por Eduardo Galeano
El mundo pinta naturalezas muertas, sucumben los bosques naturales, se derriten los polos, el aire se hace irrespirable y el agua intomable, se plastifican las flores y la comida, y el cielo y la tierra se vuelven locos de remate.
Y mientras todo esto ocurre, un país latinoamericano, Ecuador, está discutiendo una nueva Constitución.. Y en esa Constitución se abre la posibilidad de reconocer, por primera vez en la historia universal, los derechos de la naturaleza.
La naturaleza tiene mucho que decir, y ya va siendo hora de que nosotros, sus hijos, no sigamos haciéndonos los sordos. Y quizás hasta Dios escuche la llamada que suena desde este país andino, y agregue el undécimo mandamiento que se le había olvidado en las instrucciones que nos dio desde el monte Sinaí: "Amarás a la naturaleza, de la que formas parte".
Un objeto que quiere ser sujeto
Durante miles de años, casi toda la gente tuvo el derecho de no tener derechos.
En los hechos, no son pocos los que siguen sin derechos, pero al menos se reconoce, ahora, el derecho de tenerlos; y eso es bastante más que un gesto de caridad de los amos del mundo para consuelo de sus siervos.
¿Y la naturaleza? En cierto modo, se podría decir, los derechos humanos abarcan a la naturaleza, porque ella no es una tarjeta postal para ser mirada desde afuera; pero bien sabe la naturaleza que hasta las mejores leyes humanas la tratan como objeto de propiedad, y nunca como sujeto de derecho.
Reducida a mera fuente de recursos naturales y buenos negocios, ella puede ser legalmente malherida, y hasta exterminada, sin que se escuchen sus quejas y sin que las normas jurídicas impidan la impunidad de sus criminales. A lo sumo, en el mejor de los casos, son las víctimas humanas quienes pueden exigir una indemnización más o menos simbólica, y eso siempre después de que el daño se ha hecho, pero las leyes no evitan ni detienen los atentados contra la tierra, el agua o el aire.
Suena raro, ¿no? Esto de que la naturaleza tenga derechos... Una locura. ¡Como si la naturaleza fuera persona! En cambio, suena de lo más normal que las grandes empresas de Estados Unidos disfruten de derechos humanos. En 1886, la Suprema Corte de Estados Unidos, modelo de la justicia universal, extendió los derechos humanos a las corporaciones privadas. La ley les reconoció los mismos derechos que a las personas, derecho a la vida,
a la libre expresión, a la privacidad y a todo lo demás, como si las empresas respiraran. Más de 120 años han pasado y así sigue siendo. A nadie le llama la atención.
Gritos y susurros
Nada tiene de raro, ni de anormal, el proyecto que quiere incorporar los derechos de la naturaleza a la nueva Constitución de Ecuador.
Este país ha sufrido numerosas devastaciones a lo largo de su historia. Por citar un solo ejemplo, durante más de un cuarto de siglo, hasta 1992, la empresa petrolera Texaco vomitó impunemente 18 mil millones de galones de veneno sobre tierras, ríos y gentes. Una vez cumplida esta obra de beneficencia en la Amazonia ecuatoriana, la empresa nacida en Texas celebró matrimonio con la Standard Oil.
Para entonces, la Standard Oil de Rockefeller había pasado a llamarse Chevron y estaba dirigida por Condoleezza Rice.
Después un oleoducto trasladó a Condoleezza hasta la Casa Blanca, mientras la familia Chevron-Texaco continuaba contaminando el mundo.
Pero las heridas abiertas en el cuerpo de Ecuador por la Texaco y otras empresas no son la única fuente de inspiración de esta gran novedad jurídica que se intenta llevar adelante. Además, y no es lo de menos, la reivindicació n de la naturaleza forma parte de un proceso
de recuperación de las más antiguas tradiciones de Ecuador y de América toda. Se propone que el Estado reconozca y garantice el derecho a mantener y regenerar los ciclos vitales naturales, y no es por casualidad que la Asamblea Constituyente ha empezado por identificar sus objetivos de renacimiento nacional con el ideal de vida del sumak kausai. Eso significa, en lengua quichua, vida armoniosa: armonía entre nosotros y armonía con la naturaleza, que
nos engendra, nos alimenta y nos abriga y que tiene vida propia, y valores propios, más allá de nosotros.
Esas tradiciones siguen milagrosamente vivas, a pesar de la pesada herencia del racismo que en Ecuador, como en toda América, continúa mutilando la realidad y la memoria. Y no son sólo el patrimonio de su numerosa población indígena, que supo perpetuarlas a lo largo de cinco siglos de prohibición y desprecio. Pertenecen a todo el país, y al mundo entero, estas voces del pasado que ayudan a adivinar otro futuro aposible.
Desde que la espada y la cruz desembarcaron en tierras americanas, la conquista europea castigó la adoración de la naturaleza, que era pecado de idolatría, con penas de azote, horca o fuego. La comunión entre la naturaleza y la gente, costumbre pagana, fue abolida en nombre de Dios y después en nombre de la civilización. En toda América, y en el mundo, seguimos pagando las consecuencias de ese divorcio obligatorio.
(Publicado en Semanario Brecha, viernes 18 de abril de 2008)
¿Qué nos está pasando a los argentinos que, de pronto no podemos dejar de obviar al campo? Durante años fuimos un "planeta urbano" en el que había que embaldosar la quinta del abuelo, sacar el limonero para poner la pelopincho, encementar las plazas y pavimentar las calles… y ahora es como que el campo se nos cayó sobre las cabezas… Resistimos cuanto pudimos para no darnos cuenta que ese otro mundo hostil y abominablemente bárbaro, estaba más allá de los límites de la ciudad. Reprimimos todo lo posible la conciencia, nos negamos a comprender los orígenes de las enfermedades que de pronto, comenzaron a pegar fuerte en las poblaciones urbanas: la lejhmaniasis, el dengue, el hanta, hasta las garrapatas, todas ellas arrancados de sus ecosistemas de jungla o de bosque y que ahora junto con sus vectores naturales, se hospedaban en el tejido urbano. Nos negamos a comprender que los hermosos pájaros nativos que ahora pueblan nuestras plazas, estaban allí, no tan solo para alegrarnos la vida, sino porque no tenían otra opción para sobrevivir más que colonizar nuestras ciudades, debido a que, tanto para ellos como para todos, el campo se había tornado un territorio hostil. Nos acostumbramos sin quejarnos a comer la carne de feedlot con hormonas y engordada en base a soja y cama de pollo saborizada, y dejamos de recordar los hermosos y jugosos bifes de nuestra infancia. Nos olvidamos de la leche fresca que nos dejaban en la cocina de la casa familiar cuando éramos pibes y aceptamos darles a nuestros hijos esa porquería reconstituida que nos venden en sachet.
