SÁNDOR WEÖRES
Traducido por Rodrigo Escobar Holguín y Vera Székács
Máscara Mortuoria
Era de azúcar,
me disolví en la eche del crepúsculo
-no digáis que no existo.
Pasé de una cuarto a otro,
de un cuarto coloreado
al cuarto sin colores,
desde las formas a los rayos.
Antes mi cara iba hacia la luz,
tambaleaba la sombra de mi espada en el muro.
Ahora soy luz
y si te pones frente a mí
trenzo un rayo en tu cara
y lanzo a la pared la sombra de tu espalda.
Si te preguntan quién eres, di:
Soy de lo mismo que el viento,
que la corriente de un río,
que el goteo de la lluvia,
que los vuelos de los pájaros,
que la pisada de alguien con zuecos sobre manera.
¿Es el viento de aire?
¿Son de agua el gotear y la corriente?
¿Es de pájaro el vuelo
y es de madera el ruido del zueco sobre tablas?
El viento se detiene,
no se detiene el aire
pero sin viento muere.
El pájaro se ha muerto,
tiene su cuerpo atuendo nuevo,
en mil formas disperso -
su vuelo no perdura
ni se pierde.
Más no sé de mí mismo
y para cuando sepa,
ya estaré por encima
de poder saber algo.
Aún no estoy entero,
y cuando pueda serlo,
ya estaré por encima
de poder ser yo entero.
Todavía no vivo,
y no voy a vivir:
más íntegro que en vida
seré después de muerto.-
Esto di, si te preguntan quién eres.
Del ciclo Tapiz de Retazos
*
Amigo que pretendes conocerme,
mira mi cuarto: no hay en él adornos
escogidos por mí; abre mi armario:
no hallarás en el nada especial.
Mi querida y mi perro conocen mis caricias,
pero a mí, ni él ni ella. Se acostumbró hace tiempos
mi guitarra a los montes y valles de mi mano,
pero de mí tampoco podría decir nada.
No es que me esconda -sólo que no existo.
Como los otros, sufro y hago cosas,
pero mi adentro, mi ser es no ser.
Amigo, yo carezco de secretos;
soy transparente como el vidrio. ¿Cómo
puedes creer, entonces, que me ves?
*
Aún no puedo del todo acostumbrarme
a tener panza, tripas y garganta
que lleno cada día de materia,
a causa de lo cual estoy viviendo.
Aún no puedo del todo acostumbrarme
a que tenga que ser tan importante
desear esto y evitar aquello,
y ser amado, y que me ames tú.
Aún no puedo del todo acostumbrarme
a encontrar feos o creer hermosos
tus órganos visuales o tus masticatorios,
ni al hecho de que hay vivos y que hay muertos.
Aún no puedo del todo acostumbrarme
a no poder imaginar el todo,
a que frente a mí bailen sólo partes,
a que tras ellas nada puedo asir.
El sino de esta noche
¿De quién es esta noche?
Cabecean fulgores.
Toda la ventana es pérfida,
El peligro, plateada sierpe, duerme.
Anda a tientas con blancos
y vacuos bulbos ciegos
quien tú serías mañana.
Le acecha un puente oculto. Apenas llegue,
su botella de vino resonará vacía
en las olas sin patria.
¿De quién es esta noche?
Pisoteo
"No existe Dios" sentencia el hombre de la greda.
"Flameando en torno mío, no hay sino lo cambiante."
Lo cambiante replica, mientras lo pisotea:
"¡Tienes razón, enano! ¡Tiembla: soy un gigante!"
Prae-existentia
Es Dios quien desde siempre te ha estado pensando,
en su mente se yergue tu ser como una roca.
¿Qué es tu vida de espumas frente a esto?
¿Y es que para ti acaso es un cambio la muerte?
Existentia
Me despierto: no soy quien antes era.
Duermo, y al ver el alba seré otro.
Mas vivo o muerto, por calles y tumbas,
soy quien recuerda y seré quien olvida.
Post-existentia
No podrás, vivo o muerto, descansar,
si antes no tejes tu color y sombra
en la tela infinita del amor,
sólo entonces será tuya la paz.
Tema con variaciones
Hoy es un día bello, todo un resplandor, los perros corretean por el borde de la fosa, todo el mundo está pasando espléndidamente el tiempo y suenan canciones hasta en la radiopatrulla.
Hoy es un resplandor bello, todo un tiempo, los bordes de la fosa perretean en el corretear, el día está pasando con canciones a todo el mundo y una radiopatrulla esplende hasta en el sonido.
Hoy es un corretear bello, todo un todo el mundo, los bordes de la fosa resplandecen sobre los perros, el tiempo está pasando espléndidamente el día y las canciones de la radiopatrulla están hasta en el sonido.
Hoy es un perro bello, todo un corretear, una radiopatrulla está cantando de paso, todo el mundo esplende sonando por el borde de la fosa y el tiempo resplandece hasta desde el día.
Hoy es un borde de la fosa bello, toda una canción, un sonido espléndido desde los perros y todo el mundo está pasando el día en la radiopatrulla, hasta el tiempo corretea con resplandor.
Hoy es un todo el mundo bello, todo espléndido, la radio patrulla corretea por el borde de la fosa y los perros resplandecen con sonidos hacia el tiempo, hasta el día está pasando con canciones.
Hoy es un espléndido bello, todo un sonido, corretear por el día de los bordes de la fosa, una radiopatrulla atempada resplandece sobre los perros. hasta todo el mundo canta sobre el pasar
Hoy es un pasar bello, todo un perro, una canción resplandeciente en el día, todo el mundo temporizando espléndidamente en la radiopatrulla, hasta el corretear está bordeando la fosa con sonidos.
Hoy es un tiempo bello, toda una radiopatrulla, un sonido espléndido en el corretear y todo el mundo está pasando perros en el borde de la fosa, hasta la canción diareia en resplandor .
Hoy es una radiopatrulla bella, todo un pasar, resplandece sobre el día espléndido y bordes de fosas perrunas suenan al corretear, hasta el tiempo todomundea cantando.
Hoy es una canción bella, todo un borde de la fosa, perros están esplendiendo sobre el pasar y correteando con sonidos resplandece todo el mundo, hasta el tiempo del día está en la radiopatrulla.
Hoy es un sonido bello, todo un día, la canción corretea por el borde de la fosa, una espléndida radiopatrulla resplandece en el tiempo y todo el mundo está perreteando hasta en el pasar.
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(1)Nació en Szombathely, en 1913. Murió en 1989 en Budapest. Su vocación poética se manifestó casi desde la cuna. Ya al final de la adolescencia, sus poemas eran publicados en Nyugat, la revista más importante de Hungría, editada por el poeta Mihály Babits. Comenzó estudios de Derecho en 1933, luego hizo año y medio de estudios de Historia y Geografía, y se doctoró en Filosofía y Letras en 1939, con una tesis sobre el nacimiento del poema.
Su primer libro de poemas, Hideg uan (Hace frío) fue publicado en 1934. Trabajó como bibliotecario en Pécs, y luego en Székes- fehérvár y Budapest, pero perdió el puesto meses después de que el partido comunista accediera al gobierno. Se le impidió publicar su poesía desde 1949 hasta 1956; vivió de sus traducciones.
Hondamente interesado en las culturas orientales, logró traducciones de clásicos como el Gitagovinda, reconocibles por su forma rítmica por los hablantes nativos. Como traductor de poesía fue invitado a Ucrania y a Georgia. Premio Baumgarten en 1936, Premio Kossuth en 1970. Publicó cerca de 40 libros, de poemas la mayoría.
Una profunda actitud de asombro y voluntad de experimentación ante el lenguaje y sus posibilidades expresivas, y una constante búsqueda de lo esencial de la condición humana y de las raíces de la cultura, llevaron a Weöres a crear una poesía honda, original y diversa. Capaz de una compasión sin fronteras, pudo ponerse en el lugar de variados personajes de la realidad y de su rica imaginación, oír las palabras que ellos pronunciaban, y traerlas de vuelta a su obra. En ella se recogen, no sólo las perennes inquietudes de los poetas de todo tiempo, sino sus propias vivencias históricas, las emociones de su contemporaneidad, transfiguradas y trascendidas.
(2) Las poesías pertenecen al libro EL REVERSO DE LA LUZ, Cuatro Poetas Húngaros, editado por la Universidad Nacional de Colombia, Bogotá, Editorial Orpheusz, Budapest.
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BALTIMORE
Para María José
Te quiero porque hay nubes amarillas
tu vestido en la lluvia
campanillas azules en los pies
se quieren cuando entra lentamente la luz
Te quiero cuando llegan los piratas
y la luna y la arena son todo mi tesoro
y acabo de lavar la ropa de los niños
y he perdido un recuerdo
los he visto quererse flotando sobre el mundo
Y ella tuvo la espuma yo la quise en el aire
y cogió él la luz cuando os besabais
nos queremos callando se quisieron a gritos
y las islas subieron y tocaron el sol
sí la quiso desnuda te he querido y dormías
en un mar infinito y un planeta naranja
PAÍS POÉTICO EN ROCHESTER
Cuando la tierra sea poesía
volaremos despiertos por detrás de las nubes
habrá una estrella en todos los tejados
y veremos las cosas que hasta entonces no vimos
la luna rubia baña los hoteles
hay una fiesta en el ático muchachas con los ojos de cerveza
bailar con ellas mientras se hunde el mundo
en la violeta claridad de junio
con monedas de espuma saltando en el bolsillo deseando llegar
y contar la aventura a los amigos mirad este es el cielo
os haré un mapa con palabras verdes
aquí está la verdad aquí está la belleza cuidado con el bosque
seguid este camino para entrar en el oro
aquí está la ciudad donde es imposible morir
comprad su luz famosa
llamando a las ventanas llegar tarde después
nuestra vida empapada por la lluvia naranja
ya lo veis ya lo veis
os dije que podíamos cantar
y entraremos cansados de volar
en una casa llena de manzanas
donde todo es muy lento y el mar aún no ha nacido
todo eso será cuando vivamos
cuando la tierra sea poesía
PLENITUD
Cuando murieron los poetas ingleses y franceses
la rosa florecía.
Cuando murieron los húmedos poetas alemanes
la rosa florecía.
Cuando murió Montale y el cielo se llenó de diamantes asmáticos
la rosa florecía.
La rosa florecía
cuando murió también Whitman el núbil.
Verde siempre el vestido de este aire.
Yo vivo con la rosa que no muere.
WEB :Libros poesía Poetry Books...
