A ese niño que nació en casa de sus padres en 1960 y que inscribieron como Juan José Cantón y Cantón, hace ya tiempo que le salieron canas en la barba. Su infancia son recuerdos de un patio de manzana en Canillejas y de un descampado cruzado por las vías del tren y de tantas cosas, que de muchas prefiere no acordarse; será porque nunca querría volver a ella, aunque ahora viva en ese mismo barrio, a donde lo llevaron con dos años. Creció escuchando las voces de Carlos Gardel y de León Felipe, leyendo tebeos y comics, asomándose a Fray Luis de León; conoció en su caos de lecturas a Julio Verne y a Balzac, a Carlos Álvarez y a Miguel Hernández, para enredarse en el existencialismo de Sartre y de Camus, en los ensayos de Rousseau y en el naturalismo de Zola, mientras escuchaba a Victor Manuel, a Serrat, a Pablo Milanés, a Aute, a Brel, a Léo Ferré, a Jean Ferrat… y como sería imposible seguir el orden de sus lecturas y de sus músicas, diremos que las primeras crecieron como una montaña ingente entre la que vive protegido, mientras que las segundas se quedaron estancadas en sus long-plays. Ahora que, en sus documentos de identidad figura el nombre de Juan José Cantón Cantón, porque le quitaron la “y” en sus renovaciones, ¿será que se va diluyendo poco a poco, que ni siquiera puede nombrarse?, se apena de aquel niño que quiso ser, desde el delirio de su esfuerzo, profesor de francés con perros, sin saber que estos tiempos serían  del inglés y de la prisa, y se asombra de que, si empezó a escribir poesía a los trece o catorce años,  a escondidas; hoy, su deseo sea desde hace tiempo ya, pues hemos dicho que tiene canas en la barba, que su poesía, práctica que a muchos mueve a risa o a conmiseración y que él elude cada vez más, sea recordada por alguien; de ahí estos apuntes biográficos que se quedan cojos.


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