Mi?rcoles, 21 de noviembre de 2007
" No era la muerte, pues yo estaba de pie y todos los muertos est?n acostados, no era de noche, pues todas las campanas agitaban sus badajos a mediod?a, no hab?a helada pues en mi piel sent? sirocos reptar, ni fuego pues s?lo mis pies de m?rmol pod?an helar un santuario, y sin embargo, se parec?an a todas las figuras que yo hab?a visto ordenadas para un entierro, rememoraba el m?o, como si mi vida fuera recortada y calzada en una marco, y no pudiera respirar sin una llave, y era como si fuera medianoche, ciertas. Cuando todo lo que late se detiene y el espacio mira a su alrededor la espeluznante helada, el primer oto?o que llora repele la apaleada tierra, pero todo como el caos interminable, insolente, sin esperanza, sin m?stil, ni siquiera un informe de la tierra para justificar la desesperaci?n."

Tags: muerte, maldito.poeta, eeuu, emily dickinson, mujer

Publicado por ChemaRubioV @ 15:36  | POESIA
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