Miguel Ángel Muñoz Sanjuán
He pisado los alfileres de la eternidad,
Coqueteando con la carne mojada del infierno,
Junto al anciano que amontonaba huesos de alquitrán,
Y las divas distraídas en el cuello de la luna,
Dejando caer las cartas marcadas del crepúsculo matutino.
La naga de hielo mordisqueaba mi acento inmemorial,
Pero Jayanta con sus luces callejeras cuidaba mis espaldas,
Cuando el néctar divino penetraba alcobas de marfil,
Sometiendo al dúo celestial que arañaba el desierto sin nombre.
He bebido del alcohol que destilan los fumadores bajo el agua,
Bajo la sombra del padre de la palabra, he nacido otra vez,
En la hora justa que la poesía engendra sus voces,
Del costillar herido de la nostalgia y el olvido.
Masticando el silencio sobre alpargatas de aguardiente,
El cuatrero de amores dibujaba a los pies de la luna,
Su trafico de fantasías, su inalcanzable mirada de hombre pequeño,
Sobre el fugaz desabrigo de una rosa adolescente.
Dormido en la mesa del deseo y lo restringido,
He desnudado el alma soñando tener entre las manos,
El cuerpo de aquel espejo de viento,
Para sembrar en sus territorios semillas de furia y volcanes.
Mientras escribo,
Se descompone en la plaza publica, el cadáver de un poema
asesinado,
Lloran desconsoladas las viudas sobre la tarde gris.
Y como un santo pecador despido mis amantes extraviadas,
En las catedrales humeantes de melancolía recién sacrificada.
JARO GODOY (Premio Nacional de Poesia .Argentina)
Tags: argentina, premio nacional de poesia, jarogodoy, mar de plata, literaturas.com
Los ojos se quedaron en el hijo que mis manos no tocaron.
MUSICADAVER AL VIENTO
Sostenido vuelo de la carne
a la sombra adentro de la vida.
Polvo de Ángel, la vida se nutre
de muerte y expande ULCEFIERNOS.
Anuncio de grito cuerpo de viaje.
En humo y azufre: luz escondida
que penetra por las Cuencas -Inercia.
Divinidad materia de mi carne.
El que viene camino de la muerte,
con su sueño se va; Musicadaver.
Encuentro con el placer habitado.
Del polvo a polvo te hice, suerte
sin nombre te puse DESGRACIA.
Sin ojo mirada principio ni fin.
Del libro LA MANO BUSCA SIN CESAR EL RAYO.2001
Chema Rubio
www.chemarubio.com
Miseria,
entre los dedos de los pies,
bajo las raíces de los árboles durmientes,
bajo mi almohada, bajo el mueble de la cocina,
en la jaula del pájaro, pobrecillo,
en la calle evitada.
Miseria en mi corazón débil y en mis esfuerzos vírgenes.
Míseras manos esculpen mi mundo de cera,
colorean mi cara y un brillo en los ojos que parece bello y verdadero.
¿Quién paga por estas tristes escenas,
quién quiere vernos fracasar?
¿Para quién la función?
¿Quién el maldito que nos mantiene en la miseria?
¿Quién deja podrirse el alimento ?
¿Quién no ve por la mañana el amanecer?
¿Quién el creador de nuestros pasos distraídos?
¿Quién?
¡Confesemos, confesemos,
No son las ánimas sordomudas,
ni el dios que existe ni el que no¡
¡Ahorcadnos en la plaza
Rodead nuestro cuello con la cuerda
que antes ataba al carnero
Tapiadnos todo alrededor el futuro!
¿Quién nos dará con el garrote?
¿Quién nos lleva al cadalso
con los ojos vendados?
¡¿Quién?!
Autor: sergio salgado
TREINTA Y TRES MINUTOS
EN LA VIDA O EN LA MUERTE
DEL SEÑOR LECUONA
(...) o sencillamente cuento una verdad que es solamente mi verdad, y entonces no es la verdad salvo para mi estómago, para estas ganas de salir corriendo y acabar de alguna manera con esto, sea lo que fuere
Las Babas del Diablo
Julio Cortázar
Durante doce años, su carne y su alma fueron marchitándose hasta que supo que se había vuelto transparente
El Código Da Vinci
Dan Brown
- Levántese señor Lecuona. Está usted muerto
Por primera vez una voz me pareció táctil. La calidez del sonido tomó cuerpo y me acarició las orejas. Abrí los ojos.
- ¿Cómo que estoy muerto?
- Lleva usted muerto treinta y tres minutos y veinte segundos, así que sabemos que el sueño que intenta continuar es completamente fingido. Los muertos no duermen.
- ¿Hace treinta y tres minutos y veinte segundos? Oiga, la última vez que recuerdo estar consciente eran las ocho y pico de la mañana y estaba en mi oficina, ¿de qué me está hablando?
- Efectivamente, las ocho y cincuenta y un minutos de la mañana, justo siete segundos antes de que el señor Ricardo Fernández Ortega irrumpiera en su despacho y sacase de la chaqueta el revólver con que lo mataría.
- ¿Ricardo Fernández Ortega? ¿Ése no es el marido de mi secretaria?
- Si no hubiese estado fingiendo que duerme durante estos treinta y tres minutos y veinte segundos, le hubiera respondido que sí, e incluso las razones por las que lo hizo. Pero ahora ya no hay tiempo, tendrá ocasión de recuperar la memoria de camino al Tribunal. Lo están esperando.
Me incorporé bruscamente y la cabeza pareció hervirme de punzadas que me sacaron un grito. Aquél señor no se inmuto ante mi desasosiego, estaba ahí de pie, frente a mí, recto, con las manos plácidamente cruzadas a la altura del pubis. Su traje de chaqueta negro me recordó a unos caricaturescos agentes de alguna película americana, y no me reí porque el hombre era calvo. A mí los calvos siempre me infundieron un extraño respeto, como siempre necesité apagar y encender la luz del salón siete veces antes de salir de casa para que no me atropellase el tercer coche que me encontrara en la calle.
- ¿Por qué me duele tanto la cabeza? ¿No tiene una pastilla?
- Oh, por favor señor Lecuona, no diga tonterías. Un muerto no necesita pastillas de ningún tipo. El dolor es sólo producto de su transmutación de materia. Digamos para simplificarlo que usted ahora mismo está convirtiéndose en otra cosa. Le advierto que el dolor se extenderá al resto de sus miembros, pero remitirá tras unos minutos.
Me puse en pie y eché un vistazo en derredor para encontrarme con la frialdad de aquella cámara metálica con paredes de acero y luces estridentemente artificiales. El señor me pareció más alto de lo que había pensado, incluso yo me encontré particularmente alto. O no, más bien diría que me encontré más leve, mucho menos pesado, casi no eran mías las órdenes que recibía mi cuerpo para moverse, aunque en todo momento eran o las sentí voluntarias.
Eso me hacía tener la sublime sensación de no pisar el suelo. En la estancia metálica, de apenas veinte metros cuadrados, sólo había una puerta, también metálica. ¿Pero dónde demonios estaba? No es que fuese particularmente típico en mis tópicos, pero siempre había creído que eso del más allá tendría nubes, o fuego, o jardines con pajarillos. Miré el reloj y no sé porqué no me sorprendió verlo parado. Me acordé entonces de Celia, que esa misma mañana, justo cuando miraba la hora, me había llamado para ir a desayunar juntos a las ocho y media. Yo le dije que no porque quería meterme con unos informes.
- Acompáñeme por aquí, ya llegamos tarde. Esto jugará en su contra a la hora de que el Tribunal dirima sobre su caso.
Se abrió la pesada puerta mediante alguna maniobra mecánica ejecutada desde quién sabe dónde, y a continuación pude ver un largísimo pasillo del cual no supe determinar un horizonte exacto. La estética y el material del mismo eran iguales a la cámara en la que me encontraba, metal inoxidable y focos de luz chirriante, potente. El hombre dio media vuelta y se echó a andar delante con decisión y paso firme. Lo seguí.
- ¿Tardaremos mucho?
- Lo suficiente. Le aconsejaría que no hablase, hay cámaras que transmiten en tiempo real su imagen y voz a la sala del Tribunal que lo espera.
No pude reprimir un estallido orgásmico que tomaba mi pecho al oír el eco producido por el taconeo de los zapatos de aquel hombre. Parecía disolverse en mis venas un extraño morbo que venía a confirmar la consecución de un oculto deseo. ¡Qué contraproducente! Mientras más nos acercábamos al sugerente horizonte del pasillo, más capaz era de reconocerme a mí mismo una verdad que siempre me guardé de mantener en mi inconsciente: el peso de la vida.