La poesía de José Luis Rey ha sido incluido en diversas antologías, como Diálogo de la lengua, de Diego Jesús Jiménez, Edad presente de Javier Lostalé (editorial Fundación Lara), Veinticinco poetas españoles jóvenes (editorial Hiperión) o La otra joven poesía española de León y Krawietz (editorial Ígitur). En Portugal su obra ha sido traducida por el prestigioso escritor Joaquim Manuel Magalhaes. Ha colaborado, como traductor, en la traducción del poeta escocés Ron Butlin (editorial Hiperión). Su primer libro de poesía, La luz y la palabra, constituye un extenso ciclo poético integrado por veinte libros o secciones. Dicho ciclo se ha publicado en dos tomos, como La luz y la palabra I (editorial Visor) y La luz y la palabra II (editorial Visor, en prensa). A este ciclo lo sigue el libro La familia nórdica (Premio Gil de Biedma, editorial Visor), que supone un giro en la poesía del autor, proponiendo una poética de la revelación a partir de detalles cotidianos, una lección visionaria aprendida en Emily Dickinson. Como ensayista, el autor ha publicado Caligrafía del fuego. La poesía de Pere Gimferrer (Premio Gerardo Diego, editorial Pre-textos).
CANCIÓN DE CUNA 1870
Un niño se ha perdido.
Por el camino de niebla
son fantasmas los olivos.
La iglesia está cerrada a cal y canto.
Ya no suena la música. Es domingo.
Barco pirata, el pueblo está hechizado.
Del cielo se desprenden los erizos.
Un ángel llora. El puente ya es violeta.
Han muerto los burgueses. Y un suspiro
se escucha al alejarse la carroza.
Rimbaud sueña con lobos y con lirios.
WEB inicia.es/de/joseluisrey/
Yo tambien creo...pero algo menos en la poesia escrita.
Yo tambien tuve esa " infancia posterior" si lei correctamente, y la memoria no me falla.
Te envio un saludo;
J.L.Rey Cano,y si el dia señalado se cruzan las venas libres cerca del Bar Americano sera una mano amiga contigo.
CHEMA RUBIO V.
Tags: poesia, jaqueline g. periodismo
...........Para GABRIEL BASOALTO.....
'"SI VIVO ES PORQUE El MUNDO NO HA MUERTO''
Tú te aflijes y derramas incontenibles lágrimas
entre cuatro paredes con la puerta cerrada
y sin mirar la llave lanzas a cualquier sitio.
Yo huyo a la calle libre de candados
Y huyo deprisa ...
Mi zapato persigue inalcanzables horizontes cordillera arriba.
Tú no acabas de sufrir en la antigua soledad del mundo
Y Yo no termino
de quedarme en ninguna cima
porque voy detrás de mi zapato.
Tú y Yo
somos
la misma sombra del alma de la misma luz estamos prendidos.
Encontré los ojos tibios del campo
en un amanecer inválido de dios.
Los versos en negrita pertenecen a Paola Lorenzana (creo, la letra estaba borrosa)
Cantata café, El Salvador. C. A. Agosto.2006.
CHEMA RUBIO V.
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CALAMBUR EDITORIAL
CALAMBUR POESÍA, 58
Antonio Pereira, recibe el Premio Quevedo del Ayuntamiento de Madrid.
Mención especial a la escritora Cecilia Quílez.
El escritor Antonio Pereira obtuvo ayer el Premio Francisco de Quevedo de Poesía del Ayuntamiento de Madrid por Viva voz, poemas inéditos incluidos en su antología Meteoros, publicada por Calambur Editorial.
El jurado, presidido por el director general del libro, Rogelio Blanco, y compuesto por Clara Janés, Jaime Siles, Juan Carlos Suñén y Amalia Iglesias, ganadora de la anterior edición del premio Quevedo, destacó la experiencia poética del poeta leonés y su alta calidad.
Antonio Pereira ha reivindicado siempre el carácter poético de su extensa obra, también de su obra narrativa. "Quiero que se me considere poeta, porque la poesía está en mi prosa o, al menos, ese ha sido mi deseo", declaraba ayer el autor villafranquino al Diario de León. Meteoros, además de incluir el inédito Viva voz, premiado ayer, compendia cuatro décadas de creación poética (entre 1962 y 2006), como explicamos en la nota de prensa que cierra esta Noticia.
Cecilia Quílez, que recibió una mención especial del jurado, es autora de los libros de poemas La posada del dragón (Madrid, 2002) y Un mal ácido (Madrid, 2006). Muy pronto, publicará en Calambur su tercer libro de poesía titulado El cuarto día. La poesía de Cecilia Quílez, calificada por algún crítico como "impresionismo poético", es uno de los valores en alza más firmes del panorama poético actual.
ANTONIO EREIRA
Meteoros. Poesía 1962-2006
Poesía, 58.
Madrid, marzo del 2006
384 págs.
I.S.B.N.: 84-96049-87-6
20,00 euros
La obra literaria de Antonio Pereira (Villafranca del Bierzo, León, 1923) vive actualmente una coyuntura propicia para la reflexión y el análisis. Sus cuentos se reeditan en España y se traducen a varias lenguas, mientras su poesía está mereciendo la atención de los estudiosos. A esta circunstancia se suma la edición de Meteoros (Poesía 1962-2006), volumen en el que el conjunto de su obra poética ha sido revisada (y en algunos casos, corregida) por el autor, y a la que se añade el regalo epilogal de unas inéditas confidencias: El poeta hace memoria y de un llibros también inédito: Viva voz.
Antonio Pereira empezó a publicar sus versos en periódicos y revistas con una precocidad que él dice lamentar. Y, al contrario, su primera salida en libro fue tardía, y ocurrió en la colección Adonais con El regreso. Desde entonces, Pereira apenas se muestra en esas fotos de familia en que los eruditos reúnen a un grupo de poetas bajo el rótulo de "generación". Pereira caminó y voló "por libre" ajeno a fugaces modos y modas. Poeta individual, mas no solitario, compartió en León durante décadas diálogo con otros inmóviles en las travesías del frío: González de Lama, Victoriano Crémer, Antonio Gamoneda.
Su primer libro de poesía, como hemos dicho, fue El regreso (1964), al que seguirían Del monte y los caminos (1966), donde se adensa la conciencia de su voz y la tensión ética de su palabra. De su amor a Portugal surgió Cancionero de Sagres (1969). Después, publicó Dibujo de figura (1972). Tras un lago periodo de silencio, como el que sólo los maestros saben sostener, publicó Poemas de ciudades (1994), Una tarde a las ocho (1995) y Memoria de Jean Moulin. Y ahora, un libro nuevo, Viva voz, que cierra este volumen.
De entre su muy extensa obra narrativa hay que mencionar Un sitio para Soledad (1969), La costa de los fuegos tardíos (1973), País de los Losadas (1978), Una ventana a la carretera (1966), Historias veniales de amor (1977), El Síndrome de Estocolmo (1988) o Las ciudades del poniente (1994), así como el libro de memorias Reseñas y confidencias (1985).
Declara Antonio Pereira que todo cuanto escribe es poesía o que, al menos, tiene vocación de serlo, lo mismo sus versos que su copiosa narrativa breve: economía verbal, potenciación del lenguaje, fervor por el poder de sugerencia de la palabra, captación de la complicidad del lector. Un escritor, en suma, que a su admirable trayectoria como prosista une ahora el resplandor de una obra poética tan rigurosa como conmovedora en su filiación estética con los desafíos de la modernidad.
Sin duda, una referencia imprescindible para completar el panorama de la lírica española durante la segunda mitad del siglo pasado. Ha recibido reconocimientos diversos. Citaremos el premio Fastenrath que le concedió la Real Academia Española, el Premio Castilla y León de las Letras, o el grado de Doctor Honoris Causa por la Universidad de León, pero ninguno como el fervor que este escritor de culto lleva cosechando por parte de los lectores incondicionales que han reconocido en él la leyenda de los grandes maestros.
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Un amor tiene que ser el hacha para el mar helado que llevamos dentro.
Y un poeta no puede dejar de cantar la belleza aunque ésta le rehuya porque nada completo de autenticidad puede esconderse de la verdad. Un amor como todo verso inesperado, o perseguido, y encontrado tras las vueltas del tiempo, igual nos hace volar sobre los glaciares de otros mundos como sumergirnos en sus vientres helados con el ánimo impenitente de un caballo de agua llamado Jaro Godoy. Este poeta se busca cuando otros se dan por perdidos. Es por eso que no se contenta con las bellas imágenes sino que hace una poesía donde aúna la metáfora con la música, y así nos entrega sus paraísos encontrados también con una voz límpida de toda frivolidad. El amor tiene que ser el hacha para el mar helado que llevamos dentro, a quien es capaz de otorgar a un objeto como el sencillo hacha, la fuerza del amor como si fuera el hacha la prolongación de su mano, solo se le puede corresponder desde el pulso amigo de la sangre y conminarle a que no deje de cabalgar durante el trayecto que dure su vida, su mágica epopeya.
Escrito allá por el año 2004.
Despues de la vida en Buenos Aires.
Chema Rubio V.
Tags: cuatro palabras, jaro godoy, argentina, premio nacional de poesia
Fragmentos del libro :EL PESO DEL MUNDO
Levantarse y caminar, ¡qué felicidad!
A pesar de todo, siguen los presentimientos y alusiones a un esqueleto de dolor dentro de mí, dentro de mi suave y casi insensible borrachera.
Vamos, quédate un rato más, dije sonriendo, tengo un poco de miedo
¡Ojalá de una vez por todas, como ahora, el miedo a la muerte, amenazante y ensordecedor, se convierta en un tranquilo dolor corporal! (Ya ni me escucho a mí mismo.)
Durante mucho tiempo de mi vida rechacé con toda mi alma el mundo exterior y ahora que creo estar abierto a él, el mundo exterior ataca mi cuerpo.
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Lo que me pareció un maligno chisporroteo mecánico entre la gente del parque, resultaron ser unos carritos para bebés.
El frío teléfono.
Me doy cuenta de que en los momentos de pánico mortal tengo las patas levantadas como un conejo, saco el trasero, una especie de homosexual.
Incluso al subir un cierre pensar que ése va a ser el golpe de muerte.
Pasa un ómnibus, con el cielo amarillo de la tarde en el vidrio trasero: Tampoco eso me dice nada ahora
Después lavé toda la vajilla para que no quedara nada sucio. (Escribo sobre mí en el pasado.)
Quizá el pánico mortal durante el cual todo me golpea de muerte un grano de arroz pegado en el fondo de la olla, el chillido de un corcho me cure de mi falta de control. Sin embargo, hace un ratito, cuando estaba ese matrimonio de idiotas y yo pensaba que debía deshacerme escuchando lo que decían, aprehendiendo lo que ellos son, mi estado fue peor: creí poder huir de mí mismo percibiendo a los otros o alguna otra cosa, y me di cuenta de que era eso lo que me enfermaba
Y, sin embargo, estuve todo el día luchando silenciosamente, con atención y astucia, contra la muerte
El presidente de la república, hablando en la televisión, está intimidado y tiene los rasgos de las caricaturas que siempre hacen sobre él; a veces, antes de decir una palabra, hace en el aire movimientos equivocados con la lengua, hasta que por fin encuentra el principio correcto de la palabra. (El presidente nunca va a aceptar que franceses disparen contra franceses.)
La idea de que para mi salvación tendría que ver, en lugar de toda esa gente, simplemente un plato volador.
