como una hoja

en la noche sin fin

de los cuerpos,

algo deja sin embargo

el duro soplo

de este viento sur,

junto a la senda

de calladas

columnas rotas,

las palabras en fuga

y los días

propicios para el canto

como rojos

ciervos del alba

qué decir a la boca,

qué oscuro signo

marca la frente,

qué sola y qué triste

ciudad de los muertos,

qué otra cruz como llama

tiembla ahora en el viento

Alejandro Drewes

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