En estos años había acabado por comprender que quien muere es porque le pesa la vida. Y no importa si es en un accidente de coche o a causa de un cáncer, no importa si la muerte es más o menos fortuita. A la muerte se la llama con un deseo callado que nos negamos a escuchar para no llamarnos locos o fracasados. Aquí no interviene la razón porque racionalmente nadie quiere morir (los que quieren realmente suicidarse, lo hacen, y con ello simplemente gritan ese deseo con admirable descaro). Digamos que es ese momento en que la gacela, después de correr y resistirse con patas y nervios, es interceptada por una leona a la que se suman otras dos más para intentar derribarla. Justo cuando una de esas leonas le muerde el cuello fiera, y la gacela se sabe asfixiada o desangrada en el peor de los casos (aún con toda la sensibilidad, consciencia, latidos, nervios, shock y todavía con los ojos abiertos), se produce ese momento: la lúgubre entrega. La gacela se entrega a los colmillos que la penetran, como un humano al vampiro cuando ha comprendido que ya es demasiado tarde.
- Por favor, dese prisa o el Tribunal se irritará profundamente. Tendrá que dar explicaciones por esos treinta y tres minutos.
- Pero es que
- Cállese señor Lecuona, por su bien absténgase de pronunciar palabra alguna antes de llegar. Los fiscales pueden llegar a ser muy incisivos con eso.
Él me había dicho que recuperaría la memoria durante este trayecto, pero lo cierto es que yo sólo conseguía pensar en Celia. Después de dieciocho años y dos divorcios, Celia cristalizaba la inutilidad de todo lo otro, de mi vida en general, porque al final nos habíamos atrevido a estar juntos. Ahora que estaba muerto podía afirmar que Celia era la metáfora de mi vida: Celia en los minutos que se llevaban otras, que se llevaba mi carrera, que se llevó todo ese esfuerzo compulsivo y constante de intentar que mi vida fuera siempre otra. Siempre Celia en los lugares, Celia de las cosas, Celia con las horas y en los bancos de la plaza de Santo Domingo. Porque cuando Celia entró en mi vida sin mi permiso a los veintiséis, no comprendí que el destino le había concedido ese pasaporte para advertirme de que ella no era sólo una persona, sino una filosofía.
- ¿Que era una filosofía, dice?
- ¿He dicho eso en alto?
- No tranquilo, es que puedo leer su mente. Está usted en un mundo sin barreras físicas donde los sentidos ya no valen, ¿recuerda?
- ¿Entonces por qué me dice que no hable? Los del Tribunal me habrán leído la mente igualmente
- Cuestión de adaptabilidad al nuevo entorno y de buen gusto. Aquí nos leemos la mente, eso de hablar queda como muy humano, muy primitivo, y al Tribunal eso le disgusta, ya sabe
- Ah
- ¿Qué quiso decir con que Celia era una filosofía?
- Bueno, es que Ángela representó en sí misma las miles de equivocaciones que yo cometí en mi vida, y que tenían la misma raíz. Esa raíz es básicamente la contenida en el popular refrán que reza: La vida es todo aquello que nos va sucediendo mientras uno se empeña en que le sucedan otras cosas. Y eso fue lo que pasó con ella, por eso dije también que es la metáfora de mi vida, una enferma y obcecada negación del Carpe Diem latino.
- Vaya, qué filósofo nos ha salido usted. No contábamos con estos referentes suyos.
- La verdad es que mi vida
- Pare ya, por ahora hemos oído suficientes empanadas mentales suyas señor Lecuona. Aunque lo suyo no es nada comparado con el señor Mussolini cuando lo tuvimos por aquí. Ya hemos llegado
Me impactó encontrarme de un segundo para otro la enorme puerta de madera encajada en aquél pasillo metálico. No había visto que nos acercásemos a nada mientras caminábamos y de repente estaba allí, con motivos que me recordaban al Pórtico de la Gloria en Santiago. ¡Qué mal gusto! ¿A quién se le ocurriría juntar madera y metal de aquella forma tan poco estética?
- Será mejor que evite esos pensamientos, no le ayudará en nada llamar hortera al Tribunal en su propia cara
- Oh, disculpe no era mi intención.
Mi cerebro, o lo que fuera que tuviese por él, comenzó a derramar algún líquido frío por todo mi cuerpo. Fue entonces cuando tomé consciencia de mi situación, de todo lo que estaba pasando.
- No se le olvide contarle al Tribunal todo lo que ha venido pensando; aunque a estas alturas ya lo sepa, no le vendrá mal recordárselo. Buena suerte señor Lecuona, un placer.
Hice ademán de darle la mano y al momento me di cuenta de lo ridículo de mi intención, así que me despedí con un simple gracias. Giré el pomo de la puerta y entré sin vacilar. El despacho estaba completamente vacío, no había nadie allí. Me dirigí hacia la única mesa que había y justo sonó el teléfono. Lo descolgué y al otro lado Celia me invitaba a desayunar esa mañana. Dejé la chaqueta en la silla y salí inmediatamente de mi despacho, sonriendo confuso, y apenas suficientemente consciente como para reconocer un poco después al marido de mi secretaria dirigiéndose a mi oficina por la otra acera.
Treinta y tres minutos en la vida o en la muerte del Sr. Lecuona
La Laguna, Tenerife
Abril 2006
Segundo Premio de Relato Corto
XIII Certamen Jóvenes Artistas Cruzarte 2006
Convocado por: Ayuntamiento del Puerto de la Cruz, Tenerife
John Rodríguez Morales
Tags: 33 minutos, vida y muerte, babas del diablo, julio cortazar, El Código Da Vinci, Carpe Diem
Revoluciòn perdida e industria apenas levantada.
Locura cercando el cuello de la razón
y el filósofo en casa.
Como siempre el mèdico no se encuentra
la cura no llega
y no quedan habitaciones para los enfermos del hambre
y no hay tierra donde enterrar a los muertos .
La poesìa muere
al igual que se extiende la miseria del hombre
como una vieja lepra .
Dinero ,
inconciencia,
progreso suicida,
ojos que no ven las ramas del àrbol que crece a solas
y afruta el espacio en el tiempo con sol y noches alegres.
II
De las enterradas muertes que he llorado
otras vidas me han nacido
y sueños levantados he ganado.
III
Aún no he levantado el epitafio que me de nombre.
Chema Rubio
www.chemarubio.com
Tags: EPITAFIO, MUERTE, INDUSTRIA, LEPRA, DINERO, REVOLUCION, POESIA
Nadie diría que yo
he vivido
pero puedo jurarlo
porque he sentido correr los glóbulos rojos
y los demás componentes de la sangre
por la puerta de enfrente
por los pasillos
por las escaleras o el ascensor
hasta la calle
y recorrer las aceras y los motores de los vehículos estacionados
y ascender junto al humo de las industrias
hasta aparearse con las nubes
y tener lluvias como hijos
y campos como amantes
y frutos como nietos
mas no frutos cualesquiera
sino frutos grandes y jugosos
frutos magníficos y obscenos
frutos maduros
como besos en labios conocidos
justo antes de las penetraciones
y de los gozos carnales más enormes
yo sí puedo decir que he vivido
yo que alunicé en mi ombligo
unido por un cordón al firmamento
a los astros albinos
a los astros enormes y perfectos
que brillan ignorantes en la noche
porque yo nací llorando
yo he sentido la primera lluvia de estrellas
correr por mis mejillas boca abajo
enchufado a la red de la luz
como un electrodoméstico perfecto
porque yo soy perfecto
como el gordo de navidad el pan en centroamérica
la honradez en el tipo en el alma en el candidato
en el contrato indefinido a tiempo parcial
o en el rito matutino del domingo
yo puedo afirmar contra viento y marea
que la marea y el viento
vinieron una noche
a llevarme consigo y conocer
montados a horcajadas en mi lomo
una tierra lejana radiante ubérrima maravillosa
y puedo hablar de gusanos
y de conversaciones a la media luz
de un fluorescente roto
yo puedo hablar de rapsodas de poetas
de esperpentos patéticos y esperpentos geniales
de límpidas dicciones de esputeces
de pulcras gramáticas frases incorrectas
incorregibles jaimes para la lo lo lo
la la consigo sigo gajo rojo aguja deje cojo
ruja gima julián joaquín japón y jota
joder
que también algunos emplean
el subjuntivo profundo de receta sabrosa
a fin de cocinar enjundias ínfulas y vetusteces arcanas
en la sopa boba del manto raído del armario sin luna
que jamás dejó reposar gatos verdes en su lecho
por miedo a sufrir caricias y arañazos
y así vamos viendo el fijo acontecer
yo y otros que conmigo farfullan
revueltos en la mortaja
pero sin alborozar el barro
aquí abajo en la fosa
y así vamos recordando
las risas francas a la salida del metro
las miradas emergentes
esas pequeñas tensiones distensiones
que anestesiaban el miedo
después de haber libado de las ubres rojas
o de las ubres amarillas o de las malvas o de las tristes
o de las ubres alegremente abiertas a los labios
mientras saltábamos muros
profanábamos tumbas
regalábamos flores a los niños
y entrábamos en los serrallos esquivando eunucos
fosas espías trampas alambres marimachos púas
balazos y jazmines de francotirador
así pues yo he vivido
de veras
he dejado agravios en el testamento
he dado licores y pasteles a los postres
he tenido un perro atado con una soga
colgando de la rama más alta
he mordisqueado cabezas nucleares
he bailado con satán los doce velos
he hundido empresas a comisión
y he bajado a besarme aquí en la frente
a un metro bajo tierra
justo entre las cejas
allí donde empieza a germinar
con timidez pero con buenos augurios
una sencilla semilla de olma.