Cuando se termina la televisión a medianoche, estoy de nuevo en peligro. (Me volví a reír con los chistes.)
En el momento más terrible quise comprar un diario para simular un día normal.
Mi incapacidad para dejar que me ayuden: es también una especie de frialdad, de indiferencia
Y este que se está cambiando, éste sigo siendo yo
Alguien me llamó por teléfono para visitarme al día siguiente y no sé por qué le dije que insistiera con el timbre
25 de marzo
Me desperté con pánico en la oscuridad y salí a la calle, apenas un sobretodo y el piyama; un pájaro silba como cuando un dueño llama a su perro
Pequeño y estrecho mundo del asustado
Caminaba rápido por la calle, pasó un ómnibus y descubrí en la oscuridad a algunos pasajeros. El ómnibus todavía no tenía las luces de adentro encendidas
Como salvación, adecuarse a otro dolor
Gatos sobre los montones de basura
Desde un sótano ruge la calefacción
Si alguna luz está encendida, casi seguro que es en las buhardillas
Nubes de humo salen de una chimenea, aunque todavía es noche profunda
Pilas de diarios mojados junto a las paradas de ómnibus, vacías e iluminadas
De pronto, aunque pasan muy pocos autos, la sensación de que se ha desatado el infierno (anotaciones del pánico)
La lluvia en los ojos, fría y reconfortante
Durante la extracción de sangre: las sombras de la sangre que gotea
Crujido de papel junto a un enfermo
Después de una larga “indescriptibilidad” por fin conseguí volver a percibir mis pensamientos (anotar lo más mínimo enseguida, para saber qué es lo que me ha calmado)
Por primera vez en mucho tiempo, mientras comía uvas y escupía las semillas en la mano, parado frente a la pileta de la cocina, pude pensar en un futuro (de noche)
26 de marzo
Estiraron encima de mí la sábana sobre la cual estaba acostado
Estar acostado en la ambulancia en contra de la dirección de marcha, en un embotellamiento en la autopista; el sol brillaba muy fuerte y yo para nada tenía la necesidad de estar acostado, ellos me obligaron. En el hospital: cuando le pregunté a la doctora si quizá podría salir mañana, ella respondió: “Eso no está descartado”
Ya he vuelto a hablar conmigo, aunque sólo interiormente: ¿una buena señal?
Aquí todos le cuentan su historia a la doctora y ella podrá decir que conoce la vida en todas sus facetas, pero uno tiene la sensación de que ella conoce la vida sólo en la pequeña y única faceta que, como médica, puede tener
Leyendo Bajo la rueda: escribir para darle a la juventud la dignidad que se le niega en la vida
El único instante de tranquilidad, de silencio, durante el horario de visitas, le es concedido a mi compañero de habitación cuando la esposa se despide de su esposo enfermo con dos besos en las mejillas... mejor dicho, un momento después
27 de marzo
La fuerza de la ternura que de pronto disuelve la resistencia en que consiste mi yo
La doctora le preguntó al viejo enfermo (tres infartos de corazón) la fecha de nacimiento y cuando él respondió, en agosto, ella estalló en un suave y fingido entusiasmo: “¡Oh, justo en mitad de las vacaciones!” Me di cuenta de que para todas las historias ella tenía preparadas las mismas preguntas y observaciones: que había que buscar en uno la causa de la enfermedad, que a ella también las cosas le iban así, etc. ¡Con qué rebosante ausencia nos miraba y se quedaba con nosotros! A menudo, aparentando gran interés y atención, preguntaba lo mismo dos veces. ¡Había olvidado no sólo la respuesta sino también su propia pregunta! Su mente estaba en otro lado con expresiones y gestos de estar con nosotros. (En realidad me gustaría probar al menos una vez a esta mujer, para “mi placer privado”.) Hace un ratito vino y dijo mientras hacía un gesto tranquilizador con la mano: “¡Conserven la calma! ¡No hagan montañas de sus problemas! ¡No se queden atrapados en el túnel! (Y su reemplazante nos observa a los ojos con una mirada igual de larga y vacía.)
Sentí que la doctora antes de irse me iba a dar la mano y sostuve mis manos contra la corriente de aire para que no sudaran
Esa cosa que durante la noche saltaba bajo mi cama, como si estuviera dentro del colchón; y cuando me tiré en otra cama, sin saber si se trataba de una pesadilla, volvió a saltar algo, como atrapado, algo salvaje, con claustrofobia. Y dos días después encontré una rata agonizante respirando sin hacer ruido sobre el rojo piso plástico de la cocina; la barrí con la escoba de mano y la pala y la tiré en una bolsa de plástico; después puse la bolsa en el patio junto a la basura
Los médicos dicen a menudo “un poquito”, “un poquitito”: “Volvió a escupir hoy un poquito de sangre”. “Su presión sanguínea subió un poquitito”
Todas estas personas desconocidas, todo este ajetreo ruidoso... de hecho tranquilizan “un poquito”
O usan eufemismos como: “El análisis naturalmente no es un paseo” y tautologías: “L’hôpital c’est l’hôpital”
Sentirse de nuevo señor de sí y del propio cuerpo: ¡sentimiento señorial!
De pronto la idea de que cuando me abandone la opresión en el pecho también me abandonará el sentimiento de estar vivo
Miedo mortal: no poder sentir ninguna de las cosas que uno ve, porque uno ya no tiene humor
Cuando el doctor dijo que yo debía volver a la sala de reanimación, el paciente de al lado puso enseguida en mi mesita un diario que le había prestado
Casi espero con ganas el momento en que me saquen sangre
El anciano, después de su tercer infarto, acompaña todo lo que cuenta, incluso las bromas, con un movimiento que consiste en dejar caer con resignación sus brazos o manos.
Asesinado por la realidad ortodoxa.
La luz intermitente del cardiógrafo y la luz intermitente de los aviones que aterrizan delante de la ventana.
Hace 13 años, mientras el mundo miraba para otro lado, más del 800.000 personas fueron asesinadas en Ruanda.
En Darfur (Sudán) la violencia y la inseguridad se han cobrado ya cientos de miles de vidas y han obligado a desplazarse en los últimos ocho meses a 250.000 personas (algunas por tercera o cuarta vez).
Darfur es otro triste ejemplo de que, a menos que seamos más fuertes, siempre habrá civiles cuyos derechos humanos no serán defendidos por nadie excepto tú y las personas que como tú no pueden permanecer impasibles ante estos abusos.
Necesitamos ser más para poder ayudarles. Y tú eres imprescindible en esta lucha pacífica.
Por eso te pido dos cosas urgentes: Firma esta petición para exigir al gobierno de Sudán que proteja a los civiles y coopere plenamente con el despliegue de tropas de paz aprobado por la ONU. Y considera hacerte socio ahora para que Amnistía Internacional pueda seguir dando voz a quienes nadie escucha.
En cualquier caso, gracias por estar a nuestro lado.
Esteban Beltrán
Director - Amnistía Internacional
PS: Amnistía Internacional es una organización independiente y financiada por personas asociadas y comprometidas con la defensa de los derechos humanos. Tu colaboración, por pequeña que sea, es lo único que nos permite seguir.
EN UN RESTAURANTE LLAMADO AL PASEO,
fue vista por última vez
Maribel Verdú;
y su lenguaVoz
se quedo a vivir en mi memoria
hasta el próximo día ´
enq ue podamos conversar
de la noche en la Calle Habana
de una cena a cuatro y de la entrevista con ...
un refresco en cada mano.
Chema Rubio V.
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Cada atardecer
EL ASMA DE LEVIATAN"
despliega cada hoja entre mis manos,
y los ojos como ruedas de la memoria
me llevan a SAlVAMOR.
ESCRITO en Madrid allá por el mes de noviembre del año del año pasado. Y publicado 10 dias despues de la diada de la patria del Salvador.
chemarubiov
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¿QUIÉNES SOMOS LOS SALVADOREÑOS AHORA?
Ponencia Por Juan José Dalton
"Es una obligación de todo patriota odiar a su país de una manera creadora". Es la nota que escogió Roque Dalton para iniciar su novela "Pobrecito poeta que era yo...", su obra póstuma y en la que paradójicamente anuncia su trágica muerte que ocurriría, en ficción pero mucho más en la realidad, bajo la traición y la infamia de aquellos a los que consideró sus "hermanos de lucha".
"Odiar de manera creadora al país", pareciera quizás una propuesta tremendista, pero viene de un poeta, de un intelectual, que amó profundamente a su "Patria dispersa: caes/ como una pastilla de veneno en mis horas./ ¿Quién eres tú, poblada de amos,/ como la perra que se rasca junto a los mismos árboles/ que mea?..."
La historia de nuestro país ha sido una secuencia de violencia y pobreza, que en sincronía perfecta tejen y siembran nuestra identidad, nuestra cultura, nuestra tradición. No por gusto el poeta Dalton también decía que deberían dar premio de resistencia por ser salvadoreño.
La esencia incomprensible de nuestra naturaleza está siempre en el límite de las diferencias, en esa frontera invisible que existen entre la vida y la muerte. La paradoja histórica es nuestra capacidad de proliferarnos, por un lado, como expresión y fruto del amor, y en el reverso, la capacidad de aniquilarnos, quizás por el rencor y el odio que sentimos hacia nosotros mismos...
Somos, con el perdón de todos nosotros, una "raza dañada". EL OBISPO, en Taberna y Otros Lugares, Dalton, dice:
"Los hombres en este país son como sus madrugadas:
mueren siempre demasiado jóvenes
y son propicios para la idolatría.
Raza dañada.
La estación de las lluvias es el único consuelo".
Pero SIR THOMAS, en el mismo poemario dice:
"...Este país es una espina de acero.
Supongo que no existe sino en mi borrachera,
Pues en Inglaterra nadie sabe de él..."
Como si nada sucediera, transitamos por las calles o las veredas de la patria en ruinas, sabiendo que estamos en peligro de no volver al hogar y de heredar a nuestros hijos todas las deudas posibles, una mayor miseria y una cada vez más infinita rabia.
¿Es esta una oportunidad para hablar de la Patria Independiente? ¿Es esta la oportunidad de gritar lo felices y lo orgullosos que estamos los salvadoreños de ser salvadoreños?
Mas bien, es hora de reflexionar, de escrutar en nuestra historia diaria, larga, triste y cruda acerca de lo que somos actualmente y qué es lo que une a esta comunidad que ha extendido sus fronteras. ¿Cuál es ahora la patria y quiénes somos ahora sus habitantes?
¿Es nuestro territorio ahora sólo de 21.000 kilómetros cuadrados, cuando una tercera parte de la población está en diversas ciudades de Estados Unidos y en otros lados del mundo?
¿Tenemos un solo idioma cuando una tercera parte de la población podría considerarse bilingüe? Hasta hace poco éramos también bilingues, pero hablábamos español y nahua; hoy hablamos español e inglés.
Reflexión de actualidad.
