Aun seguia intacta la blancura de la página .

Solo un estribillo.

La fuerza de un estribillo constante , horadaba mi cabeza .

Unos versos inmortales , que en el silencio de mi mundo ,

me acercaban a la otra esquina de Europa, esa gran

desconocida. Durante años y años aislada del resto

del continente, hablo de Rusia:


La tierra del abedul

cuajado de nieve como un cuerpo clavado bajo

las lagrimas del invierno.


Y de alli procedian los versos arrebatados del poeta.

Apenas una estrofa que se me quedó a vivir en la boca.


A mis deseos he sobrevivido

y no amo ya mis sueños

¿ Llegará pronto la muerte?

Alexander Pushkin ( 1821)



Texto extraido de la conferencia :
En el Retiro de Alexander Pushkin de Chema Rubio Velasco.

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