Tags: vivir, vanguardia, poeta mayor, conversaciones, amantes, luz
Inma Chacón
Inma Chacón (Zafra, 1954) es Doctora en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid. Dirigió el Doctorado Comunicación, Auge Tecnológico y Renovación Socio-cultural en la Universidad Europea, donde fundó y dirigió la revista científica Binaria: Revista de Comunicación, Cultura y Tecnología, y donde ejerció como Decana de la Facultad de Comunicación y Humanidades. Ha escrito La princesa India (Alfaguara, 2005), y es columnista en El Periódico de Extremadura. Con Alas se adentró por primera vez en el campo de la Poesía, dedicando el libro a su hermana gemela, Dulce Chacón. Urdimbres es su segundo poemario.
Alas
--------------------------------------------------------------------------------
Pero tú te quedaste.
Te quedaste
en el vuelo del águila,
en los brazos extendidos
de las madres,
y en sus besos
Te quedaste en las alas que me diste
para que yo aprendiera a volar
suspendida en el viento
de tu nombre.
Urdimbres
--------------------------------------------------------------------------------
El último grito
Tejiste una malla alrededor de tu cuerpo,
después del último grito.
Las heridas ya no se distinguen
entre tu piel y tu alma
y una coraza te protege del abrazo de los otros.
©2007 Ellago Ediciones S.L. c/ Perot de Granyana 11, bajos, 12004, Castellón - Tel. 964227051 - ellagoediciones@ellagoediciones.com
Tags: inma chacon, poesia, periodista, extremadura, dulce chacon, urdimbres alas, princesa india
Creo que los fumadores nunca entenderemos por qué el cigarro sabe mucho mejor con un buen tazón de café humeante como el que tengo ahora en mi mano izquierda. Al encender el enésimo pitillo y dar la primera calada no puedo evitar asombrarme de lo patéticamente caricaturesco que resulto como escritor con muchas ideas y pocas palabras. Es difícil aceptar que uno no puede contar al mundo ni un uno por ciento de todo lo interesante que logra elucubrar una mente, tan única e irrepetible en cada uno, pero es aún más difícil asumir que la gran historia que tenemos que escribir no tiene que ser contada, porque esa gran historia es algo tan inabarcable o tan anodino que solo puede partir de actos y no de palabras: nuestra vida.
Por eso yo mismo, León Morales, le ordene a cierto personaje que apretara el gatillo de su Colt King Cobra calibre 357 Mag. cuando llegó a un callejón sin salida del que sólo podría escapar si no permitía que fuesen otros quienes siguieran escribiendo su vida. Si he de ser sincero, les diré que no me arrepiento de haber intentado liberar a ese hombre con la perfecta simetría de una bala, aunque he de confesar que si hubiese sabido lo que pasaría justo antes de que su dedo índice llegase a apretar la insinuante curva del arma, quizá me hubiese callado las palabras que le espeté entonces: señor Armando Quintana, reconsidere detenidamente su postura y tenga en cuenta que mientras vivimos, lo que realmente estamos haciendo es morir poco a poco; así que dispare y acabe con este teatro en que se ha convertido su vida.
Jamás pensé que su reacción fuese tan inverosímil, pero ciertamente no cabría esperar otra cosa si tenemos en cuenta que el señor Quintana llegó a encontrarse en esa cuerda floja después de saber que en cosa de media hora llegaría la policía a su casa para detenerlo por haber intentado asesinar a su redactor jefe tras una jurídicamente insostenible pérdida de nervios. Ya no sería nunca más él quien escribiría su vida, pero lo peor quizá era que nunca antes la había escrito ni tan siquiera durante un párrafo. Así, entre el cañón del revólver, la promesa de las rejas y treinta escasos minutos para encontrar una salida rápida, cuando le ordené a Armando Quintana que apretara el gatillo, me miró fijamente a las pupilas por primera vez desde que nos conocimos, gota de sudor suspendida en su sien derecha, soltó un amago de media sonrisa y, sin darme cuenta, decidió dejar de ser el personaje de mi relato y se escapó de esta historia.
***
Mi nombre es Armando Quintana y si tengo que definirme de alguna forma les diré, sin creerme demasiado, que soy un prófugo de la justicia. Sí señores, eso es todo lo que se me ocurre decirles a ustedes que presuntamente ahora mismo me están juzgando y tratando de saber quién soy, de qué hablo, si miento o si digo la verdad, al tiempo que soy prófugo de ustedes mismos. Pues bien, lo hice, sí, pero en realidad no lo hice, porque señores les juro que todo fue obra del señor León Morales y les voy a probar por qué. Todos sabemos, todos que contamos historias a nuestra manera, la sutil diferencia entre escribir un diario y escribir una noticia. En ambos casos, el mito de la objetividad pura es patéticamente falso, y según mi propia experiencia la subjetividad se manifiesta a partir de dos mecanismos causales del propio interés: el directo y el indirecto. Así, cuando comencé de niño a escribir un diario como chaleco antibalas ante mi adaptación social más bien limitada, tenía un interés directo por contar las cosas como me las contaban mis ojos, ¿me entienden ustedes?, mi verdad. Sin embargo, cuando años más tarde, a golpe de una estratégicamente exquisita adaptación social (llamémosla así), logré fabricarme un nombre que me convirtiese en el periodista que firma la contraportada de ese prestigioso periódico que todos ustedes conocen, mi interés al escribir las noticias no era realmente el mío porque no comparto esa eufemística forma de no ser imparcial que llaman línea editorial. Aún así, debía seguir vendiéndome y traicionando mis supuestos ideológicos por un interés indirecto: el seguir trabajando ahí. Por todo ello les afirmo desde ahora mismo que lo que van a oír aquí es completa y absolutamente interesado, subjetivo y parcial; serán ustedes los que se atrevan a llamarlo verdad o mentira.
Cuando decidí matar a mi redactor jefe eran las 12:17 de la noche y estaba apagando un cigarro de esos que no te apetecen en realidad pero te ayudan a llenar el tiempo hasta que llegas a la boca del metro. Quizá el hecho de que estuviese lloviendo incrementó la sensación de macabra locura tan inherente a la sinrazón de todo hombre, y cuando crucé los tornos del metro ya sabía perfectamente cómo lo haría: sería mañana mismo, en la mesa de su despacho, lo tiraría sobre la mesa y allí acabaría todo, para luego, sin sobresalto y con toda mi parsimonia, salir caminando justo por donde había entrado. Ahora juzguen sí, un modus operandi abrumadoramente rudimentario, pero ¿para qué complicarme la vida si el objetivo era simplemente acabar con él y ustedes me acabarían encontrando igual? Tendría apenas media hora desde que llegase a casa hasta que ustedes dieran conmigo, se supiera todo, apareciesen las especulaciones y comenzaran poco a poco a juzgarme como de hecho ahora están haciendo.