De vez en cuando comentábamos algo, como que Uhyyy! si parece que todo tiene el mismo gusto…. Claro que tiene el mismo gusto. Si todo está industrializado por las mismas cadenas agroalimentarias y la base es la soja transgénica y la carne de corral de engorde alimentada con el mismo veneno. Y qué ¿es mala la soja? Tantas veces nos hicieron la misma pregunta… pregunta de país jardín de infantes. Las cosas deben ser malas o buenas y una vez que nos las califican es como que recobramos el equilibrio, nos quedamos tranquilos y dejamos que todo sigue igual. En el fondo, da lo mismo que la soja sea mala o que sea buena. ¿Cuántas milanesas de soja se comieron? Y después de comérselas nos preguntaban ¿Qué es un transgénico? Un transgénico es….es eso que estas comiendo cada día en el país laboratorio, probablemente te saldrán pechos de mujer, se te achicará la frente, los ojos se te acercarán a la base de la nariz y… eso si, ya pocas cosas van a molestarte y todo te parecerá mejor y tal vez seas un poco más feliz… feliz, claro, como pueden ser felices los cretinos…
Y llegó el paro agropecuario y se acabó la fiesta, se cerraron las carnicerías y nos racionalizaron los fideos y la harina en los supermercados. Solamente dos paquetes por persona. Comentaban las doñas…Qué vergüenza que estas cosas ocurran en la granja del mundo, en el país que tiene la mejor carne del mundo… ¿Qué granja del mundo? ¿Qué mejor carne del mundo? No se dieron cuenta todavía que hace diez años somos una republiqueta sojera? ¿Cuantas veces lo dijimos y no nos creyeron, o acaso les entraba por un oído y les salía por el otro? Pero ahora la Señora presidenta luego de un curso de conciencia veloz, nos habla con solvencia de la sojización y del glifosato. ¡Qué maravilla! Qué ha pasado que descubrimos de golpe y porrazo que el día de los trífidos no era solamente una novela que leímos en nuestra adolescencia cuando la ciencia ficción estaba cargada de significantes movilizadores y no, tal como ahora, de presagios aterradores? La Señora Presidenta no solo descubre el Glifosato, ese liquido supuestamente inocuo que Trucco, el presidente de AAPRESID, en la película "Soja: panacea alimentaria o arma silenciosa", que filmara en el 2003 Nicolás Sarquís, afirmaba que podía beberse como el agua… Y del que la Argentina gracias al SENASA ha usado como herbicida altamente sistémico, tal vez más de ciento ochenta millones de litros anuales, durante los últimos diez años ininterrumpidamente… sino que también, descubre la traición a sus afectos, ya que el Senador Urquía que la acompañara tanto con su comprensión y con su amistad en los últimos años, rápidamente pone ahora distancia y opta decididamente por preservar los negocios que según esta probando nuestro amigo Mario Cafiero ante la justicia, realizaba con impunidad desde sus altas posiciones en el Senado, siendo a la vez juez y parte, y legislando a favor de su propia empresa aceitera y de producción de Biocombustibles.
Y luego de los piquetes y del paro agropecuario, y después del golpeteo de las cacerolas, de teflón, tal como dicen algunos, llegó el humo. Como si fuéramos pocos parió la abuela. Y estamos muy preocupados, no porque se están achicharrando centenares de cervatillos únicos propios de los ecosistemas de islas, innumerables carpinchos, nutrias y pajaritos maravillosos, no, estamos preocupados porque se agotaron los barbijos… ¿Cómo vamos a vivir sin barbijos, con este humo que nos irrita las vías respiratorias? El Gobierno debería hacer algo al respecto, dicen los muy osados que llaman a las radios, y algunos periodistas nos apuran pidiéndonos que expliquemos qué está pasando, cómo se originaron los focos de incendio? Quieren comprender… ahora quieren comprender… diez años llevan de retraso pero ahora quieren comprender…. Y no solo quieren comprender, sino que además nos reclaman saber cuáles son las soluciones. Sí, nos demandan saber qué pasa y ¿qué se puede hacer? En medio de la enorme autoridad con la que exponen todos aquellos comunicadores que hasta ayer ni sabían pronunciar la palabra transgénico ni habían oído hablar del glifosato, algún periodista se molestó cuando le confesé que no terminaba de entender lo que pasaba… ¿Cómo que no entiende? ¿No es usted uno de los expertos en el tema de la soja? No, no soy un experto en nada, soy tan solo un pensador que se formó en la persecución y en la cárcel y que cultivo mis plantas medicinales y mis lechugas, mis zapallos y mis papas chuchú… no termino de comprender tal como se dice, por qué razón los ganaderos quemarían el pasto ahora, en esta época del año, lo que se les volvería en contra ya que quemarlo ahora podría significar que no van a tener suficiente pasto en el invierno para la hacienda, no comprendo porque razón los ganaderos van a quemar el bosque y a la vez algunos dejarían sus rodeos atrapados por el incendio, me duelen las innumerables colmenas quemadas en las islas donde se refugiaban, porque ya no tienen otro lugar dónde estar en un país invadido por la soja. No comprendo, no. Qué problema existe en no comprender cuando sobran en este país los personajes asertivos que todo lo saben y que improvisan tan bien sobre aquello que descubrieron hace un par de días…
Y los funcionarios… que pretenden que los ayudemos, como si algún funcionario se preocupara por hacer algo al respecto, más que dar manotazos de ahogados y responder a cada estímulo con un gesto de supuesta autoridad y de aparente sensatez que pueda tener buena imagen en los medios. En la reunión entre los sellos de goma que pretenden expresar el problema agrario argentino y el antiguo "apparachik" de los setenta que como en los mejores buenos viejos tiempos conserva el arma sobre el escritorio, cuando se le menciona al joven ministro de Economía el Secretario de Comercio comenta: "ese pendejo tiene menos calle que Venecia"… y los viejos patricios reblandecidos reniegan entre sí en sus comunicaciones privadas, a las que por casualidad tuvimos acceso: "qué lenguaje tan impropio para un alto funcionario…". Se horrorizan …Si es como para alquilar balcones… si no fuera por el humo que nos ahoga y porque comemos tan mal esto de haber nacido argentinos sería para morirse de risa… pero en realidad es una tragedia, es la tragedia argentina por excelencia, la de ser tan mestizos, y a la vez el habernos conformado tantos años con decir que descendíamos de los barcos… y tal vez por esa cosa tan portuaria e impostada, nos negamos a saber que más allá de lo urbano existía el campo y ahora que el campo se nos desplomó sobre la cabeza, pretendemos encontrarle soluciones rápidas al problema.