Internamente vivimos, desde 1992, un período de tránsito, de posguerra que tiende a prolongarse. Diariamente enfrentamos una cruda violencia delincuencial que tiene cifras:
- 19 muertes violentas diariamente, durante la guerra fueron 16 muertos diarios;
- un secuestro cada dos días;
- 15 robos de vehículos diarios;
- Con 6.1 millones de habitantes, en El Salvador mueren anualmente 120 policías violentamente; en Estados Unidos con 250 millones de habitantes mueren 150 policías anualmente de manera violenta.
Esta situación nos coloca en el hemisferio occidental como el país más peligroso y más violento, con consecuencias terribles: huída del capital nacional; desconfianza del capital extranjero; no hay generación de empleo; decrecimiento de la calidad de vida de toda la población (de hecho estamos entre las cuatro naciones latinoamericanas con menor nivel de desarrollo humano, que mide anualmente la ONU). En medio de todo esto una cada vez más galopante corrupción que corroe todo y a todos.
Así estamos. En las más recientes encuestas de opinión pública los salvadoreños han manifestado un inmenso desencanto con los hacedores de política:
- El presidente Francisco Flores ha sido reprobado con una nota de entre 5.7 y 5.3 (en una escala de 10), en apenas cien días de gestión; cuando tomó la presidencia la simpatía de la población ascendía a 6.8 puntos.
- También 8 de cada 10 salvadoreños creen que el país vive una grave crisis.
- Más del 80 por ciento de la gente no sabe o no conoce nada acerca del plan de gobierno de Flores.
En toda esta situación, lo lógico es que hubiera alternativa, pero las encuestas también dicen que la inmensa mayoría de la gente considera que si el Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional (FMLN) estuviera en el poder, la situación estaría igual o peor que como está con ARENA. Con otras palabras,como dice el dicho popular: "No tenemos palo en que ahorcarnos".
La vida y la historia de nuestra patria nos enfrenta cada vez más a la necesidad de refundar la Nación desde sus propias bases y alejados de los ya caducos conceptos ideólogicos del igualitarismo imposible, por un lado, y del mercanitilismo corrupto, por el otro.
Se requiere de pensamiento y voluntad, así como de trabajo sincero al servicio de la sociedad y de la comunidad; que incorpore a todos los sectores. Se requiere de una firme y valiente posición de impulsar y renovar constantemente un Plan de Nación, que restablezca la esperanza y que haga aflorar la fé en una auténtica democracia a través del fortalecimiento de sus instituciones y del impulso de políticas de corto, mediano y largo plazo en procura del desarrollo seguro y consecutivo de toda la sociedad. En resumidas cuentas: en busca de la equidad posible.
Sólo así los salvadoreños podríamos comenzar a reconocernos orgullosos de nosotros mismos y cambiar mentalidades. ¿Por qué tendríamos que odiar creadoramente a la Patria cuando lo lógico, entonces y sólo entonces, es que la amemos creadoramente?
(Ponencia para Foro: El Salvador y los salvadoreños en Estados Unidos; dos culturas y un país; 11 de septiembre de 1999. California State University, Northridge).
Se complace en invitarle a la presentación del libro:
Heredero del Mal
De J.H. Bográn
El miércoles 19 de septiembre,
a las ocho de la noche,
en la galería III de este centro.
Datos del autor:
J. H. BOGRAN (1972)nació en San Pedro Sula, Honduras. Estudió Administración de empresas en la Universidad de San Pedro Sula, domina el idioma inglés y desde muy joven labora en el sector de la manufactura textil. Su pasión por las letras lo llevó, a muy temprana edad, a llenar muchas horas de su tiempo libre a la lectura de novelas clásicas y de suspenso. Su tiempo de escritor y de disciplinado lector lo comparte con su esposa y sus tres hijos.Ha participado en diferentes convivencias y chats con reconocidos escritores nacionales y extranjeros, así como presentaciones personales en foros y entrevistas de radio y televisión. Su genero
por excelencia es intriga y suspenso con un nuevo diseño literario donde la creatividad, investigación y estudio dominan el entorno en donde se desarrolla la historia.
Desempeñó el cargo de Editor en Jefe con la revista especializada en turismo Tips & Trips en la que durante los 11 años de su publicación se dedicó de la sección bilingüe.
Publicó su primera novela en inglés Treasure Hunt en 2006, con la editorial Chippewa Publishing LLC en Estados Unidos de Norte América.
La novela fue muy bien recibida por la crítica especializada y finalizó en el Top Tep del Editors & Editors Reader Poll en 2006.
La novela corta Love me two times, fue publicada por Red Rose
Publishing LLC en el 6 de Septiembre de 2007
Con varios cuentos cortos, algunos disponibles en su página de Internet, ha incursionado también como escritor de guión en colaboraciones para las series de televisión La Fortaleza transmitida por Canal 11 en el 2003 y Retrato de una ciudad, transmitida por Maya TV en el 2007.
Heredero del Mal, es su primera novela publicada en el idioma
español.
www.jhbogran.com
www.myspace.com/jhbogran
Acerca de Heredero del Mal:
Los apellidos Hitler/Braun se anclan en las páginas de la historia del Siglo XX. Muchos desean olvidarlos, algunos los recuerdan y los añoran. ¿Qué sucedió con esos apellidos? ¿Quedaron sepultados en el búnker como sus portadores? ¿O lograron cruzar algún océano dentro de un útero enmascarado? ¿Será posible encontrar algún descendiente del
líder del Tercer Reich en el siglo XXI? Si es así, ¿qué apariencia tendrá, en qué lugar intentó sus primeros
pasos, qué ideas cruzan por su mente, está consciente que es el heredero del mal?
En la era del Internet y las pruebas moleculares de ADN, es fácil determinar las conexiones genéticas entre dos personas y desvelar su pasado ascendente, pro oscuro que éste sea.
J. H. Bográn recorre los días desde el fin de la Segunda Guerra Mundial hasta el presente globalizado en un thriller que nos transporta por Europa y América en busca de las pruebas que clarifiquen lo acontecido con los genes malditos.
El Tercer Reich se desploma. Con el asedio de los soviéticos en Alemania y la Segunda Guerra Mundial perdida, el doctor de Hitler que Eva Braun está embarazada. Un hombre, cercano al Führer, concibe el plan para darle continuidad a las ideas político-filosóficas de Adolfo Hitler: hay que salvar a toda costa al heredero legítimo del líder del nazismo.
Con esa idea central, J. H. Bográn crea una obra literaria con el clásico formato de las novelas policiales. Luego de medio siglo, los iniciadores de aquella barbarie tienen suficiente fuerza financiera para intentar, otra vez, el dominio del mundo. Entonces, un hombre nacido en Norteamérica de apellido Brown, es acusado de ser el heredero, en tercera generación, de Adolfo Hitler.
Descubra cómo el tinglado de las acciones policiales, una guapa espía del Mossad, un aventurero arqueólogo -del tipo Indiana Jones-, un gran ejecutivo de la bolsa de Nueva York y otros personajes se entremezclan para dar pie a esta novela.
ZOOM
Para
Mirar
Y para
ser vistos
Ha nacido un
Nuevo Medio
Solo para sus ojos.
Estas palabras de arriba están escritas en dos carteles enmarcados.Uno al lado del espejo enfrente del lavabo,y el segundo adentro del water, en los restaurantes Gambrinus yo solo he puesto el titulo y cambiado los tamaños de las letras. No solo para vender
ha nacido
esta empresa.
Para mirar y para ser vistos ,
ha nacido el ojo que todo lo ve,
y,
de todos se aprovecha.
LA SEGUNDA PARTE DEL POEMA ES SOLO MIA
JOSEBA LASKO (El Poesimista)
Tags: solidario, anuncio, españa, poesia, publicidad, camarero
PAÍSPOESIBLE
INVITA
I FESTIVAL DEL POETA INÉDITO DE HONDURAS SOCIEDAD ANÓNIMA
Programación
JUEVES 27 DE SEPTIEMBRE
10:00 A. M.
Libro perdido (Espacio Urbano)
7:00 P. M
Inauguración, presentación de la Antología de poesía Sociedad Anónima, lectura de poesía y concierto Funky Jazz.
Museo del Hombre Hondureño
VIERNES 28 DE SEPTIEMBRE
9: 00 A. M.
Lecturas simultáneas de poesía en colegios de la capital
Escuela Nacional de Bellas Artes
Instituto Liceo Español
Instituto Católico Emiliani
4:00 P. M.
Lectura de poesía y conversatorio en el Paraninfo Ramón Oquelí de la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán
7:00 P. M.
Lectura de poesía y concierto de trova en Café Paradiso
Pavel Núñez y Marvin Valladares
SÁBADO 29 DE SEPTIEMBRE
2:00 P. M.
Lectura de poesía y taller con escritores adolescentes de Comayagua en el Portal de los Encuentros Casa Cultural Comayagüense
7:00 P. M.
Clausura: lectura de poesía, conversatorio y concierto de trova en el Portal de los Encuentros Casa Cultural Comayagüense.
Pavel Núñez y Marvin Valladares*
(*a los interesados en asistir a esta actividad, se les comunica que habrá transporte gratuito, de ida y regreso, nada más hay que enviar un correo a salvasmadrid@yahoo.es y dejar sus datos, luego recibirá la confirmación; el cupo es limitado, reservar antes del miércoles 27)
PATROCINAN Agencia Suiza para el Desarrollo y la Cooperación, Secretaría de Cultura, Artes y Deportes, Fundación para el Museo del Hombre Hondureño, Municipalidad de Comayagua, Portal de los Encuentros Casa Cultural Comayagüense, Alcaldía de Tegucigalpa, Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán.
VER AFICHE
paispoesible@yahoo.com.mx
Tags: poesia
Aun no levanté el epitafio que me de nombre.
Chema Rubio ha muerto
y tú no lo sabes.
En una ciudad donde la vida
Se pierde a cada instante :
Ha dejado sus pulmones .
A veces
en los días mejores
yo respiro por su nombre
y vuelvo a él.
www.chemarubio.com
Tags: EPITAFIIO, respiro, chemarubio.com, muerte, soledad, pulmones
El indio no es el que mira usted
en el catálogo de turismo,
cargando bultos
o llevándole comida a la mesa.
Tampoco el que ve desde la ventanilla
y pide monedas haciendo malabares,
ni el que habla una lengua muy otra
y resiste fríos nocturnos.
No, el indio está adentro,
y a veces se le sale, acéptelo,
aunque lo entierre en apellidos,
aunque lo socave bien
y niegue su manchita de infancia,
ahí está, acéptelo.
Y si aparece esa agua rancia,
voraz, el aguardiente que inflama,
ya verá que se le sale,
el indio empuja con su fuerza de siglos,
emerge ardoroso y se le sale,
con lo guardado,
con lo que dura doliendo.
No, no es otro,
el indio soy yo,
a ver, repita conmigo.
^^^```^^^^
Marca de agua
Lenta es la luz
cuando quiere alumbrar
los pozos de lo olvidado.
A Brodsky lo encerraron
por huevón/
por parasitismo social
y nadie supo entonces
nadie sabe ahora/
que muchos más quedaron
saludando muros eternamente.