Si les soy sincero me daba igual el hecho de ser descubierto porque, como ya me había hecho notar mi amigo León Morales, nunca me propuse escribir mi propia vida y de joven claudiqué intentando escribir la vida que siempre me contaron que sería la más vendida y por ello la mejor. Podría contarles sin querer que éste que ahora se desnuda ante ustedes ha pretendido valientemente ser feliz con un trabajo en el que sólo se trabaja, un matrimonio de colores en un marco sin lienzo, sexo en raciones de diferente tipo, tiempo, lugar e intensidad, algún que otro vicio que por respeto no comentaré aquí, una hipoteca más o menos cómoda, algunas reverencias verbales cuando se pronuncia mi nombre y una deliciosa e incomprensible nómina mensual. Ahora que todo eso está en mis manos, puedo decirles que añoro ser el personaje de mi propia vida y que cada día cuando me levanto se me va el alma mezclada con la pasta de dientes por el desagüe del lavabo.
No sé si les pasará a ustedes pero mucha gente me ha comentado que les encanta ir en el metro y observar cómo detrás de cada hierático rostro hay una historia diferente, todo un mundo por explorar que se oculta tras el silencio de los túneles y que sólo es roto de vez en cuando por algún sudamericano que enciende segundos de vida con su guitarra a cambio de unos céntimos voluntarios. Pues bien señores, les diré que me siento fatal al percibir que todas esas caras, salvo contadas excepciones, son la misma persona: un Teseo que después de matar decenas de minotauros cada día, busca salir de su particular laberinto, un personaje que busca escapar de su escritor para empezar a vivir su vida, un nombre con un número y una letra que los hace alguien y nadie al mismo tiempo, gente que busca su identidad más allá del teléfono móvil. Y sé perfectamente de lo que les estoy hablado, porque también yo fui uno de esos Teseos hasta que conseguí reunir el valor para hacer lo que hice. Por ello, permitan que base mi defensa en el hecho o argumento de que cualquiera de esas personas pudo (y puede) haber hecho lo mismo que yo en nombre de encontrar una salida a la historia de la que son prisioneros. Quién sabe si ustedes mismos son una de esas personas dispuestas a asesinar patéticamente a su particular redactor jefe señorías, porque les pregunto abiertamente: ¿son ustedes personajes de la historia que realmente quieren escribir o simplemente de la que escriben? ¿Hay líneas que ustedes no escriben? ¿Párrafos que escapan de su control? ¿Capítulos que no saben exactamente porqué están ahí? Un primer paso para salir de todo eso, según León Morales, sería apretar el gatillo de una Colt King Cobra. Pero no señorías, que yo esté aquí hoy hablándoles a ustedes de esto aunque soporte el peso de ser juzgado, es la firme prueba de que escapar de una historia que no les gusta es sin duda posible.
Yo, Armando Quintana, acuso al señor Morales de haberme enseñado a vivir acostándome todas las noches con un pensamiento intermitente que variaba desde la imposibilidad de pagar mi hipoteca cuando todo iba mal, hasta la tormentosa necesidad de ganar más dinero cuando ya tenía más que suficiente y las cosas estaban perfectamente, pasando por lo decepcionante de dormir al lado de alguien que ya no sé si me ama, o sólo me quiere, o sólo está ahí como lo estoy yo. Aquí hoy me declaro inocente y acuso al susodicho personaje de ser el auténtico responsable del intento de asesinato de mi redactor jefe. Porque hoy señorías soy libre a pesar de que ustedes me juzguen. Incluso aunque llegasen a condenarme, seguiré siendo libre porque por primera vez puedo oler la lluvia que no pude oler la noche en que salí de la redacción y encendí aquél cigarrillo, porque ahora todas las mañanas no siento que me lleva el flujo de gente por los pasillos del metro a las 7.30. Si por todo ello aún quieren condenarme, adelante, pero antes terminaré de contarles lo que en realidad pasó aquella noche.
Cuando llegué a casa y abrí las dos cerraduras, encontré al señor Morales de rodillas en la moqueta apuntándose a la sien derecha con una Colt King Cobra calibre 327 Mag., quién sabe si esperando que alguien le diese un último empujón o una primera disuasión. Después de pasarse toda la tarde escribiendo la historia de Armando Quintana, mi historia, con su sempiterno tazón de café italiano aliñado con intermitentes inyecciones de nicotina, llegó un momento en que no pudo más que admitir que toda la amargura plasmada en el papel no era otra cosa que un nefasto reflejo de sí mismo. Para entonces, yo ya había decidido asesinar a mi redactor jefe pero fue él quien lo había decidido sin contarme nada, así que no me quedaba opción. Sin duda lo que debí haber hecho cuando lo encontré así arrastrado a la altura de la los ácaros de la moqueta azul era haberle animado a que disparase como él había intentado hacer conmigo en la última página de su relato, pero en cambio fui más benevolente porque en el fondo yo al señor León Morales lo estimo por todo lo que para mí ha supuesto.
Le dije que se levantase inmediatamente y dejase de ser el cobarde que todos nos encontramos a diario por las esquinas, y que tuviese el valor de coger el bolígrafo para corregir todos los párrafos que estaban pudriendo su vida, que esa bala que iba a dirigir a su cerebro la dirigiese a las páginas que hasta esa misma noche daban Fe de su existencia en esta ciudad sin nombre. Y que si para ello el primer paso era matar a su redactor jefe, que no se amedrentara y apretase bien el bolígrafo.
Con mis mejores sentimientos, y siendo el hombre que hoy soy después de haber sido como el señor Morales, siendo un Teseo que no sólo ha matado a la bestia sino que ha conseguido salir luego del laberinto, le dije la gran verdad que yo había descubierto: señor Morales, reconsidere detenidamente su postura y tenga en cuenta que de hecho, mientras morimos, lo que realmente estamos haciendo es vivir de la forma que usted se quiera inventar. Con esta frase le salvé la vida a mi entrañable amigo León, poniéndole punto y final al relato que escribí esa noche hasta las doce y del cual él era el protagonista. Por supuesto a la mañana siguiente me adentré sagaz en el despacho de mi redactor jefe con dicho relato en la mano, me puse enfrente de su mesa tirándolo sobre la misma y allí acabó todo; para luego, sin sobresalto y con toda mi parsimonia, salir caminando justo por donde había entrado. Ahora juzguen
Juicio a Teseo
La Laguna (Tenerife), Octubre 2005
John Rodríguez Morales
Primer Premio de Relato Corto
XXX Premios Félix Francisco Casanova (2006)
Convocado por: Cabildo de La Palma y periódico El Día
Tags: islas canarias, teseo, relato, juicio, premio, redactor
Generalmente la gente me trata como un futbolista, como Samuel Eto’o, pero detrás de las cámaras sólo soy un hombre negro sufriendo por el racismo,algo que no le preocupa a nadie.
Ese es el verdadero problema.-- Samuel Eto'o, futbolista camerunés que juega en Barcelona.
Hay quienes saltan y no precisamente de alegría cuando alguien
recuerda aquello de que en Honduras los barcos chocan con los trenes,los aviones chocan con los carros y se hunde el corcho y flota el plomo,pero a veces parece que ese realismo mágico más que ficticio es real, es el caso de lo sucedido entre el Olimpia y los fanáticos futboleros catrachos del Bronx, Nueva York, el pasado siete de julio.
Uno, o al menos quien esto escribe, ha escuchado por allí que los futbolistas son quienes se quejan del racismo lanzado desde las graderías o por los cánticos racistas que se han dado sobre todo en Europa en contra de los futbolistas negros, más acertadamente sobre los futbolistas africanos que abundan en el fútbol europeo,pero en nuestra Honduras al revés, como diría Eduardo Galeano,ha sucedido lo contrario
y quienes protestan son el público acusando que el Club Deportivo Olimpia los segregó llevados por el apasionado y nada apasionante racismo.
Por toda lógica que lo anterior suena cómico si quien lee cnoce como ha estado conformada nuestra farándula futbolera, sin duda que nuestros hermanos garífunas (o afrodescendientes como se escucha por allí) están en primera fila y son cantidades de catrachos negros que han desfilado en la liga de fútbol hondureño, en la Selección Nacional de Fútbol, tanto así que por mucho tiempo en muchos países se había
creído que en Honduras solamente habitaban negros. Por eso suena dudoso que por razones raciales el Olimpia se haya quedado congelado,en pleno verano, dentro de un autobús por temor a la cantidad de garífunas que los esperaban escaleras abajo para saludarlos.
Denuncia en diario Tiempo el activista comunitario German Róchez:Cuando llegó el autobús con la delegación del Olimpia, al ver (Nahún Espinoza y Osman Madrid, dirigentes del equipo en mención) el montón de negros, optaron por no bajar y marcharse del lugar, y digo el montón de negros porque 16 de los 20 equipos que juegan los sábados en el Ferry Point, son de nuestras comunidades garífunas de Honduras.Y ontinúa: Por eso creemos que hay una intención malsana de discriminación y racismo, yo no soy olimpista, más no tuve problema en
invertir 275 dólares en uniformes del equipo para mis hijas y sobrinos,que estaban emocionados en recibir un autógrafo del técnico y sus jugadores.
