Domingo, 20 de octubre de 2013

 Albert Pla:  'A mí siempre me ha dado asco ser español'

Esto dice cantante punk, y les parecerá una frase muy graciosa a los independentistas que solo piensan en la pureza de su lengua, en la pureza de su historia, en la pureza  de sus sagrados huesos, sin darse cuenta de que la lengua es una derivación del castellano viejo del  francés y del italiano. Así como su historia, que por mucho que cada año la inventen a la medida de sus deseos electorales, sin el resto de las comunidades españolas Catalunya se quedaría sin carne, sin sangre, sin vida, porque habría que descontar a más de la mitad de sus antecesores cuyas vidas estuvieron siempre marcadas por la mezcla sociocultural y afectiva en contra de un único patrón: FRANCO y sus derivados destructores.
 'A mí siempre me ha dado asco ser español' Quién se levanta con esta frase a las 6 de la mañana,  con las legañas del sueño tirando para el mundo opuesto al despertar , pensando en el mucho trabajo que le queda  en el día, y sabiendo que el fin de semana será peor, porque no llega a terminar de escribir lo que quiere y como quiere,…como digo encontrarse con esta frase sabiendo quién es el famoso cantante que se viste como un punki del medievo, y al que le gusta sobremanera provocar a uno lo deja frío. Todas recuerdan cuando estaban de moda los negros y a Joaquín se lo follaban en la terraza de la Plaza delante de cuantos puritanos pasaban por allí. Todos recordamos las maravillosas canciones de su primer disco, y parte de los siguientes. Que tiempos aquellos en que éramos invitados por Solviana(Seudónimo de la redactora en elmundo.es ) a la Sala Caracol, y el día en que quise ser como él, con una pequeña guitarra, de madera de colores pintada por un Hare Hrisna .Aquel día todo iba bien hasta que comencé a oír una canción que nadie más oía, hablaba de matar a un policía, o a un niño con una bomba, la verdad no lo recuerdo bien, pero la sensación que me quedó es la misma que tengo ahora mismo al recordarla. Personalmente pienso que cada quién se debe a si mismo, y por extensión se expanden sus afectos a la misma velocidad que a si mismo, familia colegas y amantes. Uno puede nacer en Brasil y jugar con la selección española, como Diego Costa parece que hará, o hizo Donato. Al igual que se puede nacer en una aldea de Colombia y sentirse de Manhattan y no hablar jamás español en público hasta llegar a su querida tierra, donde le dirán pero hijo, no solo has cambiado de acento, no recuerdas los sabores, si ni tampoco recuerdas a nuestra familia, …entonces si hijo si, vete de casa para siempre y que te vaya bonito.Que está pasando que gritamos en vez de hablar , y creemos las cosas de los políticos,  en vez de creer más a los que de verdad nos hacen levantar cada mañana, a quienes nos hacen vivir la vida aunque lo estemos pasando como en los infiernos. Que sería de la archi-celebrada canción Mediterráneo por decir solo una, de ese gran señor  llamado Joan Manuel Serrat:  http://www.youtube.com/watch?v=YNkcAUAv1kw .Que sería de  obras como la del escritor liberal,  Joaquín Rubió i Ors que escribió por igual en las dos lenguas castellana y catalana, o del  monstruo de la Poesía Visual Joan Brossa, cuando en estos países casi  nadie lo hacía salvo él y Francisco Pino. Y para terminar J. G. B que nació y vivió casi toda su vida en Barcelona salvo su periodos vacacionales( Segovia) o filipinos, y es sin lugar a dudas , el poeta que más ha influido en las generaciones de los últimos 50 años en los territorios de este lado de Europa. Aquí lo podemos oír en uno de sus poemas más intensos, más atrevidos, más honrados; Jaime Gil de Biedma contra Jaime Gil de Biedma. http://www.youtube.com/watch?v=tKOITZNcOyk .Un lunes murió, y yo lo supe antes de que lo supiera la prensa. - Ha muerto Jaime le dijeron a Justo, una de las sobrinas. Y el sol de enero se enturbió. Un accidente se dijo de primeras. Unos días después , sus cenizas fueron el regalo de reyes para La Nava de la Asunción.   