Hay quienes esperan/
hay los que confían
en que sus huesos se abracen/
se froten y clamen por ellos.
Lenta es la luz y la luz es
la confirmación del abismo.
Estéril soñar con poetas apolíneos
que caminen/ lloren/ canten
con una marca de agua en el alma.
Inútil todo
y las bombas que amenazan
caer como cae la lluvia.
31
Addenda: Alcohol
El alcohol resbala, lo digo así.
Dígolo porque caigo.
(No resbalo: caigo).
Digo que el alcohol es puro,
va a las heridas
y es recibido con dolor alegre.
Adentro fluye, camina,
se lleva lo recordado al olvido
y los olvidos renacen
de las venas donde dormían.
El alcohol resbala por dentro
y uno cae por fuera.
Es sangre en la sangre
y queda ardiéndolo todo.
Tags: SINCOPES, ANTOLOGIA, TESTANMENTO FUTURO, GUATEMALA
BIOGRAFIA
Parte de su Biografía está en sus famosas rimas..
Gustavo Adolfo Bécquer, nació en Sevilla en 1836, hijo de un célebre pintor, protegido de un duque, parecía destinado a gozar en una visa fácil que nunca conoció.
Cuando tenía tan sólo cinco años de edad, muere su padre, dejándolo al cuidado de un tío, con su hermano Valerio, que sería un pintor como el padre, con quien recorrerá luego gran cantidad de ciudades españolas.
De esos viajes surgirían, más tarde, su Historia de los templos de España y sus famosas leyendas, ambientadas en las diversas tradiciones regionales.
Mientras trabaja en el periódico "El Contemporáneo" publica sus Cartas desde mi Celda, escritas en un monasterio donde repone su delicada salud física y emocional, pues una Tuberculosis le había significando el rompimiento definitivo con Julia Espín, de la cual estaba tan enamorado como puede imaginárselo el lector en sus rimas dedicadas a ella.
RIMA I
Yo sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma una aurora,
y estas páginas son de este himno
cadencias que el aire dilata en la sombras.
Yo quisiera escribirlo, del hombre
domando el rebelde, mezquino idioma,
con palabras que fuesen a un tiempo
suspiros y risas, colores y notas.
Pero en vano es luchar; que no hay cifra
capaz de encerrarlo, y apenas, ¡oh hermosa!
pudiera al oído, contártelo a solas.
RIMA XI
- Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena;
¿a mí me buscas? -No es a ti; no
- Mi frente es pálida; mis trenzas de oro
puedo brindarte dichas sin fin;
yo de ternura guardo un tesoro;
¿a mí me llamas? -No; no es a ti.
- Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte. -¡Oh, ven; ven tú!
Tags: sevilla, amor, gustavo adolfo becquer, romanticismo
Literal le invita la presentación del último poemario de la colección Limón Partido
Síncopes
de Alan Mills
presentan
Rodrigo Flores
Inti García Santamaría
Nicolás Alberte
Héctor Hernández Montecinos
Lectura en voz del autor
27 de septiembre 19 hs
Casa del Poeta Ramón López Velarde
Álvaro Obregón 73 col. Roma.
Entrada Libre
Usted puede visualizar todos los números de Literal en
www.literal/vientos.info/
la colección Limón Partido en:
http://www.limonpartido.blogspot.com/
Tags: LIBRO, MEXICO, POESIA, SINCOPES, ALAN MILLS
Charles Dickens es un famoso novelista inglés y uno de los más conocidos de la literatura universal, quien supo manejar con maestría el género narrativo, el humor, el sentimiento trágico de la vida, la ironía, con una aguda y álgida crítica social así como las descripciones de gentes y lugares, tanto reales como imaginarios.
Nació el 7 de febrero de 1812 en Portsmouth. Pasó su infancia en Londres y en Kent, lugares descriptos frecuentemente en sus obras. Abandonó su escuela y se vio obligado a trabajar desde muy chico, al ser encarcelado su padre por deudas. La mayor parte de su formación la hizo como autodidacta, y su novela "David Copperfield" (1850) es en parte autobiográfica y trasunta sus sentimientos al respecto. A partir de 1827 comenzó a prepararse para trabajar como reportero, en una publicación de un tío, The Mirror of Parliament, y para el periódico liberal The Morning Chronicle.
En 1833 publicó The Monthly Magazine, una serie de artículos descriptivos de la vida cotidiana, bajo el seudónimo de Boz. En 1836 publicó, siguiendo este estilo, "Los apuntes de Boz". A esta obra le siguió "Papeles póstumos del club Pickwick" (1836-1837), una obra en un estilo similar al de los cómics, que señaló una línea editorial.
Editó los semanarios Household News (1850-1859) y All the Year Round (1859-1870), escribió dos libros de viajes, Notas americanas (1842) e Imágenes de Italia (1846); Casa desolada (1852-1853), La pequeña Dorritt (1855-1857), Grandes esperanzas (1860-1861), Nuestro amigo común (1864-1865), Oliver Twist (1837-1839), La tienda de antigüedades (1840-1841), Barnaby Rudge (1841), Martin Chuzzlewit (1843-1844), Dombey e hijo (1846-1848), Tiempos difíciles (1854), Historia de dos ciudades (1859) y El misterio de Edwin Drood, que quedó inconclusa.
Su vida familiar fue azarosa, con varios fracasos matrimoniales y muchos hijos.
Murió el 9 de junio de 1870 y sus restos fueron sepultados en la abadía de Westminster.
Tags: charles dickens, david copperfield, grandes esperanzas, casa desolada, london
INTRODUCCIÓN
Escribí éste Cuaderno de Escoria como introducción para el libro de Chema Rubio "POEMAS para un minuto más de vida" tomando como referencias el pueblo donde vivió Chema y está enterrado el poeta J. G. de Biedma, la Facultad de Ciencias de la Información; donde el pasó diez años detrás de la barra del bar, y yo cinco delante de la misma ; y por último, la entrevista que ofreció Leopoldo Maria Panero en el Circulo de Bellas Artes y de la que Chema Rubio publicó un articulo surrealista en un periódico quincenal del que ahora no recuerdo su nombre.
CUADERNO DE ESCORIA
Entre el campo y las aulas, entre las calles de mi pueblo y estos pasillos grises, hay un largo sendero con postas de paz, de risas y de sangre. Nada es lo que parece, y detrás de cada nombre y de cada gesto, una sombra profunda y triste me habla de lo que nadie sabe, de lo que nadie ve, de lo que nadie entiende... Recuerdo aquellos días estos días, ahora que la ribera de los alisos y la tumba del poeta son para mí tan sólo el murmullo de la infancia, ahora que el tintineo de las tazas de café contra los platillos y el estruendo de la cafetera y la voces crispadas al otro lado de la barra son el paisaje afilado y eterno de mis días. Recuerdo mi andar por los caminos, al término de la tarde, con un cielo tan limpio que podía prenderse fuego con una cerilla. Y de hecho le prendía fuego, con el mechero con el que me encendía mis primeros cigarrillos, robados a mi padre, a un amigo de mi padre, en el bar... quién sabe. Y la tarde fumaba conmigo, y Dios echaba humo por mi boca, y el cielo todo era la brasa de mi cigarro, cósmico, descomunal, consumiéndose... Y tras dar la última calada y suspirar un humo blanco e histórico, aplastaba la colilla contra el suelo y ponía fin al día, a la luz, a los pájaros. Y era de noche, de noche cuando regresaba a mi casa, por calles oscuras y acezantes, llenas de recortes de luz y de voces que caían por las ventanas como fantasmas nocherniegos, y el olor de la cena me guiaba hacia mi casa, doblando esquinas y sorteando baches, fuentes, paredones. Y entraba en mi casa, donde todo era luz y madres, y me sentaba en mi silla, a cenar, porque, por aquél entonces, yo era una persona que tenía un sitio en el mundo donde le daban de cenar... Yo nunca quise ser poeta, sólo quise ser un reloj parado a puñetazos. Esas tardes fumando en el campo, solo, consumiendo la nicotina del día, aguardando el cáncer de la noche... Sigo fumando. A lo largo de mi vida, lo único que ha perdurado en mí es el tabaco, mi única virtud es el vicio de fumar, aunque ya no busco un cáncer nocturno, sino el cáncer de un semáforo que se pone en verde cuando ya no hay coches, ése que veo desde mi ventana, en Madrid, de madrugada, insomne y solo. Me hace gracia fumar con el semáforo, coincidir en colores con él. Cuando doy una calada, en la oscuridad de mi cuarto, sé que desde el otro lado del cristal puede verse un puntito de luz anaranjada, un destello breve, precioso, floral; y a veces esa calada es la misma que hace que el semáforo se ponga ámbar, parpadee como mi cigarrillo, dejando pasar un tráfico de toxinas y humo a mis pulmones, mi corazón y mi alma. Fumo mucho, más que Panero, pero no estoy loco, aunque trabajo en una especie de manicomio: la facultad de Ciencias de la Información. Llevo allí años. Me sé de memoria sus escaleras y ascensores, el nombre de los bedeles y de los catedráticos, la asignaturas que llenan la cafetería en septiembre, la alegría infantil y libérrima que la vacía en primavera, cuando todos los alumnos corren al césped a fumar, beber y recibir el magisterio vernal. La función de camarero es curiosa. A uno le asombra ser camarero, más que nada, porque es la profesión que todo el mundo pone como ejemplo de lo que no quiere ser en la vida o de lo más miserable que se puede acabar siendo. Lo he oído miles de veces, a los chicos y chicas que vienen a pedirme un café, una cocacola o un batido. Gana menos que un camarero, dicen.Al final acabaremos todos de camareros, dicen. Hasta estoy pensando en ponerme de camarero, dicen. Consideran mi trabajo como el fracaso absoluto. Junto con el de barrendero... Yo estoy detrás de la barra, luchando. Para mí trabajar es luchar, batirme en duelo. Soy como el gladiador en la arena o el portero al que no dejan de tirarle penaltis. Y no puedo morir devorado por los leones (oh, qué felicidad ser devorado, finalmente, y dejarlo todo) ni tampoco me está permitido encajar un gol. No. Un café con leche, un cortado, un bollo, una fanta, una botellita de agua, por favor. Y tengo que servírselo al instante, como si lo hiciera aparecer ante sus ojos con mi varita mágica, porque a ninguno de los solicitantes se les ha ocurrido que tengo mil pedidos más, aparte de lavar los vasos y las tazas y reponer el material. Cada cliente se cree el centro de la creación y exige ser tratado como tal. Todos tienen una prisa vertiginosa. No sé cómo no caen al suelo de lo rápido que corre su deseo. Acaban de llegar y ya creen llevar meses acampados al pie de la barra. Y luego está el sibaritismo. Antes, cuando yo empecé en esto, un café era un café, y punto. Un café era como una dictadura, pero ahora todo es democracia infusional. El café puede ser largo o corto, en vaso o en taza, con la leche caliente o templada. Qué gilí pollez. Un café es mitad de café, mitad de leche, en taza, e hirviendo. Lo demás son