Hasta allí iba bien la denuncia de Róchez, en lo personal no creo que se tratara de racismo sino simplemente que hay quienes cuando llegan a algún puesto se vuelven engreídos, es como si se despojaran de su triste condición de mortales, pero Róchez también derrocha etnocentrismo cuando agrega: Humildemente, los garífunas somos la cara positiva de nuestro gran país Honduras, con sus males y defectos nos sentimos orgullosos de ser catrachos. ¿Así que los otros hondureños que no sean garífunas son la cara negativa de Honduras?
Vale más que lo dijo humildemente.
Aunque ese día de la disputa yo no estuve presente, sí conozco las canchas del Ferry Point, ya que no hace mucho acompañé al embajador de Honduras ante las Naciones Unidas, Iván Romero Martínez, quien fue invitado por la Liga Hondureña para hacer el saque de honor. Lo que pude percibir ese día fue catrachos mestizos y garífunas, sin preocuparme por quién era mayoría, y también que el lugar es amplio, en
buenas condiciones, bonito y seguro.
Otro que anda muy indignado es el brillante (sobre todo en días soleados, habría que verle la testa), dirigente futbolístico y director del único periódico netamente hondureño en Nueva York, Noticias de Honduras,Mario Ramos. Por cierto Ramos quiere que alguien le haga llegar su voz
e protesta al propio Lic. Rafael Ferrari, quien, casi puedo asegurar, no estará de acuerdo con que el Olimpia desaire a sus aficionados. De hecho, la primera vez que hablé con el Lic. Ferrari fue por teléfono,pasaba yo de visita por donde mi padre biológico, Lisandro Quesada,cuando sonó el teléfono. Contesté que en ese momento él no podía atenderlo porque se estaba bañando. Me preguntó el nombre e inmediatamente me identificó y dijo: ¿El escritor? Mire, la gente cree que
yo sólo soy el Olimpia, sólo soy fútbol, no, a mí también me gustan los libros, y los suyos los leo a través de mi hija Pía, que es su amiga y tiene sus libros autografiados.
Ya con esa confesión puede verse que el Lic. Ferrari no tiene nada contra los libros, lo que nos da la pauta de humanismo, y por tanto no puede existir esa pugna a la que se refiere el gran Jorge Valdano entre intelectualidad y fútbol: Es la desconfianza que siempre ha tenido la mente con respecto al cuerpo. Los intelectuales se desmarcaron del fútbol por considerarlo una expresión popular menor, por deducir que era,
como la religión, ¨el opio del pueblo¨", por desconfianza hacia la masa y,finalmente, por snobismo. Por su parte, el mundo del fútbol presumía de hombría en el peor sentido, esto es desde la exhibición de la brutalidad.Así que aclarado eso es casi seguro que el mensaje será recibido por el propietario
del equipo.Otro que no se ha de sentir muy bien de ser cierto que el Olimpia despreció a su fanaticada ha de ser el periodista Rodrigo Wong Arévalo,olimpista de corazón, pero para mala suerte de quienes protestan y para bien de toda Honduras, en estos días don Rodrigo está alejado de todo lo
que no sea la inauguración del Canal Cultural 10, que comenzará a llevar luz a nuestra patria a partir del 20 de julio, el mismísimo Día del gran Lempira.
Mario Ramos, quien ha estado con figuras como Pelé, Maradona, Franz Beckenbauer, Alfredo Di Estéfano, Platini, Hugo Sánchez, Wilington Ortiz, Roberto "Macho" Figueroa, Mario Kempes, "Mágico" González,Teófilo Cubillas, Butragueño, entre muchas más, dijo que no debe olvidarse que los hondureños para ver un juego en circuito cerrado tienen que hacer este gasto: Entrada $20.00, $10.00, la cena, por lo menos $20.00 en chucherías y $10.00 de estacionamiento del carro y
>cuando vienen a jugar a los Estados Unidos la entrada más barata es de por lo menos $40.00 y no nos importa pagar para irlos a ver. También Ramos asegura que: Gilberto Yearwood, Samuel Caballero, Nicolás ¨Nico Gol¨" Suazo, Saúl Martínez, han estado aquí en las canchas donde juegan los hondureños y no les ha pasado absolutamente nada.
Para Mario Ramos no es el equipo sino dos de sus dirigentes quienes despreciaron la hinchada catracha de Nueva York: El desprecio que le hacen a sus propios paisanos los directivos Osman Madrid, director de deportes y finanzas del C. D. Olimpia, y el soberbio D.T. Nahún Espinoza,pues a los jugadores se les vio la alegría a través de las amplias ventanas del lujoso bus que los transportó al parque y donde el Sr. Madrid y Espinoza no los dejaron bajarse a practicar ni a saludar a los fanáticos hondureños que se encontraban a la espera de la llegada de tan prestigioso equipo, la pregunta del millón es: ¿por qué si llegaron al parque, no les dieron permiso de por lo menos a uno o dos jugadores
>para que pidieran disculpas por no poder hacer la práctica y dejaron a todo mundo esperando ese momento?.
Ojalá que se firme la paz entre el Olimpia y sus fans de Nueva York (ya con el presente cumplo con tantos lectores/as que a través de sus correos electrónicos me pidieron que escribiera sobre este tema). Por suerte, que yo sepa, en Honduras no se ha dado ese tipo de violencia física y racial como en otras partes, como lo fue el caso de Samuel Eto’o
quien estuvo a punto de marcharse del terreno de juego en La
Romareda, harto de los insultos racistas que un sector de la afición zaragocista le llevaba propinando durante todo el encuentro. Desde entonces, el jugador camerunés se embarcó en una lucha acérrima contra el racismo a la que ahora ha decidido unirse también el medio centro senegalés del Inter de Milán Patrick Vieira. Ambos protagonizan en la página web www.feelfootball.com
Y para ilustrar que el fútbol bien llevado puede servir para causas nobles y unidad racial, sin por ello dejar de ser un espectáculo, es lo que pasará este 18 de julio en Sudáfrica, en donde con fútbol se celebrará el cumpleaños 89 del ex presidente, Premio Nobel de la Paz, y símbolo de la lucha antirracial, Nelson Mandela. Entre los asistentes se cuenta a Bill Clinton y Kofi Annan. Y entre otras figuras, Pelé, de Brasil; Christian Karembeu, de Francia; Ruud Gullit, de Holanda; y Samuel Eto'o, de Camerún, jugarán un partido de 90 minutos por Mandela. El juego será entre Africa XI y el Resto del Mundo XI.
En Honduras es cierto que se toma el fútbol demasiado en serio, tanto así que de diversión, que es lo que debería de ser, pasa a ser preocupación, quizá es porque quienes han estado arriba han querido ser originales, y muchos manipulan el fútbol para intereses personales y de dominación y en vez de darle al pueblo pan y circo, lo han sustituido
por tortillas y fútbol.
Nueva York NY 14 julio 2007. Aniversario de la mal llamada Guerra del Fútbol, entre Honduras y El Salvador.
ROBERTO QUESADA ( Escritor de Honduras)
Tags: centromerica, futbol, nelson mandela, samuel eto'o, Bill Clinton, Kofi Annan, africa
Cuando los búhos´dejaron de ser sabios
para convertirse en guardianes de la noche,
hubo un consenso entre los animales de la selva
en encontrar un medio que les sirvierade guía
y orientación ebn sus cacerías;para el efecto
nombraron una comisión de cuatro expertos,
traidos cada uno de los distintos puntos cardinales.
Largas y tediosas han sido sus
deliberaciones y para no perder el punto de su
origen se sientan siempre en su mismo lugar ,
por lo que cuando alguien quiere orientarse ,
sólo llega a la sesión e inmediatamente
sabe hacía donde dirigirse.
MAX ARAUJO( Guatemala)
Tags: maxaraujo, guatemala, cuento, buhos, orientacion, brujula, viaje
I
Quien se aficiona
a la elaboracion del esperma
en solitario,
se convierte en un Pope Costumbrista.
II
Quien se deja seducir
por el animal que lleva dentro,
y va dejando un rastro,
de frutos inutiles , e ilegitimos del amor,
¿sufrirá la tortura
estresante del arrepentimiento en la vejez?
IV
¡ Pero que alivio contra la violencia de la sequía !
