AUTOMUTILACIÓN

No tiene

sino un surco

en la espalda.

Un tajo.

Allí

donde dio cobijo a un sueño.



No tiene dolor

sino memoria

del espanto.

Un hueco

y el recuerdo de su mano

asistida de furias.


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Matar al ángel

Nadie escapa
a la desmesura de la rosa.

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Si la mar engaña

A Juan

Habladora la mar, habladora:

puso a mis píes diecisiete caracolas
y nada me dijeron.

¿A quién puedo pedir que me resuelva
la palabra instante?

Sé que hasta aquí me trajo el azar,
el color de tus ojos es regalo de dioses
que yo no conozco.

¿Diecisiete días
hacen un instante?

:pregunto a la mar
y a tus dioses.

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A JOSÉ COUSO.

Nadie nos dijo
que la desolación llevaría
tu nombre.

¿Hacia dónde mirar?

¿En qué rincón podremos
amamantar esta tristeza
tan recién nacida?

Nadie nos dijo
que el dolor nos vencería
en tu perfil.

¿Dónde encontraremos
un lugar para el llanto
después de haber mirado
la boca del cañón que te miró
y miraste?

¿Dónde?

¿Dónde,
cuando sólo nos queda
el hueco que anidó un disparo?

Nadie nos dijo
que con tu sonrisa se contaría
la historia.
Tinta desolada
que rescribe Bagdad.




DULCE CHACÓN

España, Zafra, Badajoz (1954-2003)

Poemarios: Querrán ponerle nombre (1992), Las palabras de la piedra (1993), Algún amor que no mate y Contra el desprestigio de la altura (1996), premio Ciudad de Irún, Blanca vuela la mañana (1997), Háblame, musa, de aquel varón (1998) y Matar al ángel (1999).

Tags: dulce chacon, muerte, poesia, feminista, pacifista, comunista