mariconadas. Pero no, ahora lo que prima son las mariconadas, y no hay ni una sola persona que te pida un café sin adjetivos, todos tienen que darle su puto toque personal. Así, un camarero, de ser un mero ejecutor de una acción (poner el café) se convierte en el jodido jefe de protocolo de la Casa Real. Y luego te dicen que tardas mucho. Claro, si me paso el santo día cambiándoos el café de la taza al vaso o del vaso a la taza, no acabo nunca. Y, ya digo, muchos se quejan de que en sus primeros trabajos ganan menos que un camarero. ¿De qué van? Un camarero, un peón de albañil y un barrendero son los oficios que deberían estar mejor pagados, porque son los oficios más desagradables y esforzados. Pero no, ellos no lo ven así, ellos creen que como tienen un título ya merecen ganar más que tú. Y qué es un título. Un título son mil cafés que te sirvo yo durante cinco años. Eso es un título... Otra peculiaridad de esta profesión es la invisibilidad. Siempre he creído que El hombre invisible debería estar protagonizado por un camarero. Se ahorrarían una pasta en efectos especiales. No hay ser humano sobre la tierra que pase tan desapercibido como un camarero. Eso que sale en las películas de que, cuando llega el camarero con las bebidas, todos se callan para que éste no capte la conversación, es mentira. Cuando el camarero llega nadie se calla. Y da igual de lo que estén hablando. Seguro que los camareros de la cafetería Galaxia sabían perfectamente lo del golpe de estado antes de que se produjera. Yo no llego a tanto, pero sé cosas jugosas, tanto que ando escribiéndolas a vuelapluma en mis cuadernos de escoria. A lo mejor el volumen se llama así: Cuaderno de escoria. Da lo mismo, como no me lo van a publicar puedo ponerle el nombre que me salga de los cojones. Y hasta revelar identidades. Nada de pseudónimos ni trampantojos: la realidad tal cual. Fulanito de tal traficando con drogas, Menganito acostándose con alumnas y Zutanito sobornando profesores. Aunque, curiosamente, lo que más llama mi atención en la facultad no es la miseria peliculera de los estupefacientes y el sexo, sino la vida cotidiana y sus mezquindades. Me gusta ver cómo ese chico de ojos lánguidos mira a esa chica deliciosa de séquito servil. Ella no sabe siquiera que él existe, pero él no le quita el ojo de encima. La mira por encima de su periódico, entrecerrando los ojos para quedarse con su imagen grabada en la cabeza. Ella es muy mona, pero yo he visto decenas de chicas tan monas como ella, y más. También he visto decenas de solitarios lanzando miradas furtivas y humedeciéndose los labios con la lengua. De ellas y de ellos hablo en mi Cuaderno. Y de la pandilla de amigos también hablo en mi libro. Cada año se juntan cientos de pandillas. Los neófitos, recién matriculados, van encontrando sus iguales y formando grupitos. Me encanta verlos, me encanta observar su evolución. Es pura zoología. Son diez o doce, entre chicos y chicas. Normalmente, se subdividen por sexos y es habitual verlos solos a ellos o solas a ellas. Y hay más facciones: dos o tres chicos, dos o tres chicas y alguno que otro que, realmente, no se siente amigo de nadie. Lo mejor es la acción. De repente, la cosa empieza a crepitar, las relaciones se galvanizan, y uno se lía con una, y uno se enfada con otro, y uno desaparece, y otro se incorpora. Es divertidísimo. Luego todo vuelve a su ser. Siempre hay un momento en el que el grupo, que parecía disgregado y pulverizado, vuelve a juntarse alrededor de la misma mesa, con el mismo espíritu de cuando empezaron, como en un conjuro. Y eso es bonito, porque es la vida... Los profesores son capítulo aparte, aunque son exactamente igual que los alumnos. Tienen su propia cafetería, y he servido también en ella. Es habitual ver a algún profesor tomando su café en la cafetería general, pero lo normal es que se recluyan en la suya propia, donde sólo entran los alumnos dilectos (los que se acuestan con ellos, vamos). El profesor en la cafetería general siempre es un intruso. Se les nota. Se les ve en las maneras y en los gestos que no se sienten cómodos. Alrededor suyo hay un trajín de críticas y motes al que no pueden sustraerse. Se saben observados y vilipendiados, y tienen que mantener esa pose de seriedad y arrogancia que se les exige en la tarima. Por eso están más cómodos en su propia cafetería. Allí respiran, se sueltan la corbata, ríen. Si los alumnos ven al profesor como uno de ellos le pierden el respeto, le menosprecian. Necesitan esa segregación de foro, esa diferencia radical profesor-alumno. Hasta encontrarse en el cuarto de baño con un profesor resulta desolador para ambos. Curiosamente, en la cafetería de profesores, los docentes parecen alumnos. Como éstos, hablan a voces y se dedican a mofarse de los otros, del colectivo que tienen enfrente. También los profesores tienen motes para todos y llenan su boca con los mismos nombres y las mismas anécdotas. La cafetería de profesores y la de alumnos son dos mundos paralelos tan similares que, si se superpusiesen, la única diferencia estaría en la profusión de corbatas en una y de zapatillas en otra... Por no hablar del edificio: gris, eterno, absurdo, gris, sospechosamente gris. En mis sueños más bellos salgo yo con una brocha en la mano y lo pinto todo de rojo de un sólo mandoble. Me gustaría pasarme meses pintando la facultad de arriba abajo, poner color a tanta grisalla, meter vida a esta enorme lápida. Pero es imposible. Su muerte es gloriosa, triunfal, invencible. Desde siempre y para siempre, este bloque de hormigón, este monolito de estupidez, esta cárcel de mujeres ahorcadas, elevará su canto de fealdad sobre la hierba, verá pasar los coches, alojará generaciones estólidas de estudiantes, y se caerá un día piedra a piedra cuando ya a nadie le importe, durante una gran guerra nuclear o un partido de fútbol... Releo ahora estos papeles, ahora que lo he dejado todo. Estoy en el pueblo, fumando mi cigarrillo de la infancia, cerca del río, al final del camino, mientras anochece. La brisa de octubre caracolea a ras de suelo y un olor a tomillo y gramínea me circunda, como si quisiera devorarme. Fumo pausadamente y el día se va pausadamente. No quiero dar caladas precoces, acelerar el ocaso, sintetizar el crepúsculo. No. Quiero ver la lentitud sabia de la muerte en estos cielos de azul repetido y volver a casa con la noche por sombrero, siguiendo un rastro de cenas y de madres.
ALBERTO OLMOS
Tags: NAVA DE LA ASUNCION, F. c.c.Informacion, segovia, Hotel kafka, alberto olmos, LEOPOLDO MARIA PANERO
Nació en Praga el 3 de Julio de 1883, hijo de una acomodada familia de comerciantes pertenecientes a la minoría judía de lengua alemana. A los 23 años obtiene el título de Doctor en Derecho y trabaja como empleado en varias compañías de seguros.
La sombría imagen de un ser permanentemente angustiado y triste es legendaria y totalmente incierta. Kafka era un ser alegre, bromista, cordial y profundamente comunicativo. Fue dueño de una vigorosa alegría de vivir y enfrentó con poderosa fuerza interior las angustias de su difícil vida familiar.
El 3 de Julio de 1924, muere , víctima de tuberculosis en el sanatorio de Kierling, cerca de Viena.
Su mas intimo amigo, el crítico y escritor Max Brod, hace caso omiso de su última voluntad y en lugar de destruir sus obras, da a conocer al mundo su genio literario, ya manifestado en La Metamorfosis (1915) a través de la publicación de El Proceso (1925), El Castillo (1926) y América (1931).
Aforismos (Consideraciones acerca del pecado)
1. El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en alto, sino sobre el suelo. Parece preparada mas para hacer tropezar, que para que se siga su rumbo.
2. Todos los errores humanos son fruto de la impaciencia. Interrupción prematura de un proceso ordenado, obstáculo artificial levantado al derredor de una realidad artificial.
5. A partir de cierto punto no hay retorno. Este es el punto que hay que alcanzar.
35. El poseer no existe, existe solamente el ser: ese ser que aspira hasta el último aliento, hasta la asfixia.
36. En un tiempo no podía comprender porqué no recibía respuesta a mi pregunta, hoy no puedo comprender como pude estar engañado hasta el extremo de preguntar. Pero no es que me engañase, preguntaba solamente.
37. Sólo temblor y palpitación fue su respuesta a la afirmación de que tal vez poseía pero no era.
40. Lo que nos hace llamar con el nombre de juicio final al juicio universal, es sólo nuestra concepción del tiempo; en realidad se trata de un juicio sumario.
41. Por fortuna, la incoherencia del mundo parece ser de índole solamente cuantitativa.
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Franz Kafka: Obras Completas, © 1983 Editorial Teorema, Barcelona, España
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El Proceso (fragmento)
Era un largo pasillo al que se abrían algunas puertas toscamente construidas que daban paso a las oficinas instaladas en el piso. Aunque en el pasillo no había ventanas por donde entrara directamente la luz, no estaba completamente a oscuras, porque algunas oficinas, en lugar de presentar un tabique que las separara del corredor, tenían enrejados de madera que llegaban hasta el techo, a través de los cuales se filtraba un poco de luz, y podía verse a unos cuantos funcionarios, que escribían sentados a una mesa o que, de pie junto al enrejado, miraban por sus intersticios a la gente que pasaba por el corredor. En el pasillo no se veía a muchas personas a causa, seguramente, de que era domingo. Todas tenían un aspecto muy decente y estaban sentadas a intervalos a lo largo de una fila de bancos de madera dispuestos a ambos lados del corredor. Había dejadez en el vestir de aquellos hombres, aunque a juzgar por su fisonomía, sus maneras, su corte de barba y otros pequeños detalles imponderables, pertenecían obviamente a las clases mas altas de la sociedad. Como en el corredor no existían perchas, habían dejado sus sombreros sobre los bancos, siguiendo posiblemente cada uno de ellos el ejemplo de los otros. Cuando los que estaban sentados cerca de la puerta vieron venir a K. y al ujier, se pusieron de pié cortésmente, visto lo cual sus vecinos se creyeron obligados a imitarles, de modo que todos se levantaban a medida que pasaban los dos hombres. Pero ninguno de ellos se ponía derecho del todo, pues quedaban con las espaldas inclinadas y las rodillas dobladas dando la sensación de ser mendigos callejeros.
