Plaza Gris

Desde aquí,
se ha visto al mundo por cristales verdes,
se han soltado al viento palomas blancas.
Acá las tardes no son tardes,
las noches no lo son.
El tiempo aquí transcurre,
caballero perdido,
pensando en el allá. En caballos que vuelan
sobre marabuzales,
en jinete obligado a besar la colina
y en amores furtivos.
Aquí se oxida alguien
y gasta el poco oxigeno
que queda por acá.



Miguel Crispín Sotomayor
(Santiago de Cuba, 1948)


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Daniel J. Montoly
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