Jueves, 12 de marzo de 2009

Miguel ,

al trozo de camino abierto de la nada,abierto desde veinte cuerpos caminados con el fervor de la primera vez, al que volvemos cada año, como flores en la tumba de un amigo lejano,cuando los días son otros y la distancia ayuda,y aparecen las carreteras empedradas con tus huellas rojas de tu vida,  y de venas saludando a la noche de Venus y su afeitar exacto.

 amargos limones tirados contra el labio que mancha los nombres.

porque Madrid, es una onda de ondas multiplicadas , capital de las españas.
                                                  pero lejana.

calles de la gloria para un cine María, Mallo.

 para un beso de cine eran nuestros labios, en las  sábanas , antes del dolor y su laberinto de pasiones desgraciadas,María, tengo que decirte, que Madrid no es capital a secas, como mi mano no fue para ti esclava, si lo fue lo sabe josefina, donde Orihuela  descansa siempre de las perrerías de un poeta que empieza y sueña con los andares nerudianos .
se la juega corriendo , se la juega en los madriles corriendo detrás , y empujando una carretilla donde Vicente Aleixandre siempre está sentado en todas las fotos, pero se la juega digo, como lo hace cada vez que se sube a un árbol a enseñar el silvo vulnerado, se la juega entre poetas, y la amarga seriedad entre los agrios del mundo y las envidias. 
dice.

y la amarga seriedad de los agrios del mundo, 
dicen:

- ese,ese poetilla, que juega y juega en Madrid como cría de estornino,olvida, no. nada.deja las cosas como están. no hay nada que hacer con él, está loco. pero mira como viene a las sagradas fiestas de baco, sin corbata, con unos espartos por bandera sobre esta preciosidad de mármoles.

que esperas de un jugador.no.nada.pasa.olvida.
llevatelo a donde quieras pero que sea en privado.

olvide el asunto, podrían haber dicho mil veces cada una de los días que toco la puerta de ... y sí, también, y tocando tocó la tercera puerta, estaba cansado , con el orgullo en otra parte, pero una enciclopedia sin hacer con los toros por estrellas , le salva.y su amigo Cossio se siente útil.

 otra vez las alpargatas caminan en una brillantez de torero pobre, y sube a los tablaos para sentir las flamencas tablas , y estar más cerca de las sutiles bailadoras del dios gitano.     

 volver a la senda tuya, es volver a la senda de los poetas desaparecidos , en un mediodía claro, con las uñas de los pies destruidas en un golpe de pasión , en las rocas altas, donde se domina santo domingo, ese colegio de curas, allí donde perito en lunas querías ser. 

vamos a caminar , amigo, y arrancar naranjas con un sigilo de ramas en arrullo, , que el árbol siempre es compañero y el dueño un hermano que mira para otro lado cuando la mano larga roba para enjuagar su paladar.  

 

volver a la senda del poeta , Miguel es volver a reír con las carcajadas del alma sin sentido calculado. volver a comenzar donde comienza Levante es volver a los mares. volver a la arena,recibir en el aire al almendro volver en su perfume, y con los granados enfermos de olvido en el suelo,es volver los ojos a ver rojas granadas sin explosionar, pero al alcance de los pájaros la cadena alimentaria prosigue su curso natural y amado por tu saber.

 

 Para saber más , para los que no quieran conformarse con lo fácil de los textos en las escuelas, y para los amigos de la senda. los verdaderos caminantes.

www.isla - 249k_negra.zoomblog.com/archivo/2008/12/10/

Tmbien pueden visitar la aljiribilla amado del pino

www.chemarubio.com

 


Tags: la senda del poeta, miguel hernández, huellas rojas, tumba de un amigo, desde madrid, jugadores toreros poetas

Publicado por ChemaRubioV @ 22:00
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