No hay solución alguna mientras continuemos sin asumir el necesario rol del Estado, y no podremos asumir el rol del Estado mientras en el área de Agricultura e incluyo la SAGPyA, el INTA y el SENASA, dominen las instituciones los funcionarios ineptos o acaso cooptados por las empresas del Agronegocio y por las Corporaciones. El área es como un foco infeccioso de la Argentina institucional, y cuando hablamos de ausencia del Estado en realidad estamos faltando parcialmente a la verdad o encubriendo con pudor nuestras vergüenzas. Todo el modelo biotecnológico que nos convirtió en Republiqueta sojera se armó desde la CONABIA y desde el INASE bajo la mirada de sucesivos Secretarios de Agricultura y Ministros de Economía, todos los insumos tóxicos que envenenan a nuestros niños y a nuestros ríos son habilitados con impudicia por el SENASA, y todas las tecnologías y modelos productivos con dependencia a insumos que subordinaron el agro a los nuevos colonialismos de la Globalización, fueron concebidos y ensayados cuidadosamente por el INTA, incluyendo la alimentación del ganado en encierro con la cama de los criaderos de pollos saborizada con químicos para recordarle al pobre animal el gusto de la alfalfa… pobre animal es una expresión piadosa pero escapista, en realidad deberíamos apenarnos de nosotros mismos que comemos esa basura como carne y que tenemos esos funcionarios increíblemente contumaces, renegados, inescrupulosos, venales y entregados con pasión a servir los nuevos parámetros de la gran escala, de la dependencia tecnológica y de las ingestas de comida chatarra.
Hablemos claro, el modelo biotecnológico de producción de commodities es la nueva colonización de la Argentina, y esa colonización ha sido respaldada por los viejos militantes setentistas sin pudor alguno, para peor, justificándose con los viejos manuales, tanto del marxismo como del pensamiento nacional, y además, batiendo ahora el parche del golpe de estado liderado por los fantasmones, los sellos de goma y algunos empresarios que hasta ayer eran la burguesía lúcida a la que se respaldaba para que extendieran sus negocios en los países hermanos de América latina unidos por el sueño de un Socialismo del siglo XXI. No pueden eludir su extrema responsabilidad, su ceguera y su porfía progresista, durante años nos invisibilizaron, y menoscabaron todas las denuncias que realizábamos sin descanso y por todos los medios a nuestro alcance.
Los efectos de ese modelo son devastadores tanto o más que el humo que nos ahoga y que "… provoca la contaminación más grave de la historia", según titulares de Clarín en el día de ayer, que, como multimedio dedicado a los agronegocios no ha hecho en los últimos años sino alentar y profundizar, un modelo de agricultura industrial sin agricultores y sin gente en el campo. Los efectos del modelo son devastadores sobre la salud de las poblaciones condenadas al infierno de las fumigaciones constantes con tóxicos avalados por el SENASA, bajo la expresión hipócrita de fitosanitarios, y sin respeto alguno por los derechos precautorios reconocidos por nuestro país en los tratados internacionales. Los efectos del modelo son devastadores en relación a los suelos argentinos que, saturados de tóxicos, se degradan irremisiblemente en la medida en que desaparece la complejísima vida biológica que los sostiene. Los efectos del modelo son devastadores sobre la cultura de los argentinos, en la medida en que desaparece la población rural, y con ella se extravían los patrimonios culturales y los imaginarios, y se borran los paisajes ancestrales que motivaron los cantos y la música con que interpretamos durante generaciones nuestro estar en el mundo. Ahora que el folklore agoniza, puede por ejemplo, ser interpretado con singular maestría y éxito por el gran sojero Gustavo Grobocopatel, que suele acompañarse por eximios intérpretes, y hasta permitirse cultivar la memoria de Atahualpa Yupanqui, pero en realidad, son tan solo cantos fantasmales que evocan un país que ya no existe.
Tememos con fundadas razones que esta crisis del campo, sea el preludio de males mayores. Porque este modelo es una bomba de tiempo, porque vienen por delante la producción de Agrocombustibles y los fondos de inversión. Porque detrás del humo y de las quemas podemos dar por seguro la instalación del modelo de la soja en las islas lechiguanas y de San Pedro, y ello significa que el modelo sojero continúa avanzando hasta los límites en que no se preveía la posibilidad de agricultura industrial. Porque los cortes de ruta y la protesta han ocultado el papel de los Exportadores, el que operen como cobradores del tributo de exportación en nombre del Estado, y que además, triangulen y subfacturen. Toda devolución de retenciones tal como ahora se intenta, no solo no son ninguna solución, sino que no va a hacer más que fortalecer la sojización a la vez que subsidiar aún más todavía a Cargill, a Bunge y al resto de los exportadores. Sencillamente, porque le aseguran al productor el poder continuar haciendo soja como hasta ahora, y porque los exportadores continuarán reteniendo el cuarenta por ciento, pero cuando conviertan los porotos en biocombustibles subsidiados o en carne de feedlot, tributarán mucho menos y la diferencia que le sacarán al productor y que ahora repondrá el Estado no es poca. Repetimos, este modelo es una bomba de tiempo y no sabemos todavía cuantas amenazas entraña. Pretender desarmarlo en Santiago del Estero o en Formosa como algunos intentan, no solo es ilusorio sino que hasta puede ser funcional al modelo mismo, en especial cuando confundimos, tal como se confunde, la resistencia al modelo con el desarme del modelo. Bastaría que el Gobierno, le pusiera límite a la expansión de la frontera agrícola en las provincias del norte para que muchas construcciones de pensamiento contestatario, tradicionales desde la izquierda, quedaran sin razón de ser.
Este modelo no se desarma en los límites, en los límites se resiste y se deberían proponer desarrollos locales y Ecolocalismo. Este modelo debería ser desarmado en la zona núcleo y en especial en sus complicidades dentro del Estado, y para ello necesitamos depurar la Secretaría de Agricultura, el INTA y el SENASA, así como los organismos de investigación científica que los respaldan tales como el CONICET y la UNIVERSIDAD, desde una ciencia que han puesto al servicio de las empresas. Necesitamos auditar la exportación de granos y avanzar en el control de los puertos, cortando la hemorragia de riqueza y energía del trabajo argentino que se llevan impunemente las Corporaciones granarias. Necesitamos, asimismo, respaldar las producciones destinadas al mercado interior con precios sostén, con zonas protegidas y con ferias locales. No es complicado, tan solo se requiere una cierta capacidad de decisión y abrir el juego de los nombramientos de funcionarios, escapando a los corralitos de los remotos años setenta, los propios de la provincia de Santa Cruz y los enroques permanentes de cuadros que ponen en evidencia tanto la desconfianza como la inseguridad, pero sobre todo, la tremenda incapacidad para generar un Proyecto Nacional tal como el que necesitamos.
Jorge Eduardo Rulli
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Norberto Costa
Movida Ambiental Termas
Peperina Rebelde Córdoba
Asamblea Socio Ambiental del NOA
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CASI UNA NOVELA
La muerte de un residente podriamos titular esta prosa. Pero ni Jani Virk ha muerto por los siglos de los siglos amen; y reside feliz-mente en Slovaquia.
El narrador se esconde una y otra vez en la película que forma a traves de sus personajes, pero siempre emerge su Yo , como un dios humano.
Escribe desde la realidad del hombre sin importar el dolor que pueda producir a primera vista al lector.
Juega con el absurdo de la vida diaria y me recuerda al barcelones vila- matas , cuando quiere desaparecer de improviso de la vida terrestre, y cuando menos te lo esperas lo encuentras atado a la felicidad de un nombre o enamorado de un recuerdo lejano.
