Domingo, 11 de mayo de 2008
MADRE

TU nombre viene lento como las músicas humildes
y de tus manos vuelan palomas blancas
 
mi recuerdo te viste siempre de blanco
como un recreo de niños que los hombres miran desde aquí
distante.
 
Un cielo muere en tus brazos y otro nace en tu ternura
a tu lado se abre el cariño como una flor cuando pienso
entre tú y el horizonte
mi palabra está primitiva como la lluvia o como los himnos
porque ante ti callan las rosas y la canción.
 
Carlos Oquendo de Amat
(Puno, 1905-Madrid, 1936)
 
 
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Desde Puente Piedra,
alberto mosquera moquillaza
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Publicado por ChemaRubioV @ 12:24
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