LITERATURA ARTE Y PENSAMIENTOy más
Estas son algunas páginas sueltas. Algo de eso debe ser la vida, la cosa será saber juntarlas, sembrarlas, darles continuidad, ordenarlas.
Tal vez se pueda , tal vez no.
Se podrían ordenar por cronología, por orden de importancia, de gustos, de dolores y de amores.
El tiempo las ordena de forma obligatoria, pero uno muchas veces no le sigue el tren, transforma el pasado aprovechando el presente o futuro. Agrega y quita. Inventa lo que necesita para formar el futuro individual.
Pero cuando se es parte de la historia colectiva y el orden de los días es inevitable, deberemos juntar las páginas, para que tenga sentido el destino y el camino.
Inés
el blues de tus manos o el blue de tus ojos
los dos pueden más que las palabras
que tu voz no quiere cantar
las algas en tus manos o tu pelo suelto
los dos pueden más que la escena
y le ganan al viento la carrera
tus tiros al aro y los desafíos
la explosión de tus molares
cabalgata en tabla sobre las olas
los pasos que no bailás.
los golpes en el tambor
los cuentos que guardás.
podés pasar la frontera corriendo o caminando.
en tren o en avión
paso de frontera sin control
paquetes pesados por el tiempo se alivian
igual que las cosas que vas juntando en el camino
la sal y el vino están en todos lados
1
te quedaste
en los ojos de uno y en el vértigo del otro
te quedaste en la risa de ella. en la mirada de todos
tan joven y tan cerca, como cuando me dijiste que no llore
cuentos perdidos en la memoria tropiezan
sin ser leídos ni mirados por nadie
tiempo que no imagina lo imaginado
en noches que no soñaron
silencios rotos entre los muebles
sombras que duelen sonidos inertes
trampas de la mente despierta
que no sabe de límites
espera
Mentirosa ética heredada
carcomiendo futuro
prendida a la sangre
te arrasa
parásito que sobrevive
se lanza desde vos
por las manos
por el beso
por el reverso de aquellos ojos muertos
4
pare esta fría noche
risa más mía que de él
promesa de parto en seis meses
vino bebido por quien no fue
crece mi niña en pedazos
rompe la sal sacia su sed
y el miedo es mártir, pasa o fruto
ruido partido en la pared
que el tiempo tiemble piezas caídas
junte las partes deje que siga
por la vereda de la ventisca
ella y su risa
5
herida tu lengua
escupiendo respuestas
fogata de utilería apurada por quemar
malas palabras
maldición del carbón
que el tiempo no arregla
suicidando cenizas que no precisan
morir de nada más
no ser de las preguntas,
Frutos
dar palabras, hijos , pensamientos
difícil saber cual
si suceden violencia y hambre
si esos son frutos de algunos
si al árbol que merece ser talado lo conocemos
la pregunta es saber cómo se reproduce
si se pueden decodificar las pesadillas
si son tumores y no frutos
respuestas en filosofía teología ideologías
pero tenemos el tiempo de una vida
y vamos caminando
desparramando lo que podemos ir juntando
y la caminata emociona
mientras somos clasificadores, hurgadores, plantadores
aprendices, cirujanos de tumores.
mi hermano
en el cromosoma que le sobra tiene lo que le falta
podía tener las manos como todos y los ojos
dónde está codificada la bondad ?
la capacidad eterna de jugar, de abrazar
el destierro del malhumor, la codicia
la avaricia, la envidia
el triunfo de las percepciones
el contacto con la tierra, la simpleza
para sobrevivir independiente
precisa las capacidades que le faltan
las más salvajes, las que se perdieron en su secuencia de ADN
sin después
mal pensarlas,
a que lleguen
sólidas, dolidas,
saladas infames
esperadas letras
que no me dicen
letritas, letrinas
livianas, podridas
que no quiero leer
perseguida
por el acoso triste
de la espera
Marina Weinberger
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