Hace dos meses que lei su libro VISTA AL TYCHO BRAHE .
Donde aclara desde el principio , que su agencia de noticias le envio a un congreso de cientifico en Dinamarca , y él decidio desde el primer dia visitar el Museo de Ciencias Naturales , donde se quedaron clavados sus ojos en una princesa disecada que portaba un considerable número de abalorios; y yo pienso ahora lo mucho que le hubiese gustado a Herman Hesse conocer a semejante belleza .En aquella sala del museo Jani perdio su cartera, que luego no se sabe que vigilante la encontro ni si llego al hotel, ahora eso no interesa revelar.
Jani Virk es un poeta que escribe en prosa, desde que sabe que es mejor para su salud , eso senti yo , cuando me dijo que habia escrito un un libro de poemas en su juventud, pero nunca mas lo volvio a intentar, pero eso si continua leyendo poesia .Le nombre a poetas rusos como Pushkin ,Lemontov, Esenin , y el me devolvio la pelota con otros nombres, pero yo a estos no los conocia, o bien no entendi al traductor, en ese mismo momento nos interrunpieron .
“Soy malo para hacer metáforas” dice al hablar de una mariposa.
Y lo que es , este ironico es un bandido .un ladrodn del lenguaje . Alguien que lo ha leido todo, y vivido que no se si es peor o mucho mas bueno.
Si la memoria no me falla, en Bajo el Agua narra su infancia, camina junto a su abuelo .su abuelo lo sea o no, es un personaje tierno, y sabio como casi todos los hombres con sus nietos. Y de sus mama , dice que un dia la perdio de vista en una tienda mientras el seguia cami8nando , y entonces llevaba su palneta de los sueñosen un bote sin etiqueta , de guisantes enormes.
Cuando el llevaba sus sueños en ese bote , frente al abismo con sus horizontes montañosos , se dio cuenta de que su mama habia desaparecido .
¿ Y que hizo el narrador? Contar lagrimas como se miran los abalorios de una princesa disecada en su museo. Cantar la naturaleza con formas matematicas como cuentan algunos ojos.
A Jani Virk, lo conoci por casualidad . Hace 10 años que fundamos un atertulia de poesia en el magnifico palacio del Circulo de Bellas Artes , en aquel instante creimos tocar el cielo con la piel, pero lo que hicimos es volver a ser esclavos de otro lugar, otro aire otra luz.Pero esa es otra historia, , lo cierto es que muchas veces paso por la calle estrecha del Marqués de Casa Riera y pocas son las tardes que me animo a entrar. Alguien se acuerda de mi existencia y me envia un mail,”Encuentro con escritores slovacos, mañana a las 20 horas, en la Sala Nueva “ Nuestra sala de los miércoles , y no lo pensé ni un segundo,.Alli me presente llegada la hora , con mis mejores galas como siempre sin corbata, salude al poeta y critico literario conocido por Doce y a su acompañante ( a Jordi doce se le olvido presentarmelo y tampoco se dio cuenta de la mano que le tendi ) , salude afusivamente a tres compañeros de tertulia , después del tiempo , algunos son amigos otros nadies siguen siendo, y aun quedan como no enemigos.
Entre en la sala vacia, y recogi uno de los muchos librillos que la Editorial BELETRINA imprimio deprisa y corriendo con la colaboración del Ministerio de Cultura Slovena y la Fundación TRUBAR .
Abrí el libro según iba caminando hacia el gran ventanal desde donde uno se aleja del cuerpo con las luces de los coches que muy abajo parecían luciérnagas rojas desesperadas, sobre las calles de Madrid.
Mientras me olvido del acto que se va a inaugurar y de los festejos a los que he sido convocado como espectador, me hallo con una parte de mi mismo , con la parte blanda del corazón en silencio, en esa soledad buscada para que las venas del animal, respiren por mi cuerpo desde la pirámide ancestral .
Oigo susurros , entran personas como fieles en una iglesia , con recato y respeto, religiosamente. Vuelvo el libreto, miro las fotografias en blanco y negro, y escribo palabras, elipsis interrogantes al lado de los escritores que voy a conocer, pero desde lejos.
Mitra Candor ( 1974) editor y ensayista. Y escribo el nombre magico- Joyce- y alrededor trazo un circulo como una corona en honor de Nora, mujer que nunca comprendería sus escritos y termina como camareta con niños por no leer a su marido.
Mate Dolonc ¿?
( 1945) y anoto- el marinero , la mujer desnuda y la gracia del un poeta.
Milan Jesih ( 1950) al lado de su foto aun después de 65 dias , sigue impoluto .pero he leido sus poemas .Y transcribo uno donde su musica me deja pensando. Hay mañanas cuando/ pasa todo/ el hierro golpea el agua/y un grito se alza urgente / al cielo.
Jani Virk ( 1962) Escribo solo tres palabras- el lunar de la femina, la cartera, y un kafka mas erotico.
Polona Gravan ( 1974) comienza el relato detrás de una puerta y … me voy a la memoria de Gogol persiguiendo una nariz por los canales del rio Neva.
Cada vez más fuerte se elevan los susurros y los pasos, y ya se oyen voces claras adentro de la sala, pero todavía no quiero alejarme , no quiero claudicar , no deseo estar con ellos. Porque auque ellos, sean de la misma familia bípeda y el gusto literario pueda unirnos en ocasiones ,cada hueso pertenece a una piel y mi nombre es mayor que las celulas que lo componen. Así que me olvido una vez más del espectáculo que esta a punto de producirse y sigo viajando sobre las desesperadas luciérnagas rojas , que como locas se saltan todos los semáforos, y mueren al final de la noche donde queda La Puerta de Alcalá .Alli los soles virtuales relucen para ella sola, y sus arcos de piedra fusilados por la historia.
De pronto uan voz extranjera , limpia, comienza a inquirir al pu´blico rezagado , para que tome sus asientos , algunos llegan desde la antesala , y yo me quedo en la última silla de la fila.
El traductor pone al español las palabras introductorias del portavoz de la Embajada Slovena , y traduce los textos de los escritores que habitan en el Folleto-Resumen , fragmentos que llenan el espacio a dos lenguas , y en la extranjera solo se reconoce la musica y ya es mucho.
Al terminar , con el ruego y preguntas , el aire se queda congelado. La eternidad no se mide por relojes y el pulso de la muñeca se sobresalta anq ue de que nadie pueda agarrar el micrófono y decir: Se acabo señores y señoras, ustedes lo han querido asi. Por eso mismo me levanté aquel dia y pregunte
¿ Donde está la cartera ? . .. ¿ Acaso la mujer del lunar sobre el labio , se quedó con su dinero?
Hay risas portentosas mezcladas con silenciosos pensamientos, , y hay tambien sonrisas al otro lado de la mesa donde se agolpan los protagonistas .El traductor argentino busca a Jani Virk, ladeando la cabeza , y al hallarlo -Jani apenas habia oido nada –
le pregunta , primero contesta con un gesto reflejo ,un solo encogimiento de hombros , luego se atreve a decir con un algo de azoramiento”Tendria que leer el libro”Nuevas risas se ciernen sobre otros rostros, viejas bocas se regocijan e iguales pensa-mientos trasnfiguran e intercambian pasiones en los cerebros.