El Proceso, © 1982 Editores Mexicanos Unidos
Tags: HOTEL KAFKA, AFORISMOS, EL PROCESO, PRAGA, KAFKATEL
NUBILA DE ANGÉLICA LIDDELL
SALA TRIÁNGULO
CALLE ZURITA 20, MADRID 28012
METRO ANTÓN MARTÍN O LAVAPIÉS
21:00 horas
17 y 24 DE SEPTIEMBRE
1 , 8 ,15 , 22 y 29 DE OCTUBRE
INFORMACIÓN: www.teatrotriangulo.com
CONTACTO DANTE - PRODUCCIONES: 91 474 47 12
REPARTO
ITZIAR ORTEGA
CLEMENTE BELTRÁN
NACHO CAMARERO
GERARDO DE PABLOS
DISEÑO GRÁFICO y VESTUARIO__MIGUEL GUZMÁN
FOTOGRAFÍA__MARIO BASTIÁN
DISEÑO ILUMINACIÓN__ALFONSO RAMOS
AUDIOVISUAL__ANDRÉS DEL CAÑO
ENTRENAMIENTO VOCAL__ÁNGEL SAVÍN
MOVIMIENTO ESCÉNICO__DAVID OJEDA
MÚSICA ORIGINAL__PABLO CEBRIÁN y JULIO TEJERA
ASESORAMIENTO POÉTICO__ANA MARTIN PUIGPELAT
AYUDANTE DE DIRECCIÓN__DAVID UTRILLA
DIRECCIÓN DE ESCENA__ADOLFO SIMÓN
PRODUCCIONES ADOLFO SIMÓN, S.L. se ha empeñado de nuevo en la tarea de llevar a escena varios autores contemporáneos españoles vivos. Durante los más de diez años que lleva la Compañía trabajando en esta tarea, cada proyecto ha sido un punto de partida en el que diferentes profesionales del teatro pudieran crear una oportunidad de encuentro y mestizaje en la escena. Y sobre todo ha sido una pasión por la nueva dramaturgia española: no son tiempos fáciles para el teatro y menos para el contemporáneo, pero ha sido mucho más importante el compromiso por comunicar el discurso de los autores de hoy, que nos hablan de los problemas que hay a nuestro alrededor a través de personajes en los que nos reconocemos; estas razones han podido con la adversidad, no deteniéndose así el objetivo de Producciones Adolfo Simón, S.L.
Y no podía ser de otro modo: de nuevo una autora contemporánea española, Angélica Liddell con su obra:Nubila Wahlheim y Extinción, potente texto premiado con anterioridad por Casa de América / Escena Contemporánea
Tags: dante, simon, teatro, sala triangulo, nubila
Irlanda, Dublín (1882-1941)
El Santo oficio (fragmento).
Por mí mismo, a mí mismo me bautizo
con el nombre de Catarsis-Purgativo.
Yo, quien desgreñado abandoné caminos
por defender la gramática de los poetas
llevando a tabernas y burdeles
la mente del ingenioso Aristóteles
...
Para entrar en el cielo, viajar al infierno
ser piadoso o terrible, uno, positivamente
necesita el alivio de las indulgencias plenarias
...
Si uno rige su vida por el sentido común,
¿cómo puede dejar de ser profundo?
ELLA LLORA SOBRE RAHOON
Dulce cae la lluvia sobre Rahoon
dulcemente cayendo donde mi opaco amante descansa
triste es su voz que me llama
tristemente llamándome cuando gris asciende la luna.
Amor escucha aún suave
cuán triste su voz siempre me llama
siempre sin respuesta
mientras la lluvia cae
ahora como entonces.
Oscuros también nuestros corazones
oh amor descansarán y se quedarán fríos
como su triste corazón descansa
bajo las ortigas que grises hace la luna
bajo la negra tierra
y la lluvia que murmura.
ORACIÓN
Otra vez! Ven, dame, cédeme la fortaleza!
Desde lejos una frágil voz susurra su cruel,
pacifica miseria de obediencia sobre el cerebro que se quiebra,
suavizando su temor como si fuera un alma predestinada.
Cesa, amor callado! Destino mío!
Ciégame con tu oscura cercanía,
Oh ten piedad, amado enemigo de mi voluntad!
No me atrevo a soportar el tacto frío que me aterroriza.
Aún llévate de mí esta lenta vida,
enárcate más profundamente sobre mí,
semblante amenazador; orgulloso de mi caída recuerda,
apiadándote de quién es, de quién fue.
Otra vez! Juntos, abrazados por la noche, descansen sobre la tierra.
Desde lejos oigo una voz frágil respirando sobre mi cerebro que se quiebra,
ven, me entrego, enárcate más profundamente sobre mí, aquí estoy,
tirano no me dejes, sólo alegría, sólo angustia,
tómame, sálvame, sosiégame, o prescinde de mí.
ECCE PUER
Del oscuro pasado, nace un niño,
alegría y tristeza me arrancan el corazón,
tranquilo en la cuna vivo descansa,
que amor y gracia sus ojos abran.
La joven vida respira sobre el cristal,
el mundo que no era viene para irse,
un niño duerme, un viejo se marcha,
oh padre renegado, perdona a tu hijo.
Tags: irlanda, ulises, paris, samuel beket, sakespeare and company, manzanas
LA CASA VERDE (1966)
La Casa Verde es una compleja novela, trenza de historias distintas que se desarrollan a lo largo de años en dos escenarios simultáneos: la ciudad de Piura y concretamente uno de sus barrios, la Mangachería, suburbio al borde del desierto sobre el que implacablemente llueve arena todas las noches y que poco a poco se ha ido integrando en la ciudad en crecimiento, y una zona de la Amazonía poblada de gentes primitivas, aventureras y caucheros. Las distintas historias: la de Fushía, bucanero fugitivo, señor de los indígenas, domeñador de un mundo salvaje, que nos es contada a lo largo de su viaje con el viejo Aquilino, la de los Inconquistables, personajes epónimos de la picaresca piurana y de Don Anselmo, mítico fundador de los placeres de la ciudad o triste y pintoresco tañedor de arpa en los prostíbulos como un personaje de Kavafis, la de la Selvática y el sargento Lituma y la de las gentes de Santa María de Nieva, en el alto Marañón, son cruzadas perpendicularmente por las de otros personajes que intervienen en unas y otras, la de Jum el aguaruna inútilmente rebelde, la del práctico Nieves, la de las Madres de la Misión de Santa María... y el relato se mueve en tiempos distintos y en planos de distinta realidad, desde el inmediato acontecer hasta el remoto recuerdo y quién sabe si la pura imaginación, la fabulación de los personajes. Pero una diversidad de técnicas y una gran agilidad de procedimientos consiguen una alucinante totalización, una cohesión sin resquicios de lo ocntado. La Casa Verde es una novela seguramente más ambiciosa en todos los aspectos que La ciudad y los perros.
Me llevaron a inventar esta historia los recuerdos de una choza prostibularia, pintada de verde, que coloreaba el arenal de Piura el año 1946, y la deslumbrante Amazonia de aventureros, soldados, aguarunas, huambisas y shapras, misioneros y traficantes de caucho y pieles que conocí en 1958, en un viaje de unas semanas por el Alto Marañón.
Pero, probablemente, la deuda mayor que contraje al escribirla fue con William Faulkner, en cuyos libros descubrí las hechicerías de la forma en la ficción, la sinfonía de puntos de vista, ambigüedades, matices, tonalidades y perspectivas de que una astuta construcción y un estilo cuidado podían dotar a una historia.
Escribí esta novela en París, entre 1962 y 1965, sufriendo y gozando como un lunático, en un hotelito del Barrio Latino el Hôtel Wetter y en una buhardilla de la rue de Tournon, que colindaba con el piso donde había vivido el gran Gérard Philipe, a quien el inquilino que me antecedió, el crítico de arte argentino Damián Bayón, oyó muchos días ensayar, horas de horas, un solo parlamento de El Cid de Corneille.
Londres, septiembre de 1998
Tags: la casa verde, ARTICULO, santa maria de nieva, selva, 1966
LUCERNARIO DE ANTONIO LUCAS
Premio "Ojo Crítico".Si amas la poesía de Aleixandre y no lo copias,el camino in-transitado de Rimbaud y no lo sigues,y comprendes el vertiginoso exilio de Cernuda: nunca te ovidaras de visitar la tumba de W.Blake.
CESAR VALLEJO
Yo naci cuando tú no habias nacido, ni sabias del mundo que se avecinaba en los cálices de la muerte española.Yo naci cuando ningun Jueves tenia memoria ni aguaceros se cernian sobre tu cabeza.yo naci humano pero la animalidad de mi tiempo me hizo roca ...
RAYUELA
Un Suarrealista cortaciano y las diez caras de su Maga, nos abren un Paris de lluvia y portales habitados .
A BORDO DEL NAUFRAGIO
De Alberto Olmos. Finalista del Premio Herralde.Una vez creyó en su segovianía. Luego creyo en la periodística. Mas tarde lo dejo todo por Japon. Pero sigue escribiendo.
CHEMA RUBIO V. 1999
Tags: literatura, miniprosa, microensayos, 4 autores, america, españa
Cantares...
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.
Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
mas recibí la flecha que me asignò Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñò el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansiòn que habitò,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
La saeta
Dijo una voz popular:
Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.
Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores
!Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!.
Antonio Machado
Nace en Sevilla, el 26 de julio de 1875. Su nombre completo es Antonio Cipriano José María Machado Ruiz.
En 1883 se muda con su familia a Madrid, donde estudia en la Institución Libre de Enseñanza. Desde su adolescencia comienza a sentir gran inclinación por el teatro, la pintura, el periodismo y las corridas de toros.
En su habitual concurrencia a Bibliotecas, sobre todo la Nacional, comienza su admiración por Lope de Vega.
En 1895, junto a su hermano, colabora con el periódico La Caricatura, que ese año hace su aparición.
Ante los problemas de España (pérdida de sus posesiones en Cuba y guerra con Estados Unidos) los hermanos Machado parten a París, donde trabajan como traductores en la casa Gamier. Conocen a Rubén Darío, que es corresponsal del diario La Nación de Buenos Aires, y a Oscar Wilde, recibiendo de parte de ambos buenas críticas a sus poemas.
Luego de ser Canciller en el Consulado de Guatemala, regresa a Madrid, y publica Soledades. En ese año (1903), aparece la revista Helios, de gran calidad literaria, pero que desaparece en poco tiempo.
En 1907 es designado catedrático en Soria, enseñando francés, y ese mismo año publica Soledades, Galerías y otros poemas.
En 1909, a los 34 años, se casa con Leonor Izquierdo Cuevas, de tan solo 16 años, hija de la dueña de la pensión en la que se hospeda.
En 1911, obtuvo una beca de la Junta de Ampliación de Estudios, para perfeccionarse en lengua y literatura francesas.
En 1912, publicó Campos de Castilla, con enorme éxito. Sin embargo, tanta prosperidad se quebró el 1 de agosto de 1912, con la muerte de su esposa, luego de una dura enfermedad, en la que Antonio estuvo a su lado para consolarla y cuidarla. La angustia que le provoca este hecho, lo obliga a trasladarse a Baeza (Andalucía), donde enseña, lee filosofía y estudia griego, con el objeto de perfeccionar sus conocimientos filosóficos, obteniendo la Licenciatura en Filosofía en la Universidad de Madrid.
En 1917, publica Poesías Escogidas y Poesías Completas, y en 1924, Nuevas Canciones.
