Abraxas toma un bus desde Washington hasta N. York que le cuesta 25 dólares y tarda 4 horas en llegar. Un autobús que cruza carreteras secundarias, y al otro lado de las ventanillas solo se ve la extensa línea nevada del horizonte.

A medio camino en una de las muchas paradas que hace el súper bus, en una gasolinera en medio de un desierto de todo y alfombrado por las continuas nevadas del invierno, se baja no sin antes dejar en el asiento de la ventada, el libro para él sagrado de "todos los fuegos el fuego" y con ganas de volver a prender un cigarrillo que atufe un poco mas sus pulmones ya de por si bastante nicotinados deja atrás su autobús parado como un dinosaurio vencido pero todavía de pie.
come un sándwich y una cocacola , como si de otro man usa se tratase , pero su pinta de extranjero estrafalario le delata, un abrigo le cubre desde el cuello hasta los tobillos, unas botas de media caña y suela de buena goma y relieves cuadrados muy apropiada tanto para caminar por los campos y zonas montañosas, junto a su color entre asiático y patagónico, de manera fulminante se sabe que Abraxas no tiene mucho que ver con aquel rincón del mundo por muy abraza -todos los seres humanos que quieran soñar se acerquen a sus costas.

al subir de nuevo al bus, y mirar hacia las últimas filas se da cuenta de que algo falla, o la marihuana que fumo de lactescente aun le perjudica. Se va acercando , y comienza a pensar que se equivocó de bus , pero si solo había dos, ...., y llega , pero mira para atrás y adelante y a los lados del hombre negro ..., y claro lo que sobra es el hombre negro, la concha de su madre se dice en patagónico silencio, ..., y se acerca al hombre negro que aun sentado es casi tan alto como el de pie,...,
-sorry, yo, ¿ speak spanish?
una sonrisa se desdibuja en su gruesa boca y sus ojos se ríen de par en par.
Abraxas se acerca, medio se sienta, y le dice:
- this books ,before is near in de windous ...
y sin dejarle continuar, el hombre negro e imponente le responde burlón y con el cinismo de los vencedores en las guerras que nunca necesitaran para ello en ir a enfrentarse con los perdedores en las batallas.
-Not speak whit spaines
Abraxas , saca la caperuza de su pluma estilográfica y se la acerca a medio metro de su cara al tiempo que con cara de hombre que entra en las celdas de la locura, le grita-susurra :
-These seat is may, hostias.
Que comprendió, no importa, pero desde luego, después de cinco minutos de cambio de pareceres, Abraxas se sentó a escribir en su diario de la imaginación que produce viajar en busca de la casa de Dylan en Port Chester.
mañana otro día seguiré con el relato. bay bye

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