El moderador dice : ¿ Alguna pregunta más? Y vuelve el silencio otra vez que como un cortocircuito recorre cada médula
No ,no quiero irme, pero tampoco quiero ser ningun protagonista de los nadies que se callan y esconden sus preguntas.
Mientras los bípedos fieles abandonan el Santo Lugar después de la homilía , me encamino hacia el traductor , porteño, del que no recuerdo su nombre. y brusco como todo tímido ,y cortes lo inte-rrogo ¿ Podria hacer una entrevista? –Si … a quien quiere …los puntos suspensivos se apoderan del hombre que venia luciérnagas sobre el asfalto y la noche.No sé… bueno si, y miro por penúltima vez el panfleto” Tus Ficciones Slovenas” ,- quiero entrevistar a Jani Virk.
Jani Jani Jani , por tres veces lo nombra mi cerebro, como San Pedro nombró a Jesús, pero no loo hago para negarlo. Jani llega con media sonrisa , alegre por ser el Elegido ; pero humilde como Jesús en su vida solitaria y tan desconocida.
¿ Nos sentamos aquí? Propone el interprete, ¿ O nos vamos a otra sala ? elegí la primera opción y bien que me pesó.
He leido que ademas de periodista y narrador, es igualmente poeta.
- No ...
- ¿ Como dice?
- Bueno si he publicado un libro de poemas. Mi primer libro en la adolescencia.
-Ah, entonces la poesia ya no l einteresa
- ¡ Si, como no! Leo mucha poesia .
Y hablamos de los poetas rusos que conozco; Pushkin , Lermon-tov, Essenin, … Pero no retengo los poetas que nombra de su pais, y ahora que transcribo el pasdo desde la memoria unicamente, debo decir que lo apuntado en la agenda aquel dia, no la tengo en este ciber desde el que escribo.
-¿ Y que puede decirme de la famosa cartera?
-No sé, de verdad se lo digo.
-Pero… y de la mujer con un lunar sobre el labio … ¿ Que paso con la recepcionista del relato?
¿…? Los tres nos reimos.
-¿ A usted le pasan cosas absurdas como a su personaje ,
como escribe Vila-Matas en sus libros?
-Más risas cuando al final comprende la pregunta .
-Si más o menos, si.
-¡Que recuerda de aquel dia! …del museo de Ciencias Naturales y la perdida de su cartera.
-Nada , …nada …- risas- .E insisto en la pregunta y como surgio la mujer sobre la que construye el relato.
-Nace de mi imaginación. Pero es cierto que me inspire en una princesa muy alta, una momia, que estaba en el centro de la sala, y llevaba abalorios en las muñecas y el cuello, y de esa dama perdida nace la mujer de mi historia.
La entrevista duró unos diez minutos. Fue interrumpida por una simpática señorita muy elegante, vestida de blanco de cintura hasta los zapatos, que emitio un: ¡ venga , vamos estrella, que tenemos que cenar !
O algo por el estilo , ya dije anterior- mente que ……………….
Pregunté si teníamos que acabar, pero me dijeron que no, y me dieron ánimos para proseguir la entrevista .Pero como se empezó de forma absurda (he omitido que yo no portaba un ordenador, ni tan siquiera una triste libretita estilo Maiakovski , si no que de la funda del ordenador extraje un libro de información de la filosofía de empresa para la que trabajo de vez en cuando. Y al lado de donde ponía Westing Hotel, yo ponía Hotel Inter.-continental; Dinamarca. Y cuando se decía Hotel Palace, yo escribía kafka. Y así siempre. Rellenaba los espacios vacíos, Me gustaba, sabia que estaba cometiendo una herejía, pero a mi me la refanfinfla, yo quiero que se lean los buenos libros, y si hay espacio para anotar algo pues mejor que mejor. Esta es una buena manera de reciclar antes de necesitar hacerlo.
Luego me canse de emborronar el coloreado libro, y lo perdí a saber donde, por lo que esta entrevista frustrada, pertenece también a la memoria.
A saber cual será la versión de Jani Virk, y la de su intérprete.
Cuando me levante bruscamente, nos estrechamos las manos, y supongo que con toda la sangre en la carne donde un día hubo mofletes, y Jani me dio su tarjeta de presentación (que entresacó de una cartera que presumo es la misma que alguna mujer en Dinamarca estuvo con ella, leyendo las huellas dactilares de Jani) Por mi parte le hice entrega de una dirección postal en un trozo de papel.
Escribí otras cosas sobre aquella tarde que pudo ser fantástica en el Circulo de Bellas Artes y si algún día termino este…
Articulo, y se publica en www.comentariosdelibros.com habré terminado con una obsesión de dos meses, y Jani Virk podrá saber que pienso del hombre que escribe de las montañas lejanas en el tiempo . Algún día me gustaría conocer sus abismos y caminarlas. Ahora se me viene un nombre a la cabeza; Plavez; una estacion de ferrocarril es de noche, y ancianos con niños y mujeres maduras , fueron desalojadas de aquel tren . Era cerca de Slovaquia. ¿ Que a que viene esto?
Pues quiza sea un augurio , y ya estuve cerca de aquellas montañas azules .
Jani Virk, comienza un relato diciendo” Tengo más de 37 años y aún soy joven para la vida que me espera”. En este frase esta condensada toda la filosofia del autor sloveno, solo le falta añadir los lunares de las mujeres deseadas ,la cartera que se queda otra mujer hasta no dire cuando, y la princesa momificada en la que se fija ( dice él ) para representar a sus mujeres .
Este es un borrador que al final se publicara en :
www.isla_negra.zoomblog.com
Para mas informacion sobre jani virk pinchar aqui:
www.poesimistas.blogcindario.com
www.lacoctelera.com/revista-libre
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VEA :
http://www.youtube.com/watch?v=guCNFOympEQ
La corrupción y la impunidad nos han hundido en la pobreza, el atraso
y la inseguridad.
La corrupción y la impunidad son las principales enemigas del Estado
de derecho.
Para condenarlas y combatirlas, unámonos a la gran marcha ciudadana
contra la corrupción.
La cita es este martes 29 de abril a las diez de la mañana en el
parque El Obelisco de Comayagüela.
¡La lucha de los fiscales y demás personas en huelga de hambre es la
lucha de todos¡
¡Basta de corrupción e impunidad¡
Tags: huelga, fiscales, artistas, honduras, obelisco, combatir
"El Arte es la salvación del mundo y permite a los hombres su propia
dignidad..." Domingos de Oliveira
Pronto, muy pronto, los teatristas, aparte del compañero Hermes Reyes que ya se ha sumado a la huelga, haremos un pronunciamiento público.
No crean que nos mantenemos al margen. Nuestro quehacer además se encamina a buscar la verdad, la libertad, la paz y todos los valores
humanos que promueven la conciencia del ser.