Pero si te da asco España, señorito Albert Pla, y solo lo catalán es puro y sagrado eres un farsante como punk, y como persona. Porque te conozco aunque tú no me recuerdes, y no pienso volver a dejarme invitar en un concierto o película tuya, porque veo que en la  leucemia de la mentira vives , y además eres el bufón de tu  presidente, que es el que te firma los dineros . Qué lejos esos días en que era capaz de versionar a un poeta catalán  que casi nadie sabía quién era, y se estaba muriendo. José María Follonosa escribía sobre todo en castellano .El disco se tituló  Supone Fonollosa  y los jóvenes músicos y poetas de la Facultad de Ciencias de la Información buscaban su obra como locos y así se leyeron esa maravilla , esa novela en verso que es  POETAS EN LA NOCHE y que publicó Quaderns Crema en 1997. Qué años aquellos, cuando Cataluña a 5 años del éxito de  los Juegos Olímpicos (que yo los pasé en la Holanda de los pintores) vivía feliz con la familia Puyol una vez enterrado el caso Banca Catalana. Pere Gimferrer otro catalán, encontró a Follonosa casualmente en 1987, y 3 años más tarde le editó Ciudad de Hombre: Nueva York en ediciones Simio. Ese fue el primer paso, el más transcendente, lo demás ya vino después rodado. En Ciudad de hombre: Barcelona, y Destrucción de la mañana , la editorial tomó la valiente decisión de encargar cada poema a un ilustrador o ilustradora en concreto,  colaboraron numerosos artistas  gráficos Diego Denote, Roxana Popelka, Dentone Julieta, Xueh Magrini, Virginia Jiménez, Zenon,  Germán Ucar, Fran Filigrana, Yolanda Riquelme, Sandra Gobet, Maria Luisa Porto, Pablo Malsueno. Pepe-Arrebato, Agustín Calvo Galán ( Tributo a Fonollosa, en Culturamas, 17) José María Fonollosa muere el 7 de octubre de 1991, nunca lo olvidaré. Ese mismo día muere mi único hijo. Pero al menos puedo releerlo una y otra vez, a ese poeta casi secreto, que vivió alejado de estas tierras santas a veces , allá en la lejana Cuba comunista, adonde publicó por entregas, en el rotativo El País de La Habana, el Romancero de Martí, una obra de 4.000 octosílabos. Vivió 30 años sin publicar, y los sueños de grandeza, y los dineros de los premios se los dejaba a otras personas, él tenía bastante con aplicar a sus poemas “la maldita difícil sencillez” quedaba en sus lectores.
Y qué dice el niño bonito del punk ¡Qué bonito oiga! ¡Pero qué cosas más bonicas! ¡Que le da asco España dice Albert Pla! ¡ahora que está de moda ser solo catalán, como ayer estaba de moda ser el Capitán América en vez de un proletario que eso cansa mucho las manos, y en las manifestaciones la policía siempre está de parte del Capitán y a los famosos no los toca nadie. 
Por cierto, hablando de catalanes más grandes  que la Catedral de la Sagrada Familia,  no nos podemos olvidar de los iconoclastas , humoristas Andreu Buenafuente , Berto Romero , Jordi Évole , o el cineasta Bigas Luna. Futbolistas del FCBarcelona como Xavi Hernández son quienes llaman a la concordia y no como los dos últimos presidentes que más allá de sus ideas se les ve siempre con unas ansias imposibles de aplacar, y para terminar que mejor que recordar a quién a través del conocimiento nos hace deleitar , y estrujar el cerebro , para vivir esta bella enfermedad que es la locura de escribir, hablamos de   
 Enrique Vila-Matas .
No quiero dejar este artículo sin mencionar que siempre me he sentido como en casa cada vez que he ido a Cataluña, desde aquellos años en que costaba 500 pesetas una semana de pensión en el Barrio Gótico barcelonés, a los tiempos en que trabajé en la brava Gerona. Pero eso no quiere decir que me calle lo que me roe por dentro, y cuente una anécdota más real que la Casa del Borbón.Una vez nos dio por recorrer los Andes, desde San Martín hasta el fin de la Patagonia, y de vez en cuando veíamos catalanes , a veces había incluso saludos cada quién en su idioma, pero lo normal es que se extrañaran los argentinos, que nos decían, ¿pero que raros son verdad? ¿Pero a donde van, de arriba abajo y sin parar de subir y bajar montañas? Y no se juntan con nadie. ¿Qué raros son, verdad? Yo creo que la muchos de ellos viven en sin saber qué quieren , y buscan y buscan, y lo que encuentran no es estar solo en lo alto de la cima y disfrutar del paisaje, sino creer que no pueden hacer nada mejor que dar caña a su cuerpo, porque si se paran a pensar que les está pasando , igual tienen que dejar de llevar la bandera, y dejar de votar que es lo que hace tiempo llevamos mejor los españoles , o vascos, o andaluces, y que sean ellos, los Los Rajoys, los Rubalcabas, los …  Artur Mas  esa panda de impresentables que en vez de saber polemizar y dedicarse a levantar diálogos, solo construyen la tristeza y el odio , y destruyen los idiomas , y destruyen las lenguas para el amor. 

Publicado por ChemaRubioV @ 10:03  | ARTICULO
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