me refiero a la fumata blanca de los popes. A la lotería de suerte secuestrada. A los libros que nacen con el estigma divino de la nada. Son presentados por el mago de turno o drago fàctico y transforman la aventura de los personajes; con- en -la vida del escritor. No sé si me explico lo suficiente teniendo en cuenta la exigencia del lector.           Me refiero a que la mitad de los poetas hoy como ayer: son lectores de sí mismos en el mejor de los casos .Por lo que no avanzaran más de lo que experimentaron en su primer libro.Los hay que ni siquiera eso, escriben Cerda y la madre frígida comienza a parir cerditas delante de las cámaras.          Y me alegro por una  parte, si no fuera por la estupidez que se hace cada vez con más tiempo no podría valorar los contados programas que me atraen.

CUANDO DIGO HUMO pienso en el color único ya sea el blanco de los fumadores como el azufre azul que signa la maldición. Donde el comercio es principio las buenas intenciones son secundarias. Todas las ideas por muy sabias y  modeladas que fueran en su concepción; quedan soterradas ante la debilidad de los seres que se conforman con la posible humareda

del triunfo, o la derrota.

CUANDO DIGO HUMO me refiero a la picazón que siempre queda en la boca. De ella hablan los que no conocieron esa muerte jugando en sus pulmones.

CUANDO NO  DIGO HUMO

Sueño en noches poéticas también. Deshago las horas en busca del poema. Soñar y perfección... la poesía me despierta. Abrazo el ensueño.Nado.Y brazo a ola salgo de la pesadilla. Sueño. Liturgia desterrada son los días. Al saber de la soledad deprimida desapareció su cuerpo. Soñar a destiempo, rechazar la pesadilla. Por el sudor de los muslos camina y se entre-vista la locura. Germen de la vida en sueño : Fundi-acción.

Precipitar del pulso que  se aparece como llaga. Epitafio al mediodía. Posdata desde otro mundo. Nube que predice el crepúsculo. Insomnio que respira sueño. Lengua inerte. Silencio. Lluvia de tiempo sobre los ojos o quizá sea sólo el   Amanecer de un Duelo en Verbos Des-Amando-Sombras.La Maga no llegó. Entre piedras y la naturaleza del ciprés busca aquellos Atardeceres de Memoria sentida a la hora de los rayos que ensalzan cronopios. Sueño/a. Se desatan algunos  fósiles. Florentino es un espíritu enclaustrado en el A. D. N de mi porvenir. El poema es un sol nocturno vaciado de rayos. Aquella estrella lo persiguió hasta conseguir el vómito. La estela en polvo es un chiste todavía a la razón. Una vena fluye despertando vanidades. La fotografía fue pulsada por el arco de la mano, pero en realidad  la re-creó la inquietud desbocada llevada al ojo de Pablo García Llamas. Miento. Hacer y deshacer. No sé cómo, acaso  es ficción el movimiento. Calendario... Imagina el estrés. Duermo. Nacho Pacho conversa con los niños en el Palacio Monclovita sin fondo que no tiene ningún arlequín colgado de la pared para los ojos que sueñan ni tampoco vive dentro de palacio la razón equilibrada con el instinto salvaje que lleve al conocido ciprés  con la cabeza cortada a su libertad de mirar el cielo aunque no encuentre a dios.A la vez que rememoro un día en Palacio me llega la visión de Pedro Crespo de Lara que firma libros ante las musas cántabras. La Marimba y los A'kabales son el hilo de una misma estratagema. James de NY  no sabe dónde  ocultar la luz, se le escapa; y a mí se me pierden los caminos. Ángel Pariente mientras vive en Guatemala y escribe columnas en la prensa diaria enseña a los niños del Bronx el saber de las letras que tanto les falta como la ropa o el comer.El también guionista Ángel Pariente  firma junto  al periodista Juan José Ibáñez  el guión  de  El Día Perfecto.Premiado con un  Goya.Max Araujo fabula en el futuro de sus abuelos lo que solo es ya memoria de nieto. Sueño... en noches poéticas también. Deshago las horas en busca del poema. Soñar y perfección: ...  la poesía me despierta Sueño. Como ojo desencajado y sin alarma que mirar. La velada fue.

chemarubiov
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