Saludos,
Luisa Cruz
Comunidad Hondureña de Teatristas
Mar Daniela Hernandez <maracah@hotmail.es> wrote:
"Quienes dicen que el arte no debe propagar doctrinas suelen
referirse a doctrinas contrarias a las suyas."
Jorge Luis Borges
Me sorprendi mucho al leer un mensaje que cuestionaba la
participacion de los teatreros en el asunto de la huelga de los
fiscales. Poco a poco surgen en los diferentes sectores las
posiciones de quienes no gustan de cambios, ya sea porque les
conviene o porque su temor no les permite salir de la caverna, y
tambien surguen otros que quieren un pais diferente.
En muestra opinion los artistas no solo deben pronunciarse en el asunto de los fiscales, ademas deberian hacerlo, como cualquier otro sector organizado de la sociedad, sobre los temas que nos atañen a todos.
Eso si, a diferencia de los sectores populares que lo hacen con tomas
de carreteras, mitines o plantones, creo que es deber de los artistas
hacer pronunciamientos volcando sus habilidades artisticas y haciendo
un realce digno de la hidalguia con que hoy se manifiestan los
fiscales en huelga, y llegado el momento hacer amalgama con todos los sectores.
Poniendo un poco mas alla mis impresiones de la huelga, quiero
comentar que el domingo pasado que pase firmando el libro de apoyo a los fiscales, me senti muy conmovida al verlos abatidos por 20 dias
de huelga de hambre, pero abatidos fisicamente, ya que su moral se
encuentra tan alta como las estrellas. Ademas, pense en que si esos
eran aquellos hombres y mujeres de leyes, que se sumergen en los
codigos y expedientes, que viven sus dias analizando procedimientos y
tratando de entrar en contacto con la verdad y la justicia, y que
ahora se encontraban en plena protesta, agrediéndose a si mismos por
no agredir a nadie mas, y que además, dejando, un poco no mas, de
lado tanto papel con leyes, comienzan a expresarse con su cuerpo -
sufriento aquel eterno sufrimiento de su pueblo- ... me dije a misma,
estos son los verdaderos artistas.
Yo hago musica y mi instrumento es el piano, y ahora quiero componer
para los Fiscales, invito a los demas artistas a hacer lo suyo, es
decir lo nuestro, lo de todos, lo del pueblo.
Daniela Hernadez.
Tags: iris mencia, daniela hernandez, arteculturalistas, Domingos de Oliveira, jorge luis borges
Chema Rubio
Nava de Asunción, Segovia, España
POEMAS PARA UN MINUTO MÀS DE VIDA.OCTUBRE .2002
PORQUE SOLO PIENSO EN MÍ:
EN BUENOS AIRES
TODO QUEDA
DEMASIADO LEJOS.
la ropa
el calzado
los libros sin usar
¡y también como no! los besos de estreno.
En Villa Crespo todo queda lejos:
las boquitas pintadas
la luz en los ojos
el aceite de oliva en las ensaladas
¿Cómo hablar entonces de los aceites para las manos?
En Argentina todo queda demasiado lejos,
la ropa el calzado: todo lo nacional
incluso el pensar importado,
me parece creo;
incluido todo lo fácil;
los pliegues de la boca hacia arriba y en ir al cine de los besos de estreno con las boquitas pintadas , revestidos con la luz en los ojos y las manos libres para tocar incluso los Más Bellos Imprevistos.
Aquí, cerca de donde vivo;
sin San Juan de la Cruz Desvivido,
Malavia numero ni me acuerdo
con Oliverio Girondo al fondo de la medianoche con luces de carmín;
en la calle Corrientes donde Gardel se muere solo
y el Tango es sangre de oro hilado para turistas...
todo queda
lejos, demasiado lejos para ser verdad.
Los colectivos
el subte
los remises
el payaso triste y las opiniones de H. Bhol
los paraguas ante el chaparrón del corralito
más aún, incluyo las aceras donde sobra el laboro para los limpiadores de Bolívar.
¡Pero también cómo no!
Algo queda cerca,...,
ahora no se me ocurre nada..., lo siento, he visto al niño numero 323 medio tirado a la puerta de un bar "El Trujillanito",
abandonada la ilusión por pedir,
incluida la más terrible pereza por tender la mano a los extranjeros,..., le he visto, y ya son 324 niños grandes a los que apenas les he podido regalar los dos ojos ,
por cobardía, porque no sirvo quizás ni para entregar parte de lo mucho que tengo y se me olvida:
algo queda cerca
Un atraco
a mano amada.
Una estafa sin pesos de por medio
un secuestro sin intermeDios.
Una canción en carne sin prejuicios ni interés.
Pero Uno está absorto en el pesimismo de lo visible
de lo cotidiano,
viviendo el minuto como un tiempo absoluto de tristeza sin remisión
que no se da cuenta de que todo queda cerca
aquí
al lado siempre alguien me sonríe
a mi también,
y lo quiero ahora rápido el deseo me llama tenaz doy un paso adelante
bebo un trago en la Bodega Cultural, se llama Nadir, vive en la calle,
vende libros de la biblioteca de su padre muerto hace dos años.
Él, un poeta, que ahora apenas escribe,
_ ¡Estoy cansado! (me dice)
Vende lo que le queda, la herencia de su padre, dilapidada por unas monedas
y para poder salvarse del in-amado canto de su estomago en ruinas,
al menos por unos miserables días.
Algunas tardes se le ve frente a la Fundación Huésped,
invitado por el ácrata Fernando Peña
o por poetas revolucionarios amantes de Paz Zamora ,
sin querer ni buscar otra cosa que pare de llover desgracias ,
que se interrumpa por un momento la tristeza que no le pertenece
porque nunca robó.
Porque Ahora
SOLO PIENSO EN TI.
EN ARGENTINA TODO QUEDA CERCA.
isla_negra.zoomblog.com
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Es menester informar , asistan o no, los representantes de los
diferentes medios de comunicacion, hablados, escritos, televisados,
Etc. Etc. Etc. que,para mañana lunes, a las 11:30 a.m. se les
convoca a una conferencia de prensa, para dar a conocer resoluciones
que las y los fiscales en Huelga y sus acompañantes solidarios, han
tomado durante este fin de semana.
Que en el marco de esta conferencia y de manera colegiada se
desprenden soluciones claras y concretas para poner fin a esta
extrema medida de la Huelga de hambre y dar inicio a un proceso de
adecentamieto necesario, justo y obligado del Ministerio Publico y
por ende demas instancia de aplicacion de la ley y administracion de
la justicia.
Que en caso de no resolverse esta situacion, las organizaciones
sociales de todo el pais estan listas, dispuestas y firmes a
continuar con acciones de apoyo, previendo desde ya, una movilizacion
para el dia martes que a partir de las nueve de la mañana saldra de
parque el Obelico.