V
Aquel que se pierde en el altar del placer
sin olvidarse
de la ley
del Ser,
jamas temera no ser encontrado.
VI
Le duro el Amor
lo que tardo en desaparecer ,
el corazon de fiesta en el cielo.
LIBRO: AMOR ENTRE-GUERRAS DEVUELTO
Chema Rubio V.
www.chemarubio.com
Des.
Sed,
sentimos sed
como ángel que se suicida
simplemente ausentándose del cielo,
con un sentimiento de sed
de desesperación y falta de vino
para la cruda del día después
de habitar el paraíso.
Sed,
sed de demonio demolido
en la perdición del infierno
cuando a la semana le da derrame facial
de sed por carencia de pasión.
La sed es una llamada,
es una azúcar de sudor agrio
con sol amargo en curso al poniente,
que va por las esquinas del barrio
contando mentiras de gitano,
vendiendo augurios de noveleros
y haciendo guerras con la suficiente sangre
que seque sin mancha de culpa.
La sed interna no es anhelo bebible
si es un vidrio importado
un vacío roto en su patente
de agua mugiente
en el filo de la arena
que tiene sed de desierto alquilado,
invadido,
despojado.
Sed de luna que se deshidrata
y con amor se desvive
en la boca del que muere
como un subgénero de la abundancia
en tierra prohibida.
Sed de un líquido sin liquidar,
una señal reconvencida,
una mucosa agrietada,
un cerebro de polvo bancario
con sensación de tornado
con una lengua alrededor
que se pega en el hielo seco de la sed.
La sed procede de la sangre,
del sodio del volumen de las especies,
del cause seco de los astros muertos,
del sumo de la gota que no llega
al mineral caliente
ni reposa en el frío,
y es suficiente para venderla en tibio
con sequedad,
como un vómito de azufre
de lo que no amamos
y sin embargo consumimos,
bebemos,
como aguanegra para la sed.
Sed de un césped en silla de ruedas
y una higuera con un profeta borracho
devorándole las cenizas
a los desesperados que mugen de pena
sin poder saltar el muro de la ignominia.
La sed
es la vida de las personas,
como algunas veces
una fuente prohibida,
ajena, visible sólo para su dueño
que en fondo se reseca de sed,
detrás del muro,
en la abundancia sólida
de no tener sed.
La sed
suele ser para después.
Candelario Reyes García
10-7-07
Adriano Corrales
Costa Rica
Carta al hijo
Sería difícil escribir esta carta sin evitar las justificaciones
digresiones de caída y vela hinchada hacia el poniente
en el fósforo del Báltico un amanecer de lluvia y lágrimas
con el rostro frente a las paredes blancas de un hospital invernadero
¿Será difícil inventariar las lunas los cruces de esquina
los caballos estivales galopando a ambos lados del transiberiano
las noches de vodka alrededor de la ausencia sin tus pasos?
Será duro el batallar de los acontecimientos
las visas los pasaportes los aeropuertos los desencuentros
las callosidades del alma la inutilidad de los abrazos
Será difícil anotar que he desvivido bebido huido
hacia los agujeros del tiempo en la marcha de las palabras
Más difícil aún revisar imágenes de un país imaginario
las bombas que caen en el Chorrillo sobre San Miguelito la luna
el desfile de gorilas amarillos desatando el istmo con su fuego homicida
sus fauces hediondas alimañas de carnicería
y vos bajo la telaraña de la cama en la habitación del miedo
asustado y sorprendido sin comprender por qué el imperialismo
los capitales la banda neoliberal los lameculos tropicales
la horda de paisanos como perfectos chacales
el paréntesis de este centro planetario atiborrado de compañías
comerciantes del reino usureros serruchadores de tus sueños
mis sueños de una sola patria matria nuestros sueños
los de tu madre con los muñecones del teatrillo callejero
por las selvas del Darién o en el Archipiélago donde las embarcaciones
llevan traen los cuentos de los fundadores elementales
los soles de la palma el brillo soberbio de las pieles
trasiegan el pasado contra el futuro en un eterno presente
Es difícil ocultarse hijo muy difícil
escribir todo esto sin que me tiemblen las manos
y un rumor de cadenas crepitaciones inexpresables
naveguen por dentro como una estampida de bisontes guerrilleros
y la mirada se nos pueble de nubes en el olvido de nuestros nombres
Harto difícil esta tarea de acercarte a mi otro yo
el de los ojos del antifaz con la suerte del andariego
en un tranvía negro que siempre retorna y retorna
con las hilachas nocturnas de los murciélagos
siemprevivo siempreamargo cautiverio de las páginas que se humedecen
como las lapidas con el rocío de los cementerios
o las bestias que huyen perseguidas por el amazónico incendio
Me es muy difícil decirte hijo decírtelo sin faltarle al recuerdo
que yo también me caigo me lluevo me abro me cierro
me ablando me tiemblo me tenso con los látigos los templos
del primer indicio la mediada caricia el último vuelo
para decirte así sencillamente hijo sin literatura
así al puro aire que todos somos viajantes y que por eso
y a pesar de todo lo que transcurre bajo el poema
a pesar de todo lo que muero te escribo y te quiero
Tags: costa rica, lapidas, adriano corrales, hijo, baltico, caza del poeta, muriendo escribo
En un país como Guatemala donde no se ha dado continuidad a su tradición poética ( ha primado la narrativa teniendo a Miguel Ángel Asturias como referente incuestionable ) han surgido poetas como Cardoza y Aragón ( aunque haya cultivado en todos los géneros, es en la poesía y el ensayo donde se encuentra quizás lo más granado de este autor) el maya quiche Humberto A´kabal es el poeta de mayor reconocimiento en la actualidad más allá de las fronteras americanas, y Francisco Nájera, es como poeta quien más riesgos toma a la hora de buscar la voz irrepetible por original . Tampoco podemos olvidarnos de Javier Palleras y Simón Pedroza de una generación anterior a la de Allan Mills y Julio Serrano .
Alan Mills es uno de los grandes poetas americanos más allá de sus años, muchos le ven solo como un joven poeta sin tener en cuenta que jóvenes son los poemas que pasan a través de generaciones de cuerpos, jóvenes son los intrépidos y revolucionarios poemas que perturban la razón y destrozan emociones encauzadas en un único sistema pensante. Porque si el poeta ha de beber de los clásicos para alimentar al ser insaciable que lleva dentro , deberá a su vez escribir en su soledad insobornable más allá de los limites que sus antecesores escribieron. Y Alan Mills lo intenta una y otra vez con una irreverencia inaudita donde trata de sorprender con distintos registros del lenguaje al lector. Nacido en aquel pueblo / tenia tanta hambre / que se comió la paloma de la paz/ como dejo dicho el celebre poeta Luis Alfredo Arango, Alan Mills escribe a contracorriente contra los vientos oficialistas y contra las maras, como si respirar y escribir fueran una misma cosa y no admitiera su cuerpo la corrupción del aire ni las mentiras de la vida.
Alan Mills nació en Guatemala en el año 1979 cuando la guerra llevaba 20 años y aun quedaba una década para los acuerdos de paz. Ha publicado 3 libros de poesía: Los Nombres Ocultos, Marca de Agua (título tomado de Joseph Brodski) y Poemas Sensibles. Es traductor en lengua inglesa (su tendencia hacia lo anglosajón puede venirle, de que uno de sus bisabuelos era británico. Y traduce francés, desde que obtuvo una beca universitaria para estudiar en Paris. En el año 2002 recibió el premio Revelación del año en Letras que otorga la Fundación Von Humboldt .Parte de su obra ha sido traducida al italiano. Colabora con distintos medios de difusión centroamericanos, a diario escribe en el periódico siglo XXI de Guatemala. La poesía de Alan Mills, ni es apta para turistas ni pretende ser filón donde el lingüista se quede a vivir. Igual nos entrega un libro urbano, que me recuerda a Juan de la Cruz cuando dice: Lenta es la luz /cuando quiere alumbrar /los pozos de lo olvidado.
Texto escrito para la lectura de poemas Sincopes ( libro inédito ) de Alan Mills en la tertulia de Indio Juan de CCOO y en El Circulo de Bellas Artes.
Hace no sé cuantos meses en Madrid.
Chema Rubio V.
www.chemarubio.com
Tags: GUATEMALA, TRADICION, POESIA, GENERACION, MARAS, RELIGION, ESPAÑA.
