Los días son dependientes de la noche. Se abre los ojos y se ve la realidad de todos los días en las mismas habitaciones. Pero el ojo aun no se hace con la realidad de las cosas, solo ve lo que el día anterior le deja, mezclado con la vuelta laberíntica de los sueños. Josbel  se levanta con los parpados pegados como niño recién nacido, y al afeitarse, cuando se encuentra con su rostro en el espejo de la rutina, piensa en la creación, en las escuelas, y piensa con todas sus ganas en las preguntas del futuro.

-¿Seré el padre de algo?  Y ser padre ¿Me hará único? , o será la madre quien se considere única.  Y el hijo, la mezcla legitima de identidades, no se hará verdaderamente único, en cuanto a sus progenitores,  y parte de una generación nueva que arrasara con todo por instinto, por  deber, y por todo lo que conlleva la novedad y las ganas de la diferencia.    

Ayer pensó Josbel, señorito empleado, casado o no, pero señorito en cuanto a responsabilidades mayores que no fueran las de trabajar un poco como su pareja también hace, como digo, el señorito Josbel pensó en la suprema alegría de legar un niño al mundo, y mientras tanto llegaba, se le habrían los poros de la piel en brasa adorada por el viaje que los futuros padres estaban a punto de organizar, con el Billete de una Vida pagado a plazos. Los despertares son dependientes de la noche, pero cuando tomas un café a las 6 menos cuarto  de la mañana, y las noticias te arrojan  a los ojos solo Una que dice:” En esta madrugada… ha muerto un guardia civil y cuatro han resultado heridos en el País  Vasco”. Entonces, Josbel  solo piensa ETA ASESINA. Pero ¿A los asesinos les importa que les llamen por mismo nombre? Ha muerto un hombre que nació en la áfrica española y tenía hijos.

Y ahí se acaban todos los sueños, luego se piensa la realidad y Josbel pasado los días volverá a pensar, a querer, volverá Josbel para amar a su futuro en carne deseada.

Escrito a la vuelta de una fotocopia , donde el mapa de EEUU predomina en la clase de ingles.

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