Es menester informar que Jovenes; jovenes desde doce hasta 30 años
se reunen; sean evangelicos, catolicos, clase media o baja,
estudiantes o trabajadores, se muerden la lengua si piensan contrario
a lo que otro joven, porque deponen actitudes personales,
individualistas, y anuncian desde ya acciones en diferentes puntos
de la ciudad y del pais, siempre pacificas aunque contundentes en
apoyo a las causas que motiva la huelga de hambre.
Se informa tambien que hasta las carpas de la Huelga de Hambre llega
la version de que la prensa, !pobres periodistas teniendo que
aguantar callar verdades! Teniendo que autocensurarse, obligados a
mentir por un salario !!!Que tristeza! !!Que pena y que dolor! El
hecho es que recorre los pasillos de los bajos del congreso que la
prensa podria ser obligados a partir de mañana a repetir,
transcribir, desinformar... Dicen que dicen que dara inicio una
campaña de desinformacion.. No les basta con el complice silencio que
ya no pueden seguir porque son demasiadas las voces que se alza...
Ojala esto que escribo aqui sean simples rumores y los titulares de
la prensa Nacional sean " Buen provecho fiscal, los huelguistas
tienen la razon¨".
Otro titular podria ser ¨El pueblo hondureño dice no a la Impunidad"
Otro seria Iglesia evangelica y catolica, las iglesias en Honduras
aliadas contra la corrupcion"
Nadie podra negar que esto es verdad. y entonces pensariamos es
cierto el Slogan de un periodico que dice " la verdad es nuestro
compromiso"
y cierto seria el slogan de una radio "Sin atadura sin compromisos"
Nada les costaria decir la verdad. Y ¿usted que dice?
Escuchen, son ecos como que esos bajos del congreso fueran la mejor
concha acustica de Honduras para el mundo. Escuchen la voz del
pueblo... La voz del pueblo Dueños de los medios de comunicacion;
Rosenthal Oliva; Miguel Andonie; Jorge Canahuati, Larach; Carlos
Flores; Wong Wong; Victor Bendeck; y otros y otras,,, Escuchen la
Voz del pueblo, Esa campaña de desinformacion tendra sus
consecuencias y todo en la vida se revierte, dicen las sabias
ancianas de nuestro pueblo. Es me dijo una viejecita ayer en los
bajos del congreso ; es que esos periodistas y sus jefes, estan
escupiendo para arriba.
Es obvio, y a veces es dificil mirar lo obvio, mas no, con tales
demostraciones populares de apoyo... La invitacion que hacen las
personas en Huelga, es: miren y escuchen. Las voces que se suman
dicen igual,,
Faltan pocos dias para que cuatro ficales, tres hombres y una mujer,
cumplan un mes en huelga de hambre. Sueñan con comida; un beso no
sabe tan bien como un chocolate, aunque un abrazo y una sonrisa les
sustente.
VEAN Y LEAN.
Carlos Ponce Estudiante y Carlos Alvarado del Bloque Popular tienen
ya su cabañita de tela en los Bajos del Congreso Nacional.
Tambien está Lorena Mayen, de FOPRIDEH la federecion de las
organizaciones privadas de Desarrollo.
Alli está presente el Matrimonio Romero, Manuel Antonio Romero y su
esposa Celina..
El profesor Adalid Gamero; La presidenta de la Asociacion de Jueces,
Tirsa Flores
y es que lo interesante de todo esto es que ademas de ser una
decision de cada quien, cada quien que se ha ido instalar en apoyo
a los fiscales, representa una organizacion, es como una hormiguita
mas del hormiguero, como los zompopos de mayo preparandose con
disciplina y constancia para la llegada del invierno.
Es obvio y no puede ocultarse la masiva respuesta de apoyo que tiene
la causa de los fiscales
y SEGUIMOS.
Y ¿ orque no? afirmar.. Gracias a Dios.
Iris mencia.
Nos vemos en la enorme carpa con sus carpitas de la dignidad.
Tags: iris mencia, periodismo, medios, social, america
en ruinas
La pared tiene dos lados,
uno para el agua huracanada que invade las calles de la ciudad,
Chema Rubio V.
www.lacoctelera.com/revista-libre
Mi sobrenombre es Etamendi, y mientras agonizo casi soy feliz.
Estoy a punto de olvidarme de la vida.Ya ni cuento las horas , estoy preparado para acabar en paz.
Por mis manos pasó la sangre ajena , y me arrepiento de las veces en que no fui yo .A fuerza de explosivos dinamite vidas que no conocía .
Tenia 15 años cuando murio el Excelentisimo Francisco Franco .Mi alegría sonó blasfema en aquella pensión donde vivía .Por entonces yo no era nada más que un pinche de cocina ávido de sueños y aventuras que poder contar como los viajeros que encontraba en los libros.Queria conocer otros mundos porque los segovianos ya se me habian quedado cortos para las ansias de grandeza y ambiciones revolucionarias que anidaba en mi alma.
Cuando llegó la democracia en el año 1976, me enamore de la joven España que nacía.Conmigo iban las historias marxistas y las canciones de la teología de la liberación .
Cada dia de aquellos años era posible vivir el cambio.Había hambre de huelgas , se paraba de trabajar para pedir mejores condiciones laborales y un alza en los salarios. Se organizaban pacifistas marchas descomunales, cientos de miles de personas durante las manifestaciones para desarmar el país de bases militares yankees, , o contra el tratado OTAN . En todas me encontraba yo, como delegado de la central sindical anarquista de la CNT, me creía en el deber de gritar más alto que ningun otro dirigente ,como protector de los obreros sentía que no solo debia negociar mejor que ningun otro rival ante el empresario sino que ademas debia*** atemorizarlo , y si no se arrugaba ante la fuerza de la lucha sicológica emplearia todas las fuerzas de la inteligencia .
No nos bastaba con creer que el futuro siempre estaba al cabo de nuestras acciones, sino que ademas de vengar a nuestros hermanos muertos en la guerra civil, era urgente y necesario.
Según se desarrollaba El Nuevo Sistema Social en nuestro país iba cambiando de organización , o abandonando la lucha por otras creencias o comodidades.
Gentes como el español de origen sirio, R. Salam , dejó el sindicato y sus delirios enevenedados de grandeza CNT , por la música . Cada dia de fiestas en los pueblos de León y Segovia homenajeaba a uno de sus idolos, o estigmas .Nino Bravo y su canción “libre quiero ser libre , como la mar y el viento libre” fue la que más sonaba en la boca de Roberto, que incluso sin instrumen5rtos musicalers , la cantaba sin miedo , como el verdadero cantor quer el era.
Encontró la muerte paseando sobre la barandilla de un puente queriendo “seducir” a su joven amiga envueltos los dos en el humo ilegal que produce risas y visiones alternas.
Yo sufri su muerte , inocente y loca , como la del buenisimo Armando , 23 años tenía cuando con toda su Pucela en la sangre se fue para acabarse desde un alto edifico de la Plaza Danm de Amsterdan.