En 1926 aparecen obras teatrales escritas por los dos hermanos: Antonio y Manuel.
En 1927, el primero es elegido miembro de número de la Real Academia Española.
En 1931 se traslada a Madrid, para ocupar la cátedra de francés en uno de los Institutos de Segunda Enseñanza, de reciente creación. Colabora con el diario El Sol, donde publica las enseñanzas y aventuras de su personaje Mairena.
En 1936, habitando en Madrid, junto a su madre y su hermano, sobreviene la Guerra Civil. Manuel se encuentra temporalmente de visita en Burgos, pero ya no volverá a ver a los suyos.
Antonio y su madre deben evacuar la ciudad y viajan a Barcelona, luego a Valencia y desde allí, a Rocafort. En esa época publica su último libro: La Guerra.
Escapando de ese infierno, huye junto a su madre hacia Francia, pero ambos enferman.
El poeta muere el 23 de febrero de 1939, y su madre tres días más tarde.
Antonio Machado es parte de la Generación del 98, y como tal, es contemplativo y soñador. Es callado, retraído, acongojado ante el paso inexorable del tiempo y preocupado por el destino de España.
Unamuno lo describe así: El hombre más descuidado de cuerpo y más limpio de alma de cuantos conozco.
Admirador de Bécquer, al que llamó poeta lírico, sin retórica, su romanticismo está imbuido por el escepticismo y el desengaño, persiguiendo una actitud de paz y olvido. Sus fuentes de inspiración son: el amor, el dolor, la guerra, la fugacidad de la existencia y la preocupación por su querida España.
Tags: cantares, saeta, retrato, antonio machado, sevilla, segovia
Ramón María del Valle-Inclán
Sonata de otoño (fragmento)
" Llegué hasta su alcoba, que estaba abierta. Allí la oscuridad era misteriosa, perfumada y tibia, como si guardase el secreto galante de nuestras citas. ¡Qué trágico secreto debía guardar entonces! Cauteloso y prudente dejé el cuerpo de Concha tendido en su lecho y me alejé sin ruido, En la puerta quedé irresoluto y suspirante. Dudaba sí volver atrás para poner en aquellos labios helados el beso postrero: resistí la tentación. Fue como el escrúpulo de un místico. Temí que hubiese algo de sacrílego en aquella melancolía que entonces me embargaba. La tibia fragancia de su alcoba encendía en mí, como una tortura, la voluptuosa memoria de los sentidos. "
El Poder de la Palabra
www.epdlp.com
VALLE INCLÁN A TRAVÉS DE... Luis Buñuel
por Josefa Bauló
(T.I.V.)
En su juventud, el famoso director de cine español, Luis Buñuel (Calanda, Teruel, 1900 - Ciudad de México, 1983) frecuentó intensamente los ambientes intelectuales madrileños acompañado de Salvador Dalí y Federico García Lorca y de otros cuyos nombres evocan toda una época y una explosión de arte y literatura. La Residencia de Estudiantes, el Ateneo, el Café de Gijón... eran el lugar de encuentro y de referencia puesto que allí acudían también muchos de los artistas consagrados. No todos los viejos maestros eran aceptados por igual por aquellos amigos que unían a su talento la insolencia de la juventud. A Juan Ramón Jiménez, dos irreverentes Buñuel y Dalí lo hicieron destinatario de un telegrama que se burlaba cruelmente de su Platero. Pero allí estaba también Valle-Inclán; y a Valle los "putrefactos", como de autodenominaban Buñuel y Dalí, y los amigos de los "putrefactos", Lorca y Alberti entre ellos, le mostraron siempre su admirado respeto. Pepín Bello, memoria viviente que sobrevivió a los principales protagonistas de aquellos días, recordaba a Valle a propósito de un torero extraño, inteligente y mujeriego: Juan Belmonte.
«Valle también fue su amigo y se tenían respeto y admiración»- evoca Bello.- «Otro gran tipo Valle-Inclán, de ése no hacíamos burla. Nos impresionaba, también nos gustaba su fama de intemperante, de dar bastonazos, de montar la bronca en un teatro. Un día me lo presentó, en La Granja del Henar, Melchor Fernández Almagro. Yo tendría menos de veinte años y él, al oír mi apellido, me preguntó: ¿Eso de Bello es muy gallego, no? Yo le respondí que sí, que mi familia paterna procedía de Muros. Me pareció el más amable de los seres».
Además de las amistades y los lugares de tertulia, son otros los puntos coincidentes entre las personalidades artísticas de Valle-Inclán y Buñuel. Los críticos han visto en la obra de éste una versión en celuloide de ese tratamiento esperpéntico de la realidad española que inauguró aquél en su teatro y su novelística. Véase y léase al respecto The esperpento tradition in the works of Ramón del Valle Inclán and Luis Buñuel, de Diane M. Almeida (Lewiston, Nueva York, Mellen Press, 2000).
Un concepto radicalmente nuevo de la representación visual arrancaba en las primeras décadas de los años veinte y entre genios nada bobos andaba el juego o, mejor que el juego, el invento de lo cinematográfico. Sabida es la admiración de Valle por el recién nacido séptimo arte del que presagiaba el desarrollo y las posibilidades. En Mi último suspiro (Plaza & Janés, Barcelona, 1982) cuenta Buñuel cómo don Ramón estuvo cerca de participar en un guión sobre la vida de Goya. Corría 1927, el pintor por excelencia de la España negra y su sinrazón cumplía aquel año ciento desde su muerte y las instituciones proyectaban, entre otros, un homenaje en forma de película. Buñuel, recién llegado de París donde había dado sus primeros pasos cinematográficos con Jean Epstein, se interesó por el tema hasta que supo que Valle-Inclán ya había tomado cartas en el asunto:
En aquellos momentos, yo era sin duda el único español, de los que se habían ido de España, que tenía nociones de cine. Fue sin duda por esta razón que, con ocasión del centenario de la muerte de Goya, el comité Goya de Zaragoza me propuso que escribiera y realizara una película sobre la vida del escritor aragonés, desde su nacimiento hasta su muerte. Yo hice un guión completo, ayudado por los consejos técnicos de Marie Epstein, hermana de Jean. Después hice una visita a Valle-Inclán, en el Círculo de Bellas Artes, donde me enteré que él también preparaba una película sobre la vida de Goya. Yo me disponía a inclinarme respetuosamente ante el maestro cuando éste se retiró, no sin darme algunos consejos. A la postre el proyecto fue abandonado por falta de dinero. Hoy puedo decirlo: afortunadamente. [Mi último suspiro, p.102]
En la actualidad, podemos leer una sinopsis de ese proyecto gracias al excelente trabajo de documentación de Agustín Sánchez Vidal publicado con el título de Luis Buñuel. Obra Literaria (Ediciones de Heraldo de Aragón, Zaragoza, 1982). Se trata de una adaptación de la idea inicial; la que, en 1937, Buñuel presentara a los estudios Paramount. Tampoco aquella vez el film vería la luz.
Centrémonos, sin embargo, en la cita entre Valle y Buñuel en el Círculo de Bellas Artes. El director de Calanda recordó años después, al filo de una entrevista concedida a Tomás Pérez Turrent y José de la Colina, las palabras de Valle: «Puez penzaba hacer Goya, pero el hombre de zine ez usted, y le zedo el pazo» (Buñuel por Buñuel, Madrid, Plot, 1999). Es de nuevo Sánchez Vidal el que mejor documenta el encuentro: él es quien menciona a García Lorca como el que informó a Buñuel del proyecto y señala la presencia de Rivas Cherif durante la conversación. En ella Valle, con su particularísimo sentido de la historia, le insistió mucho a Buñuel en que no olvidase reflejar en su guión que Goya quedó sordo de unas fiebres contraídas al arreglar el eje de la carreta de la Duquesa de Alba. Un episodio que, efectivamente, el cineasta convierte casi en uno de los motivos centrales de su sinopsis. La versión de 1937 recuerda en sus detalles la ambientación y el tono de algún capítulo de El ruedo ibérico. Además de pensar que Buñuel era injusto consigo mismo al preferir que el proyecto no prosperara, para Sánchez Vidal, aquel acercamiento al universo valleinclaniano hubo de fructificar más tarde, y quizá de forma inconsciente, en films como El fantasma de la libertad.
Hubo más ocasión de adaptar a Galdós que a Valle durante la dilatada carrera cinematográfica de Luis Buñuel, pero ambos autores marcan con profunda huella la imaginería del de Calanda. Él afirmó, en más de una ocasión, que el exceso de lenguaje literario, el virtuosismo de ciertos autores admirados como García Lorca o el propio Valle le dificultaban la adaptación cinematográfica: «Valle-Inclán es extraordinario de lenguaje, con sus neologismos, sus valleinclanismos. Es muy literario en el mejor sentido de la palabra». O también, insistiendo en el tema del lenguaje y refrendando las palabras que leíamos antes de Pepín Bello: «Admirábamos a algunos: Ortega, Unamuno, Valle-Inclán. Lo admirable de Valle-Inclán es el lenguaje: arcaísmos, neologismos, mexicanismos, valleinclanismos. Su teatro, a parte del lenguaje, no lo considero interesante. Entonces nos gustaban mucho sus esperpentos. Otros escritores, como Baroja, nos interesaban menos. Ya entonces estábamos muy influidos por los franceses y buscábamos otros horizontes. Éramos, ¡perdón!, vanguardistas». (Buñuel por Buñuel, Madrid, Plot, 1999).
Posiblemente solo con el paso del tiempo y la maduración de la propia obra, aquellos alocados vanguardistas supieron apreciar al maestro Valle en lo que valía, pero sin duda su aspecto y carácter les divertía y causaba sensación. Y más que posiblemente esa reacción entre los jóvenes no desagradara al escritor gallego; al fin y al cabo la transgresión había sido su lenguaje mucho antes de que Buñuel decidiera hacerle objeto de su surrealista admiración:
Una noche, Giménez Caballero, el director de La Gaceta literaria, ofreció un banquete a Valle-Inclán. Asistieron una treintena de personas, entre ellas Alberti e Hinojosa. A los postres nos pidieron que dijéramos unas palabras. Yo me levanté le primero y dije:
-La otra noche, mientras dormía, sentí unas cosquillas, encendí la luz y vi que por todo el cuerpo me corrían Valle-Inclanes pequeñitos.
Alberti e Hinojosa dijeron cosas tan graciosas como ésta, que fueron escuchadas en silencio y sin la menor protesta por los demás comensales. Al día siguiente me encontré casualmente con Valle-Inclán en la calle de Alcalá. Él levantó su gran sombrero negro y me saludó, tan tranquilo, como si nada. [Mi último suspiro, p. 141]
Sánchez Vidal asegura que este acto de «terrorismo cultural» del imprevisible Buñuel no impidió la cordial entrevista de 1927. Afortunadamente.
Este articulo esta tomado de la revista EL PASAJERO
Tags: sonata de otoño, luis buñuel, valle inclan, josefa baulo.el pasajero