A principios de la primavera de 1987, trabajaba en un pequeño canal de televisión, su filosofía por supuesto era independiente, orientado hacia un público, ávido de misterio e inclusive terror, y fui designado para realizar una entrevista, realmente era a aun grupo, pero ni ellos mismos querían nombrarse, entonces partí con Parker el camarógrafo, hasta la frontera entre Canadá y Alaska, todo el viaje fue un verdadero espectáculo para mi, esos inmensos bosque de maples, abetos y confieras, inmensas llanuras, taigas y tundras, una impresionante belleza terrenal, y pensé como aquellos paisajes, había podido cambiar la conciencia de mas de un hombre, sobre todo el los antiguos aborígenes, de estas sagradas tierras, con estos pensamientos llegamos a la cabaña del Dr. Malcon Guille, un enorme canadiense de origen Francés, había obtenido su titulo en la universidad de Québec.
- que tal, Que tal. Nos saludo en un perfecto español.
- Toda esta listo para irnos, iremos en mi auto, agrego señalándolo.
Por suerte también teníamos una cámara liviana y no tuvimos problemas en acomodarnos, en la camioneta todo terreno, de nuestro anfitrión.
- Vera -dijo y pudo ver mi expresión de asombro- ¿es usted mexicano?-
- Claro que no –respondí- soy panameño
- A claro, claro -se disculpo- vera yo estuve un tiempo en México, y siempre que puedo me encanta, practicar el español.
- Of course- respondí.
Mire hacia atrás y Parker yacía, con el brazo sobre la cámara, y con el otro devoraba un libro, increíble que aun camarógrafo le interesara tanto la lectura, en fin.
El resto del camino fueron ideas y conversaciones de Guille, sobre su estadía en Teotihuacan, la selva Tahumara, inclusive estuvo unos días en Guatemala y El Salvador, por fin llegamos aun lugar donde la tracción de montaña, ya no seria efectiva, los limites del bosque, bajamos y preparamos todo.
- Mr. Malcon le dije- comenzaremos a grabar ahora mismo.
- Excelent.
- Muy bien señor malcon, quisiera usted contarnos los que sucedió aquí.
- Bueno -dijo- pertenezco a un grupo de personas, interesadas en el fenómeno ovni, pero no somos como esos grupos de fanáticos, que buscan un contacto a toda costa, somos personas serias y nuestro trabajo también los es.
Nos detuvimos en un tronco aquí la toma y el paisaje, eran los mejores, entonces prosiguió.
- Descubrimos que esta zona, era un sitio frecuente de avistamientos, desde tiempos inmemorables, inclusive una tribu de Siux llegaron hasta aquí, esto es muy curioso llegaron desde el desierto del noroeste, hasta aquí, ¿puede usted creerlo?, ¡desde Aidaho hasta el Yukon¡ debía ser algo realmente importante, para que una tribu entera se movilizara. Pues bien hace una semana, luego de un mes, observando luces y objetos discoidales, en el cielo, de los cuales tenemos las pertinentes pruebas- recalco- vimos un descenso unos 50 metros de donde estamos, se lo mostrare dijo.
Y parker tomo la handy cam, y se realizo la toma de tal forma, que Mr. Malcon describía cada movimiento que dio, pasó a paso.
Teníamos el campamento aquí, -señalo los restos de una fogata- si ellos habían aterrizado era por 1-sabían que estábamos aquí. 2- debían querer un contacto. Entre el grupo aquello nos hacia retumbar el corazón, decidimos entonces enviar a una persona, de entre un ingeniero aeroespacial, una actriz profesional, un maestro de filosofía y un antropólogo, decidieron enviarme a mi, ¿Por qué? Vera las creencias de nuestro circulo, sugieren que todas las antiguas culturas, tuvieron contacto con estos seres, desde los Toltecas, pasando por los Babilonios, inclusive los esquimales, citan ciertos avistamientos, en la caza de focas, como sea mi conocimiento de leguas antiguas, el Siux, el Navajo inclusive un poco de esquimal, en la emoción del momento, creímos que se comunicarían, con la lengua natal, de esta región, como sea, -Mr. Malcon se mostraba cada ves mas excitado- avance primero tras este árbol, -era un pino- luego hacia el arbusto, -abedul- en todo momento esta listo a bajar mi vista y esconderme, hasta que llegue aquí...
El show fue todo un éxito, el set principal fue decorado, con lozas azules, de un tipo de cerámica especial, que daban hermosos destellos ante las cámaras, inclusive se contó con la presencia del prestigioso Sixto Paz, al final las luces de los reflectores centellaban mientras Allan Michel, se despedía de los invitados, y se mostraban las cuatro esculturas, especialmente talladas, una mezcla entre un tótem y los Moronis de Pascua, pero antes de terminar la actriz profesional Cyndi Camm, dijo tener un a prueba final, esto sorprendió a todos los presentes, los cámaras se acomodaron rápidamente. El cabello de Dan O´shea el ingeniero, era de un rubio platinado y el de la voluptuosa actriz, era rojizo, ambos compuestos de miles de trenzas, procedieron a poner sus manos sobre el, y este poco a poco se tiño al azul.
- esto fue algunas de las cosas que nos enseñaron. Dijo su melodiaza vos.
Era el gran finale.
Justo entonces recordé aquella imagen, que describió malcon, cuando llamo al resto del grupo, y todos poseídos por un éxtasis mágico, danzaron y bailaron alrededor del fuego, justo en medio de un circulo de piedras, con rostros extraños, en aquel bosque entre la frontera de Alaska y Canadá.
Era abril y la lluvia era un raudal de azules caracolas y sombras amarillas, que se apuñaban en mis manos, como rémoras a un barco pirata, y ahora atravesando el triangulo de las Bermudas, se conjuraban en mi, imágenes de enormes cabinas sub-acuáticas de seres con tentáculos, venidos de mas allá de las pléyades y las pesadillas. Apreté con fuerza el crucifijo, y mi Biblia forrada en cuero negro. No era la lluvia tan alegre como en Canadá, con sus sangrientos maples de miel, cerré los ojos y recordé las calles de Roma, sus obeliscos y los elefantes de Bernini, y como un buen Brandy me llevo del vaticano a tus labios, como planetas habitados por rosas y perros de garras feroces, disfrazados de mariposas y ahí estas otra vez, como polvo lunar azul, llorando centurias. Una gran cuerda se partió del palo mayor, y callo aun costado de la cabina, en ese instante mí Biblia comenzó a arder y la lluvia se convirtió en sangre.
Antes de salir, tomo su cuchillo de oxidiana, y como le ordenaron, no había comido nada, solo había tomado su Yage, se interno en la selva desnudo, y con sigilo siguió el río anaconda, que relumbraba como víbora, se dirigió al templo de la tarántula, con ofrendas de miel y pichones de lechuza, el chaman del templo tomo las ofrendas, y entro, mientras la tarántula esculpida en su cabeza, brillo con sus ojos de rubíes. El Yage hacia ratos corría por su sangre, pero ahora purificado, armado con su cuchillo y protegido con magia, siguió con su ceremonia de iniciación, de repente la selva se torno azul, ahora veía y oía a cada animal con su visión ultravioleta, los insectos aparecían verdes, las tarántulas rojas, las serpientes amarillas y por fin la mancha celeste que esperaba, un jaguar yacía adelante aguardándolo, lo vio y le arrojo un piedra, la bestia encolerizada lo siguió y el corrió bajo raíces gigantes como rascacielos, hasta una zona pantanosa, ahí midiendo distancias con sapos pardos, se abalanzó sobre la bestia y de un tajo le corto la garganta, la sangre tibia cayo sobre él, como una sustancia dorada, le arranco los colmillos y la piel y enterró la carne en la selva, dio gracias a los dioses. Ahora seria un jaguar, silencioso y solitario. Al día siguiente se presento, ante el consejo de los caballeros jaguar, cubierto con su piel, ellos tomaron el vaso de jade y los trece caballeros, vertieron su sangre y se la ofrendaron al él para que la bebiera. Así danza-jaguar había muerto, ahora se llamaría sombra-jaguar, y sus ojos se volvieron violetas.