Estas muertes nada heroicas , tampoco ellos buscaron jamás esa etiqueta , me hicieron tambalear en mi doctrina, donde la justicia social era un horizonte presente cada dia. No sabia nada , ni me encontraba a gusto con nadie . En ese momento igual me llegaban ideas suicidantes, como ganas de volver al redil católico , de cuyo “nido” me fui alejando poco a poco ( Con solo 8 años, muchos domingos no iba a misa de 12, y lo cambiaba por el juego de pelota a mano, sin darse cuenta nunca mi querida madre La iglesia católica por boca de sus ministros, asentados en al iconografia tradicional y el acomodo de su tiempo , había hecho que la mitad de los feligrese más jóvenes hubieran huido de sus templos , y la vieja filosofia del oro ,y los santos que como francisco de aquino (misionero hasta en las recónditas aldeas del Salvador) nunca supieron y menos le interesaban esas prebendas inútiles para su humana condición en conflicto solo con los ricos de dios. Pero en aquellas momentos de muertes amigas , en los tiempos aquellos del imperio bullicioso de la libertad aquellos finales de la transición democrática , cuando Felipe Gonzalez ya habia hecho todo lo bueno de lo que era capaz y dia a dia demostraba que era un rehen de su misma politica de "cesar visionario" . asediado por bárbaros que deseaban cambiar otra vez España, porque se habia anquilosado, y los GAL mataban etarras como malos pistoleros dejando huellas de AMEDOS, VERAS and CIA, en cada secuestro,,, en cada moemnto de confusion idealista en que caia el muro de Berlin ,y cuando amanecían nuevas repúblicas no socialistas frente a Moscú, cuando los huesos del Mariscal Tito aun humeaban y aun así eran invadidos no solo por sus gusanos patriotas si no tambien por los ápatridas gusanos de otras latitudes que destrozaban los balcanes entre una sucesión de religiones en guerra , en aquellos instantes del nuevo cataclismo de la torre de babel socialista , en España la clase media se iba convirtiendo en al clase predominante y solo la inmensa minoria seguia en lucha contra el nuevo régimen democratico como si no fuera la consecuencia del regimen franquista , si no su causa . Eta mataba y mataba , y del tiro en la nuca al general , habia pasado a explosionar autobuses de policias sin graduación y habian muerto civiles , porque Eta ya no era una organización ideológica , tan solo quedaba una locura de gentes sin ninguna preparación ni doctrina, eran pistoleros guiados por analfabetos de la historia , o eruditos vengativos, o por narcos politicos que traficaban con adolescentes que por una papela de hero-cocaina eran capaces de seguir alimentando consignas que a la muerte del dictador quedaban vacias de contenido , vacias de todo. Yo fui uno de aquellos ,que pudiendo haber abandonado todo germen infausto en el 89, me fui a engrosar la línia dura de herri batasuna . Mi nombre entonces era Joseba Lasko Otamendi , y fue tanta mi osadia en combatir a los ejercitos de España , y sus estructuras de la monarquia parlamentaria que pronto comenzaron a llamarme los cachorrros de la Kale Borroka J.L.Otamendi. Con el tiempo incluso los enemigos no supieron ni mis nombres verdaderos , y me comenzaron a llamar Etamendi , primera cabeza visible de herri batasuna y unico negociador hasta que los más enconados rivales me sobrevaloraron tanto que en sus bocas unicamente acertaban a decir - ¡¡¡ El hijo de puta Ese !!! El Etamendi Etapollas el cabrón Etabomba y otros insultos . Final mente como formé parte de los acuerdos de paz , los llamaron algunos, el fin de la organización asesina lo tildaban otros , y nadie se ponia de acuerdo ni tan siquera en eso, lo unico en que la mayoria siempre vio claro, y aun no entiendo el por qué , era en llamarme al unísono eta por aqui, eta por allá, y yo soñe con que mi nombre era eta, y asi de puerta para afuera lo hice creer tambien en mi culpa. FIJATE COMO SERIA LA COSA QUERIDO HIJO, QUE EL MISMISIMO GOBIERNO DEL ATREVIDO ZAPATERO SONREIA AL DECIRME ETA COMO SI ETA SOLO HUBIESE SIDO UAN PALABRA COMPLICADA. Y eso es todo Enrique mio, ya sé, que de tu madre tienes un gran recuerdo , y sé quienes te hablaron de ella, aunque tú nunca hayas sabido de mí, no fue porque te haya abandonado jamás , pero debía guardar secreto sobre mí, por miedo a que corrieras la misma suerte que tu mama, mi querida compañera que tantos años estuvimos juntos , aunque después su idea de Éspaña , y mi vida en eta, nos separara para siempre en lo fisico, seguiamos manteniendo buena, y fluida aunque espaciada comunicación .Y lo mismo que hice contigo, y con Ella,. desde la distancia igual te protegi y envie el dinero suficiente cuando tu mama murio. Tu abuelo te entregrará esta carta que te escribo con urgencia. Y perdona que sea un poco caótica pero asi fue mi vida. ´Los abuelos y aquellos ( no dare nombres, comprendelo) intermediarios que elegí para tu bienestar , te contestaran las dudas que te puedan surgir al terminar de ler estas lienas. Pd Ayer crei haber dado fin a la carta como que crei que no me quedaba aliento ni para un dia mas, pero aqui me tienes ,respirando como fumador en sus últimos bocanadas. Sacrifiqué mi vida por ti , y otros como tu, eso crei tantas veces , y me vi como el pacificador que recorria mi pueblo midiendo sus necesidades ... me senti como el justiciero que necesitaba la gente y despues de haber llorado tanto por mi, hoy hijo... voy me voy feliz por haberte legado ... si lo siento asi , mi futuro de paz eso te lege... yo sino me acabo de ser feliz en todo , es porque morire sin haber sido un pacificador, sino haber contribuido a que la sangre se continuara derramando . Ojalá Zapatero el ingenuo lo consiga . Adios... Adios hijo, yo te quiero ... y jamás recuerdes a Etamendi .Tu papá se llamaba Loseba Lasco, ciudadano de Segoviania , mi tierra. 
y en-ganaba a quien me dio la vida, diciendole : - Ya soy mayor , y me voy con Jesús , Nieto , y Juan de Dios, que son monaguillos de los que no roban el “cepillo de caridad” como sé de otros. Los monaguillos lo fueron durante un solo un mes ,ahora no viene al caso el por qué lo dejaron , pero sí puedo decir que para nosotros el frontón fue durante años el deporte rey , tanto que una generación posterior logramos un campeonato junior de España. Un par de aquellos dias que tan lejos estan , fueron tan increíbles que olvidábamos muchos domingos el perseguir a las chicas, desde lejitos , o a escondidas intentar verlas las braguitas, porque para nosotros era tal la fiebre por la pelora a mano, que incluso nos daban las diez y media de la luna, y nada veíamos pero corríamos como posesos al oir el golpe de la pelota en el frontón y luego en el suelo, a veces, incluso la pelota recubierta de esparadrapo blanco brillaba en la oscuridad.justo cuando la cena estaba encima de la mesa , con el consiguiente toque de protesta de parte de la voz soberana del padre,
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