Martes, 17 de febrero de 2009
 
Ciclo Editores
Jueves 19 de febrero 
a las 20.00 h. en nuestro Auditorio
 

Manuel Rico
 
  
 
Manuel Rico es madrileño. Poeta, narrador y crítico. Director de Bartleby Poesía. Autor, entre otras obras, de las novelas El lento adiós de los tranvías (1992), Una mirada oblicua (1995), La mujer muerta (2000), Los días de Eisenhower (2002) y Trenes en la niebla (2005); de los libros de poemas El vuelo liberado (1986), El muro transparente (1992), La densidad de los espejos (1997), Donde nunca hubo ángeles (2003) y De viejas estaciones invernales (2006). En Monólogo del entreacto. Cien poemas. 1982-2005 (Hiperion, 2007)recoge una amplia selección de su obra poética. Es autor del único ensayo sobre la totalidad de la poesía de Manuel Vázquez Montalbán (Memoria, deseo y compasión, 2001) y de varias ediciones críticas. Ha escrito el libro de viajes Por la sierra del agua (GADIR, 2006) y Verano (Alianza, 2008) es su última novela. Acaba de aparecer el libro Espejo y tinta (Bruguera, 2008), compuesto por dos novelas cortas.

 
La casa de los fresnos

A esta casa llega, a veces, el viento.
Llega lo inacabado, llega el tiempo, y la espera,
y el reloj inútil, y el alma de los campos, y llegan
las montañas y el silencio indeciso de la nieve,
y el barro y la madera, llega
la memoria, amada, llega
la memoria.

Esta casa, la de los fresnos
y de las lluvias,
tuvo en su arquitectura, mucho antes
de ser teja y ladrillo,
un padre soñador de sueños rotos,
tuvo
la lectura primera de Madame
Bovary en noches de verano de finales
de los años ochenta, tuvo
novelas inconclusas, poemas
no acabados, pájaros, cemento,
un huerto muy precario
y pequeños erizos sobre la hierba seca
en las noches de agosto en que los hijos
descubrían el mundo y bebían la niebla.
y eran niños y a veces nos hacían
tan niños como ellos.

Esta casa
es la casa de las tormentas y del olor a tierra
mojada y a rastrojo, es la casa
de la memoria enferma de la madre,
la de las moras ennegrecidas
de setiembre. La casa de los caminos
y de los montes ocres, del endrino
cuyos frutos morados
hablaban del invierno
en las puertas de octubre, cuando el frío
era sólo sospecha.

Es la casa
que soñó mermeladas y hortalizas
en veranos remotos, la casa
del níscalo y las lluvias tardías de noviembre,
de las noches al fuego, del fuego
y de las brasas, de la mesa
camilla y del brasero.

Esta casa,
la casa de los fresnos
es la casa de las orugas del color de las hojas,
la del porche vivido
en las noches de julio de mariposas calcinadas
en la vieja bombilla.

La de la leña
cortada, la del aroma
de la arizónica y del cedro, la de los pájaros
que inauguraban
la mañana de abril y los asombros
del hijo que descubre
el aire y sus olores
y la sombra del águila en la altura,

Casa de las celebraciones y de las tardes lentas,
del jardín alfombrado de hojarasca.
Mi casa. La casa. Nuestra casa.

 
  
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Publicado por ChemaRubioV @ 2:02  | POESIA
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