Viernes, 24 de julio de 2009

 Sueño. ..en noches poéticas también. Deshago las horas en busca del poema.
 Soñar  y perfección: ... la poesía me despierta. Abrazo el ensueño. Nado. Y...brazo a ola  salgo de la pesadilla. Sueño. Liturgia desterrada son los días. Al saber de la soledad deprimida, desapareció su cuerpo. Soñar a destiempo, rechazar la pesadilla. Por el sudor de los muslos camina, y entre-vista la locura. Germen de la vida- sueño. Precipitar del pulso que se aparece como llaga. Epitafio al mediodía. Posdata desde otro mundo. Nube que predice el crepúsculo. Insomnio que respira sueño. Lengua inerte. Silencio. Lluvia de tiempo sobre los ojos, o quizá, sea solo el “Amanecer de un Duelo con los Verbos sangrando sobre el escenario. La Maga no llegó. Entre piedras de ciprés busca aquellos “Atardeceres de Memoria” sentida, a la hora de los rayos que ensalzan Cronópios. Sueño/a. Se desatan algunos fósiles. Florentino es un espíritu enclaustrado en el A. D. N de mi porvenir. El poema, es un sol nocturno vaciado de rayos. Aquella estrella lo persiguió hasta conseguir el vomito. La estela en polvo es un chiste todavía a la razón .Una vena fluye despertando vanidades. La fotografía fue pulsada por el arco de la mano, pero en realidad: la re-creó la inquietud desbocada llevada al ojo de Pablo María García Llamas. Miento. Hacer y deshacer. No sé cómo, acaso es ficción el movimiento. Calendario...Imagina el estrés. Duermo. Nacho Pacho conversa con los niños en el Palacio Monclovita, a la vez que Pedro Crespo de Lara, firma libros ante las musas, junto a Pepe Hierro. En una duerme-vela se enciende la memoria donde se acaba el día aparece el duende. La Marimba y los A'kabales: son el hilo de una misma estratagema. Guatemala Guatebuena Guatebala. Max Araujo vuelve del tiempo , y el cuerpo se levanta sin compasión. Ángel Pariente lo sabe, en El Patio de Reforma, hay un Establo donde los artistas se alimentan por cuatro Queztchales, y una dosis infinita de humor incombustible. David Ruiz Puga es la casa de Belice , la  puerta de México. La aduana es un largo puente donde los billetes se enseñan , los gritos se confunden con un mar de cuerpos , y el miedo se esconde entre los huesos. Quintana RO  no es un departamento ,es un sueño con fecha de caducidad para estos ojos. Juan José Arreola no ha muerto, tengo la prueba , mi pulso se acelera cuando el rinoceronte se amansa. No más tequila. Nunca escuchar rancheras .Enamorarse , aun en contra de la razón y los relojes. “El Laberinto de la Soledad” es un pentagrama  hecho con palabras donde Octavio paz dirige sus días . De Shakira no me gusta nada, ni su música ni su desdén al mundo. Miento , su fiera mirada, sus gritos, y la verdad de su mundo-gluteo, resucitan lo menos mi mirada.  Cuatro semanas en la península del Yucatan no es nada, y menos es volver sin haber llegado a Isla Mujeres. Rocío Cerón  me lleva a los billares de Lucrecia. Buñuel va y viene con “Los Olvidados “ y en ninguna frontera se queda para siempre  mientras los suspiros aguanten. Carlos Vadillo dice que México le espera y yo le contestó que sí, pero como una mujer enamorada hasta la médula.James de N. Y. no sabe donde ocultar la luz de Lavapies, se le escapa, y a mi se me pierden sus pistas. Sueño. Como ojo desencajado, y sin alarma que mirar. La velada fue. Será leyenda…Rei Berroa deja de escribir la misma tarde en que Olivia nace a la vida en Virginia. El soñar de las esferas cambiantes prosigue sin ti, ni toca el timbre de la rutina. Hacer y deshacer, encontrar la medula del poema, acariciar la estructura que el ojo mira. Revelación última antes de la mañana: La poesía puede esperar, y yo, del silencio al sueño me vuelvo a dormir, sin pronunciar El Humo Ni Decir Cuando. 
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Publicado por ChemaRubioV @ 16:37  | POESIA
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