Viernes, 01 de agosto de 2008

 

 

 

VIAJE MADRID -SEGOVIA- DOS HORAS EN AUTOBUS 

 

 

A veces  no sé quien soy , y otras me da lo mismo.

 

Como me aburro con un solo nombre ,me invento otros nuevos , y el personaje que no llega a las páginas de ninguna novela , crece adentro del cuerpo que se hace a la medida de mis deseos.

 

Tengo más de 47 años , Joseba Lasko por nombre y apellido , pero ni puñetera idea de los meses que me quedan por vivir en este santo lugar llamado tierra.

 

Todo se repite .Cada nuevo año prometo dejar de fumar .Me digo que la muerte viaja entre dos pulmones , y la juventud es un verso olvidado en otra piel. Todo se repite en la carne de la vida que como noria da vueltas y vueltas sin un fin ni sentido tampoco.

 

Unas veces los ojos ven la vida desde la cima de una noria de feria, alegres  y acompañados, por las divinas dunas que el escote de Lolita abierto , obliga a los ojos a quedarse a vivir en sus pechos ,entonces las manos se creen en la obligación de tocarlo todo y la boca se imagina una fábrica de labios hechos solo para besar. La bofetada llega , la cara se enrojece y la sonrisa de Lolita desaparece al igual que su exuberante esqueleto .

Pero queda el perfume en la nariz y en la ropa para demostrar que una mujer pasó por su vida , aunque no se quedara a conocer los esperma-tozudos.

 

Todo se repite .Cada nuevo año prometo dejar de fumar y es el humo el que vuelve a refugiarse adentro de dos pechos macha-dianos iba a decir, pero no, el humo se adentra en los pulmones machacados por los años y la mala vida que su señor , que soy yo, les da una y otra vez, y parece decirles "fumad malditos".   

 

Hay días en que se sienta el hombre en la cima de la noria a ver pasar la vida sobre sus ojos, con los pies colgando, y otros en que nos sentimos materia enterrada , y somos como topillos sin salida a los surcos labrados de las tierras, y damos vueltas y vueltas, y parece que nunca acabaremos de llegar a parte alguna, ni vislumbraremos otro amanecer en la super-ficie. Esas noches de odio y desesperanza, en que caminas por la calle vacio de todo, y por nada te entretienes ; aunque se acerque hasta la frontera misma de tu piel , una conocida deseada en otras noches lejanas donde el alcohol era la droga menos dura consumida en esas fiestas , y te dice : Hola ¿ Que tal ? Y Respondes tu ; Bien. Y Ella continua tan alegre que se atreve a declararse -  Vivo aquí al lado. -¿Te apetece que nos tomemos algo?  y cortas por lo sano: No. Tengo prisa. O , te excusas con un :" no me encuentro bien". La cuestión es que ella se va con el cuerpo desnudo y humillado con una espada que le cruza de lado a lado, y tú te vas con toda la tristeza del mundo y el germen del grito acrecentan-dose en el interior del estómago  sin poder emitir ni un gemido.

 

Tengo más  de 47 años y lo he vivido todo y todo se me repite.
El humo expulsado con cada nuevo cigarrillo y las palabras mismas;


Feliz Nochevieja , Feliz Cumpleaños, Navidad Navidad Dulce Navidad, Salud Dinero y Amor, y otros tópicos más. Todo se  repite y por qué no, yo también me repito a mi mismo y me plagio como siempre , e invento palabras para mi diccionario personal.


¿ Navidad? No. Mejor Navilaz, Nave, o cielo donde las Aguilas rapaces son felices o no, pero son .¿Navidades ? No. Mejor Naviedades . Naviero sin edad definida que va de fiesta en fiesta a los teatros de variedades en busca de piernas desnudas y bravos pezones sumisos a su ansiosa lengua depravada.


¿ Cumpleaños?  No. Mejor Cumplemuertes, que suena como un vocablo más total y redondo. Decir Cumplemuertes es más auténtico , original , y además se oye como el epitafio de la felicidad.

 

Salud Dinero y Amor......Santa Trinidad del Topicazo; sueño de pobres por una felicidad que se vende en tv, o por internet.

 

 

A veces no sé quien soy, y otras tampoco lo sé , pero me da lo mismo. La cuestión es fijar letras para que mañana pueda leer y recordar lo ocurrido hoy. Porque ante el alzheimer nadie puede, y yo no sé si padezco la enfermedad o ella me padece a mí.

 

Anochece .Escribo con un bolígrafo sobre una agenda , y siento los frenazos del conductor y sus continuos cambios de humor ,mucho más que los otros viajeros. Ellos solo tienen pensamientos que no necesitan apuntalar, en cambio yo debo tener cuidado para comprender más tarde lo que ahora quiero decir. Otro brusco frenazo y mi cabeza bota hacia adelante y hacia atrás como si adentro del cuello tuviera un muelle y una vez visto el panorama paso olímpica-mente de la novela y me quedo en los latescentes muerdos, en las salivas cruzadas entre bocas , en las ropas arrugadas y en el ansia. Mis ojos se quedan en el ansia de los jóvenes que se estrujan hasta vaciarse , y no se privan de nada. Que atrevida es la juventud y que irreverente, pienso. Y vuelvo a mi misión de juntar palabras.

Porque el escritor es como un soldado engrasando el lenguaje, como un misionero adentrándose en la selva del idioma.

 

Anochece, y sobre las montañas emerge una cruz enorme. Todo el cielo es una gran sombra , inmensa que el autobús recorre sin fin , pero la cruz se yergue clara en el hueco que dejan dos  montañas.       

 

A veces no sé quien soy , y otras tampoco hago nada por saberlo.

 

Pero todo se repite en esta vida, el tremendo asco por fumar y el arrepenti-miento por hacerlo .La inutilidad por escribir y la no menos inútil actividad que es leer. Aunque Jaime Gil de Biedma , dijera que lo natural era leer y no escribir , tanto da lo uno que lo otro, y lo verdaderamente natural es respirar .Respirar  se hace cada vez con mayor dificultad , y no lo digo solo porque me hago mayor , y me este quedando ciego , ni tampoco lo digo porque se meta mi padre en la conversación que mantengo conmigo mismo.


chemarubiov 

 

www.chemarubio.com  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

        


Tags: origen, america, españa, camarero, poeta, viaje

Publicado por ChemaRubioV @ 17:26  | RELATO .
Comentarios (0)  | Enviar
Comentarios