Subió por la ladera rojiza, mientras el atardecer asomaba y sus tonos azules, como relucientes y cobrizos, monstruos de Guila, tenia el incienso de copal y el peyote macerado en miel, avanzó hasta la cumbre y prendió la hoguera, y toda la noche bailo como, el gran ozo, como el puma y búfalo. Amanecía y las montañas despertaban sus escorpiones, puso los dos hongos bajo su boca e invoco al gran espíritu, el copal le incendiaba los pulmones, purificándole el alma, grito y vio como un ave parecía desprenderse del sol, pero lo que nube-blanca no sabia, es que era la primera vez, que el fénix llegaba América
Por tres meses, GÜill había destilado palo de rosa de la selva amazónica, lavanda de Bangalore, y esencia del muerdago, traído de altares druidas, -pero- aun le faltaban elementos para su pócima: mirra traída de Israel, unas gotas de jengibre y unas cuantas mandrágoras de Transilvania. Cuando las obtuvo, se retiro a su cabaña en el bosque, bajo al sótano, donde el ruido de los catéteres, los alambiques y los aceites aromáticos, impregnaban todo, como aleteos de un pez volador. Reunió todos los ingredientes y trazo el pentagrama, las invocaciones a Vótan, Osiris y de aquellas esencias lentamente, se formo una serpiente escarlata. La cual coloco sobre la cortadura -justo sobre el corazón- esta introdujo y la sirena, fue despertada, la música de Orfeo ceso en el bosque, había traído de la muerte a su adorada, ahora tendría para toda la vida, su perfume.
Extendió su mano y giro el interruptor, el ventilador no encendió y se dio cuenta que estaba desconectado. Entonces lo conecto y para su sorpresa, la sombra de su mano comenzó a desaparecer. Aquello le pareció imposible, y luego de ponerse en frente del ventilador, vio como toda su sombra desaparecía. Luego tomo la sombra de todos los objetos que tenia a su alcance, incienso, caracoles, flores, tazas, frascos y libros, todas las sombras se desintegraban, ante aquel mágico ventilador. Al final vio hacia la esquina, y pudo ver todas las sombras, como cenizas amontonadas, las tomo y recogió con sumo cuidado, y luego las dejo caer sobre le ventilador, ¡a ver que sucedía?, todas las sombras volvieron a posarse, pero de distintos objetos, la sombra de un frasco era ahora la de un caracol, la de un libro era de la un incienso y su propia sombra un candelabro del siglo XVII.
La gira de la banda había sido un éxito. Adorar al señor de las tinieblas, los pactos de sangre, las orgías y las invocaciones, les proporcionaron un importante puesto a nivel mundial, entre las bandas de black metal. Pero Fenrril, sabia que debía hacer algo mejor, algo que lo volviera inmortal. El concierto en Alemania en el condado de Exxces, era el sitio indicado. Una de las coristas Lady Morgana, era amiga de unas brujas Rumanas, que había conocido al ingresar al Wicca, así que no importando los medios, se dirigió hacia la selva negra, donde consiguió un cincho de siete lenguas, con runas mágicas al reverso. y en pleno concierto, mientras algunos disfrutaban drogándose, o teniendo sexo a la vista de todos, en el cambio de guitarras, llevaron el cinturón a Fenrril, que después de invocar al gran dios Pan, comenzó a trasformarse, en un enorme lobo negro, de ojos amarillos llameantes, que fue la delicia de todos, los vampiros en el concierto.
El guía nos prometía ver, lugares nunca visitados por turistas, cerca de Chicen Itza, los Zenotes sagrados y las cuevas de sacrificios. Salimos del pueblo y acampamos a las orillas de la selva, nos acompañaban varios niños y cargadores. Alrededor de la fogata escuche, todo tipo de cuentos, los demonios que habitaban las cuevas, los fantasmas de exploradores españoles, que se perdieron en la selva, de los tesoros Mayas y Aztecas, pero llamo mi especial atención, el relato del lugar, hacia donde nos dirigíamos, era un territorio donde las mariposas eran gigantes, los pájaros enormes y los cocodrilos minúsculos. Al día siguiente emprendimos la marcha, y llegamos a aquel lugar que en verdad, era muy antiguo, había flores grandísimas y plantas carnívoras gigantes, que se alimentaban de ratas, serpientes o de cualquier animal. Ingresamos a la cueva donde las paredes chorreaban el jade y la amatista resplandecía, con el calvario del tiempo, pero no vi ningún animal gigante, fantasmas o monstruos, solo encontré un caracol similar a un Nautilos, que introduje en una bolsa plástica, era de aspecto arcaico, pero me sorprendió comprobar, que aún tenía a su huésped dentro, y que este asomaba una dura antena, era muy pesado. Alrededor de la fogata esa misma noche, mientras intercambiaba impresiones con Bowhl, decidí ver aquel caracol, y para mi sorpresa, el extraño habitante por fin había salido, y no podía creer lo que veía, un minúsculo venado azul yacía asfixiado, dentro del caracol.
Jesús Gabriel Alvarado Cordova ( El Salvador)
Tags: elsalvador, sueño, Toltecas, biblia, Canadá, Alaska, amazonica
BAR EUROPA (Barrio Alta Cordoba)
Quieta tarde. Dominó y ron.
A orillas del ruido del tren
gitanos de ciudad
apadrinan lejanías. Se adaptan.
Una balalaica
hincha de nostalgia el bar.
DANIEL O.RIQUELME
Me levante con el amanecer en los ojos, con el sangriento consuelo de una noche sin sueños. No quería comer, beber ni respirar, encendí mi cigarrillo de marihuana, la música de gorilaz y el frío. el otro lado del riachuelo, aun era dominio de la niebla, y me pareció escuchar mujeres desnudas en el bosque, y quise escribir a una esmeralda, que el Ibis y el Nilo, no reconocerían, al jaguar y la montaña, mientras por mi ventana veía los árboles, infectados de musgo, tachonados de rocío, entonces, lo que en un principio me pareció una hoja, seca atrapada en la telaraña, ¡se volvió un hada¡, una minúscula mujer desnuda y con alas verdes, me acerque y la vi, al parecer estaba desmayada, di una gran jalada y el espeso humo, -como niebla sagrada del Tibet- lo esparcí en su rostro, tocio un poco, e inhaló hasta la ultima partícula de la humareda, y me miro sonriente con sus diminutos ojos rojos, como rubíes.
- libérame me –dijo-.
- claro que no -le respondí-
- libérame -me dijo- y te diré un secreto del bosque
- por supuesto que no.
- libérame y te daré la planta mágica del bosque.
- claro que no le dije.
- libérame y de dará la mejor droga.
- claro que si le dije, lo iba a ser de todas formas.
Quite la telaraña delicadamente de sus alas y roce sus diminutos muslos.
- ¿que quieres?
- el secreto del bosque –respondí-.
Asintió con su cabecita, y recogió una ramita que había cerca , en realidad era su varita mágica, la toma con suavidad y comenzó o introducirla en su diminuta vagina, -mi cigarrillo estaba a punto de terminarse y yo disfrutaba la máximo-
- no importa lo que veas no interfieras -me dijo- justo antes de tener un orgasmo.
Una araña roja apareció como atraída, por su placer, y justo cuando esta se acercaba amenazante, saca su varita y de un movimiento la atravesó matándola.
- sabes me dijo mientras lamía su sangre, la punta de mi vara es en realidad, fragmentó de meteoro lunar, las arañas rojas son nuestras enemigas, y su telaraña es la única que puede atraparnos, tu has sido bueno conmigo.
Me miro por última vez y clavó su tridente en mi dedo, esto me produje un profundo dolor, y desapareció.
Tags: relato, el hada, jesus gabriel alvarado, literatura, el salvador centroamerica, atlantico
RELATO .ARTICULOPOESIAARTICULOENSAYOPOESIA - CBAMONOGRAFICO (Breve)BIOGRAFIAENTREVISTASDE VISITA AL CEMENTERIOAGENDA CULTURALLIBRERIAS ( Guaymuras)INFORMES -- CARTAS...MUSICAREFLEXIONESTEATROEsqueleto BiograficoMICRO-RELATOSLIBRERIA CAMINANTEENTRE AGUASDE EXLICACIONES CON MAR ...La Luz Proceso DeRETRATO DEL POETA ADOLESCENTE, O DEL “ANIMAL LLUVIOSO”El caso de García Márquez y Cien años de SoledadCONFIRMADO :El Poder Cambia El C limaLA PLAYA.Poemas del libro ENTRE AGUASTodas las voces todasEL PAIS DE LOS MENDIGOSjulio, 2008junio, 2008mayo, 2008abril, 2008marzo, 2008febrero, 2008enero, 2008diciembre, 2007noviembre, 2007octubre, 2007septiembre, 2007agosto, 2007julio, 2007junio, 2007CHEMA RUBIOCOMENTARIOSDELIBROSISLA_NEGRAARTE POETICAJARO GODOYEL POESIMISTAPOESIA Y MANTALITERATURAS.COMJUAN CARLOS MESTREALBÚM NOCTURNOLABERINTO DEL TOGOROZ
