Aun seguia intacta la blancura de la página .
Solo un estribillo.
La fuerza de un estribillo constante ,
horadaba mi cabeza .
Unos versos inmortales ,
que en el silencio de mi mundo ,
me acercaban a la otra esquina de Europa,
esa gran
DES-CONO-CI-DA.
Durante años y años
aislada del resto
del continente,
hablo de Rusia.
La tierra del abedul
cuajado de nieve
como un cuerpo clavado
bajo las lágrimas del invierno.
Y de alli procedian los versos arrebatados del poeta.
Apenas una estrofa que se me quedó a vivir en la boca.
A mis deseos he sobrevivido
y no amo ya mis sueños…
¿ Llegará pronto la muerte?
( 1821)
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