Viernes, 03 de abril de 2009

Estas son algunas  páginas sueltas. Algo de eso debe ser la vida, la cosa será saber juntarlas, sembrarlas, darles continuidad, ordenarlas.

Tal vez se pueda , tal vez no.

Se podrían ordenar por cronología,  por orden de importancia, de gustos, de dolores y de amores.

El tiempo las ordena de forma obligatoria, pero uno muchas veces no le sigue el tren, transforma el pasado  aprovechando el presente o futuro. Agrega y quita. Inventa lo que  necesita para formar el futuro individual.

Pero cuando se es parte de la historia colectiva  y el orden de los  días es inevitable, deberemos juntar las páginas, para que tenga sentido el  destino y el camino.

 

 

 

Inés

 

 

el blues de tus manos o el blue de tus ojos

los dos pueden más que las palabras

que tu voz no quiere cantar

las algas en tus manos o tu pelo suelto

los dos pueden más que la escena

y le ganan al viento la carrera

 

tus tiros al aro y los desafíos

la explosión de tus molares

        cabalgata  en tabla sobre las olas

los pasos que no bailás.

los golpes en el tambor

los cuentos que guardás. 

 

podés pasar la frontera corriendo o caminando.

en tren o en avión

paso de frontera sin control  

paquetes pesados por el tiempo se alivian

igual que  las cosas que vas juntando en el camino

 

la sal y el vino están en todos lados

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 1

 

te quedaste

en los ojos de uno y en el vértigo del otro

te quedaste en la risa de ella. en la mirada de todos

tan joven y tan cerca, como cuando me dijiste que no llore

 

 

 

 

 

 

 2

cuentos perdidos en la memoria tropiezan

sin ser leídos ni mirados por nadie

tiempo  que no imagina lo imaginado

en noches que no soñaron

silencios rotos entre los muebles

sombras que duelen sonidos inertes

trampas de la mente despierta

que no sabe de límites

espera

 

 

 

 3

 

Mentirosa ética heredada

carcomiendo     futuro

prendida a la sangre

te arrasa

 

parásito que sobrevive

se lanza desde vos

por las manos

por el beso

 

por el reverso de aquellos ojos muertos

 

 

 

 

 

 

4

 

pare esta fría noche

risa más mía que de él

promesa de parto en seis meses

vino bebido por quien no fue

crece mi niña en  pedazos

rompe la sal  sacia su sed

 

y el miedo es mártir, pasa o fruto

ruido partido en la pared

que el tiempo tiemble piezas caídas

junte las partes deje que siga

por la vereda de la ventisca

ella y su risa

 

 

 

 

 

 

 5

herida tu lengua

escupiendo  respuestas

fogata de utilería apurada por quemar

malas palabras

 

maldición del carbón

que el tiempo no arregla 

suicidando cenizas que no precisan

morir de nada más

 

 no ser de las preguntas,

y de nada más

 


Frutos

 

 dar palabras, hijos , pensamientos

difícil saber cual

si suceden  violencia y  hambre

si esos son  frutos de  algunos

si al árbol que merece ser talado lo conocemos

la pregunta es saber cómo se reproduce

si se pueden decodificar las pesadillas

si son tumores y no frutos

respuestas en  filosofía  teología  ideologías

pero tenemos el tiempo de una vida

y vamos caminando

desparramando lo que podemos ir juntando

y la caminata  emociona

mientras somos clasificadores, hurgadores, plantadores

aprendices,  cirujanos de tumores.    

 


 






 mi hermano

 

en el cromosoma que le sobra tiene  lo que le falta

podía tener las manos como todos y los ojos

dónde está codificada la bondad ?

la capacidad eterna de jugar, de abrazar

el destierro del malhumor, la codicia

la avaricia,  la envidia

el triunfo de las percepciones

el contacto con la tierra, la simpleza

 

para sobrevivir independiente

precisa las capacidades que le faltan

 

las más salvajes, las que se perdieron en su secuencia de ADN

 

 

sin después


mal  pensarlas,

a que lleguen

sólidas, dolidas,

saladas infames

esperadas  letras

que no me dicen

 

letritas, letrinas

livianas, podridas

que no quiero leer

perseguida

por el acoso triste

de la espera

 

Marina Weinberger


Tags: Marina Weinberger, podridas, acoso triste, las mas salvajes, mi hermano, hijos frutos, INES el blues

Publicado por ChemaRubioV @ 16:40  | POESIA
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Comentarios
Publicado por Senocri
Viernes, 03 de abril de 2009 | 22:17
He le?do a esa poetisa uruguaya que no conoc?a ?tantas cosas no conoce uno! y me he llevado una buena impresi?n.

Saludos